Café Extravagante Ville Valo.

mar en códigos, de letras y sentidos
florecidas pieles de hadas desnudas
heraldos de ideas y libertades
pájaro de armonías y versos

vos poesía, poema, cuerpo de mujer
alma de voces de oníricos fuegos
liberas tus ríos de imágenes metamórficas
bautizas a la humanidad de belleza y humildad...

Bueno un placer leerles el poema va muy bien, acá mi aporte y sí, en rojo... que predecible soy, jajaja, sí, siempre en rojo Ligia. Un enorme abrazo a todos, y Virtus bienvenido...

 

Hola mundo...hola Virtus, salud!
Acá en mi planeta siempre hay algo que celebrar...una razón para cantar
y muchas otras para llorar...cantando.

va tomando forma el poema,
que honor compartir el escenario con
las estrellas mas brillantes del mundo.
y si es una lástima que la hermosa princesa
y Ale no se animaran...

Empezaré otra vez a escribir como hace dos años cuando Johny fue concebido
después que Celeste se abstuvo de ser mi primer bebé.

Invocaré a la musa aquella de mis madrugadas,
la que hacía que mis palabras se avalancharan fuera de mi garganta
como un manantial de dulces aguas, como un río siempre nuevo llegando a una playa.

y formaré con mi poesía, un puente entre las estrellas.

hagamos poesía

Voy sintiendo como muere mi esperanza;
porque tú, con tu devoción extrema,
le pusiste una venda a tu alma,
tratando de engañar tu corazón,
tratando de ignorar tu pena.
Mientras que yo,
en mi cansado esfuerzo por lograr mi anhelo,
miro con tristeza como el tiempo pasa,
sin lograr que el pensamiento olvide,
y sin poder decirle al corazón, ya calla.

Dios nos juntó...la religión nos separa

peace

 

Que gran alegría...el mundo goza,
las plegarias y los rezos tienen respuesta,
se encendió la luz cuando se extinguió la vela,
y de los labios ya resecos, con tan solo una mueca,
expira el sonido y las rodillas se doblan.
en el atril de la puerta esta el sombrero colgado
y la gabardina, hay marcas de pasos por el piso de barro,
sentado a una diminuta mesa, se dibuja la silueta
encorvado por el cansancio de su camino largo
y cansado por haber arrastrado tantas culpas en sus bolsillos
revuelve todos los recuerdos y quisiera ordenarlos
para callar el grito de su alama que empieza a aturdirlo
la musica se escucha, lejana como que no existe,
su mente se regresa a esos salones alumbrados
mientras sus dedos recorren el teclado buscando, buscando
no hay respuestas solo preguntas... y el silencio de su conciencia
hace mas intenso el dolor de su ausencia.
Nadie salió a recibirlo, solo el viento sonámbulo de su madrugada
le murmuraba esperanzas que en otro hora marcaban la vereda.
La música lo llena, le llena el sueño de luces de colores y despierta,
de pronto se acuerda que en su mochila vieja, amontonadas,
sin haber sido abiertas están todas las cartas que recibiera.
Y empieza a leerlas, la sonrisa se ilumina en su cansada cabellera,
recordó ahora que no tiene cara...como si solo fuera una anima en pena
que regresa, a donde los vivos bailan y festejan y se llena de música su alma
y el concierto de letras comienza.
Primero la pregunta...después los reclamos
y la cesta de papeles arrugados se va llenando.
no se encuentra...no se encuentra...todo esta tan borroso...
los vivos se cansaron y volvieron a su crisálida de sueños ya no lo esperan,
pero el violín si sigue esperando, esperando a que se termine el aceite en la pequeña lampara
y todo se regrese a la maldita oscuridad llena de silencios y de sombras.

vamos avanzando.

 

Siempre la poesía es una dama... una impronta de mujer, unos ojos de mujer, labios rostro, cuerpo... la poesía es una tormenta de pasiones divinizada, un canto de sirena...siempre audáz, libre ... mujer. Me encanta participar, y beber un vino tinto -como la sangre- justo a media noche celebrando por todos nosotros los presentes, los ausentes... el arte y las voces de la noche... un fuerte abrazo...

 

Después de tantos maestros en este arte, me toca a mí. Muchos nervios, pero aquí esta mi humilde aporte:


Poesía sencilla que del alma emerge
con su canto claro y transparente,
que une las voces de todos los pueblos
pues son sentimiento de amor y anhelos.

Hagamos de esta nuestro lenguaje
para vivir historias sin pagar peaje,
venciendo tristezas, gozando de amores,
viviendo los sueños en nuestros corazones.


Saludos a todos...
B.

 

Aplausos muy muy lindo, está quedando...

[video=youtube_share;3TKaGw0eBi0]http://youtu.be/3TKaGw0eBi0[/video]

 

felicidades a todos los que celebramos algo;
hoy celebraré la compañía de todos ustedes que amables llegan
y me alegran la vida. Quizás no lo notan, pero por cada verso,
por cada estrofa... Por cada que se detienen y entran,
le dan un motivo a mi opaca existencia,
para buscar en otras caras las sonrisas...
para buscarme a mis mismo en sus palabras
para buscarme a mi mismo en su presencia...gracias!!!

