Dioscuro_Deviant
Poeta recién llegado
¿Qué es el amor, es un Methadon?
Eso es lo que créo yo.
Es una posesión de la pasión,
es un enemigo de la carne.
Y puede llegar irónicamente
a que la carne lo posea,
sín tumbas ni drenajes.
Es sentirse vacío y derrepente tener sangre y carne.
Y la carne es un fetiche,
pero el amor es una religión;
y puedes sentir tu aliento cálido
tratando de alcanzar el dolor.
El dolor que produce estar sólo,
un dolor que se evapora por días, meses o años,
todo depende de cuanto más dolor te provean.
¡Es más que un Methadon!
Es atravezar cielos oscuros,
con las manos ensangrentadas de un corazón,
tibio musculo que arrancaste para regalar,
con alas negras y ojos envenenados
dispuesto a dar todo de raíz,
contemplando los cálidos y tiernos demonios
de tu alma, de tus ojos, de tus intestinos.
El amor es matar de una vez
a el mono que se cuelga de tu espalda,
y que rasga tu cuello y tu cintura,
con sus uñas amarillas y podridas.
Yo hé matado muchos monos
con el fétido olor del rechazo.
Y parecen angeles.
Pero los angeles son solamente retazos
de lo que podrían ser realmente.
Tu mismo los créas: Les arrancas las alas
a una lechuza, a un cuervo y a una gaviota,
y las hilvanas a una espalda herida,
con las arterias vueltas hilos.
¡Pero la carne es tu mejor enemigo!
Aunque puedo también adorar lo insano de tu ser,
lo vertiginoso de tu lengua.
Y podré haber perdido la habilidad
de pientar las nubes, la habilidad
de vender mi dulce infección.
Pero nunca soltaré la mano de la niña blanca
de cabello negro.
Esa niña que tiene un emblema escarcificado,
un emblema en su muslo izquierdo
que grita la palabra amor.
Y que más dá.
Tal vez un día yo también sea el angel
con fracturas expuestas... Muerto a palazos.
Eso es lo que créo yo.
Es una posesión de la pasión,
es un enemigo de la carne.
Y puede llegar irónicamente
a que la carne lo posea,
sín tumbas ni drenajes.
Es sentirse vacío y derrepente tener sangre y carne.
Y la carne es un fetiche,
pero el amor es una religión;
y puedes sentir tu aliento cálido
tratando de alcanzar el dolor.
El dolor que produce estar sólo,
un dolor que se evapora por días, meses o años,
todo depende de cuanto más dolor te provean.
¡Es más que un Methadon!
Es atravezar cielos oscuros,
con las manos ensangrentadas de un corazón,
tibio musculo que arrancaste para regalar,
con alas negras y ojos envenenados
dispuesto a dar todo de raíz,
contemplando los cálidos y tiernos demonios
de tu alma, de tus ojos, de tus intestinos.
El amor es matar de una vez
a el mono que se cuelga de tu espalda,
y que rasga tu cuello y tu cintura,
con sus uñas amarillas y podridas.
Yo hé matado muchos monos
con el fétido olor del rechazo.
Y parecen angeles.
Pero los angeles son solamente retazos
de lo que podrían ser realmente.
Tu mismo los créas: Les arrancas las alas
a una lechuza, a un cuervo y a una gaviota,
y las hilvanas a una espalda herida,
con las arterias vueltas hilos.
¡Pero la carne es tu mejor enemigo!
Aunque puedo también adorar lo insano de tu ser,
lo vertiginoso de tu lengua.
Y podré haber perdido la habilidad
de pientar las nubes, la habilidad
de vender mi dulce infección.
Pero nunca soltaré la mano de la niña blanca
de cabello negro.
Esa niña que tiene un emblema escarcificado,
un emblema en su muslo izquierdo
que grita la palabra amor.
Y que más dá.
Tal vez un día yo también sea el angel
con fracturas expuestas... Muerto a palazos.
