AUGUSTO SILVA ACEVEDO
Poeta veterano en MP
AUN NOS QUEDA EL UNIVERSO
Que fenecieron argumentos, el vate dice,
que antigua dejó nada para los noveles poetas
¿Habrá auscultado, este amigo en su debate,
los misterios de la noche, el cricquear eterno
de la orquesta interminable de los grillos, de madrugada?
¿Habrá libado la tristeza de un ánima sola y quebrada?
Quizás durante primavera ¿habrá podido libar las mieles
de las flores? Cuando cantan las sirenas en los ríos
de esos bosques encendidos y cubiertos de náyades
enamoradas de pífanos pervertidos y locos porsupuesto.
Allá en la montaña las estrellas besan los copos
todas las mañanas y a través de esas hojas se alimenta
el universo de calamares y anturios de múltiples colores,
extrañamente natura no besa el numen del poeta.
Y el ensueño no emerge en su espíritu de letargo.
Dolorosa debe ser esta circunstancia sin embarazos
para las letras del alma. Doloroso, porque del silencio
y del misterio no surge el modernismo y el siglo nuevo
y debe haber duelo en el corazón de ese rapsoda.
O será que igual que Quijote, solo bebió el pasado
Y se quedó dormido
Todo puede ocurrir, pero la historia aún adeuda
a los líricos, el universo entero para cantar de nuevo
Augus
Que fenecieron argumentos, el vate dice,
que antigua dejó nada para los noveles poetas
¿Habrá auscultado, este amigo en su debate,
los misterios de la noche, el cricquear eterno
de la orquesta interminable de los grillos, de madrugada?
¿Habrá libado la tristeza de un ánima sola y quebrada?
Quizás durante primavera ¿habrá podido libar las mieles
de las flores? Cuando cantan las sirenas en los ríos
de esos bosques encendidos y cubiertos de náyades
enamoradas de pífanos pervertidos y locos porsupuesto.
Allá en la montaña las estrellas besan los copos
todas las mañanas y a través de esas hojas se alimenta
el universo de calamares y anturios de múltiples colores,
extrañamente natura no besa el numen del poeta.
Y el ensueño no emerge en su espíritu de letargo.
Dolorosa debe ser esta circunstancia sin embarazos
para las letras del alma. Doloroso, porque del silencio
y del misterio no surge el modernismo y el siglo nuevo
y debe haber duelo en el corazón de ese rapsoda.
O será que igual que Quijote, solo bebió el pasado
Y se quedó dormido
Todo puede ocurrir, pero la historia aún adeuda
a los líricos, el universo entero para cantar de nuevo
Augus
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