 

Jajaja, bien, pues coordinas de maravilla, "asistente del asistente del jefe", jajajajajajajajaja. Gracias por la aclaración. Ahora espero a ver la o las estrofas del que me precede, y a continuación envío las mías. Perfecto, tomado nota, entendido, y en ello estoy. Ahh¡¡, si entra una dama, le cedo el puesto, y escribo mis estrofas tras las de ella.

Me resulta muy agradable este lugar. Abrazos y besos a repartir, jajaja.

 

los espero en el cafe a todos para seguir compartiendo letras

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=364636

y les dejo las mias

tú, oleaje de sueños y sentimientos

puente de amistad y amor
deseos surcando un mar de letras
nostalgia al son de los grillos

fantasmas atrapados entre las letras
hermosa dama poesía tierna
compañera inseparable de mis madrugadas

tú, mágico elixir de latidos retumbando en la eternidad


les dejo una cancion con tantaaaa poesia que me extremece hasta la medula cada vez que la escucho ,espero que les llegue tanto como a mi , besitos ,don gus ...gracias por los consejos

[video=youtube;A9YHD3fTJz0]http://www.youtube.com/watch?v=A9YHD3fTJz0[/video]

 

​Yo solo pasaba, de curiosa me asome, pues de poesía no se mucho, pues yo solo garabateo, cuando por ahí siento el cosquilleo del alma. jejeje. Un saludo les dejo, al señor príncipe negro y a todos los presentes, desde mi cálida tierra Colombiana.

Yo no se de rima y métrica
pero me encanta garabatear
en libertad mis letras,
que solo son mis sentires
que desborda mi alma abierta.
Disfrutemos la vida
alegre,sanamente
pues tenemos poesía
en todo lo que nos rodea.
En el bello amanecer,
en el roció en la flor.
En el corazón que late
por que aun tiene vida
por delante...

 

Hola Ana...
Soy uno de los presentes y te doy una cordial bienvenida,a este espacio de reunión
poética. Te invito a visitarnos y a participar en el Valo...quizás un dia te sorprenda,
que avanzamos cuatro páginas y te dé alegría...pero quizás otro día o dos, no encuentres nada nuevo.

este espaicio te servirá para hacer tus bosquejos y para refinarlos y también para que nos compartas
cosas tuyas, historias, poesías, fotos de tu colonia, de tu ciudad, de tu planeta.
gracias por llegar y por compartir...le paso tus saludos al negro cuando lo vea.

peace

 

Hola graciela...

Que gusto que se haya decidido a acompañarnos, va a ver que todo estará bien y con mucho animo
algunas veces escribimos cosas muy sentidas y creame que si las leemos...y otras veces se escribe solo
por escribir...si de siete dias que tenemos en una emana, cinco son buenos...es una buena vida...

y el poema esta tomando forma...todos inspirados, aunque sea sin fronteras...hay veces que el poeta está lejos de su tierra, de su amada y de su gente...aveces el paso del norte se va quedando lejos, y no sabemos la fecha en que volveremos a verlos...sigamos con esta hermosa vida bohemia que nos relaja y que nos enseña, que nos ayuda a comprender que aunque no seamos iguales tenemos mucha afinidad...gracias princesa por regresar...y ahi estaremos en su restaurant, perdón, su café... jeje

 

Creo que he llegado a tiempo.
Manuel, África.

 

Precioso poema, ojalá encuentres una imagen ad hoc, y claro quizás musiquita. Esperemos a ver como cierra el poema Mr Gustavo... buenas tardes para vosotros.

 

Seguro Manuel, bienvenido, hay vino y poesía, pero sobre todo amistad. Veo que sos recién llegado, por tal ración doble de vino ...Ligia paga...

 

CONDE DE LAUTRÉAMONT
ISIDORE DUCASSE






Los lamentos poéticos de este siglo no son más que sofismas.

***

Los juicios sobre la poesía tienen más valor que la poesía. Son la filosofía de la poesía. La poesía no podrá prescindir de la filosofía. La filosofía podrá prescindir de la poesía.

***

La duda ha existido siempre en minoría. En este siglo, está en mayoría. Respiramos por los poros la violación del deber. Esto se ha visto solamente una vez y no volverá a verse.

***

No acepto el mal. El hombre es perfecto. El alma no muere. El progreso existe. El bien es irreductible. Los anticristos, los ángeles acusadores, las penas eternas, las religiones son el producto de la duda.

***

Si sois desdichados, no hace falta decírselo al lector. Guardadlo para vosotros.

***

Es necesario esperar todo. No temer al tiempo ni a los hombres.

***

No dejaré memorias.



Desde Montevideo, Margarita Ferro
Lo llaman "el poeta sitiado" porque su vida transcurrió entre dos ciudades en estado de sitio. El primero durante su nacimiento, en Montevideo, el último, a su muerte, en París. Isidore Ducasse, murió a los veinticuatro años, abandonado, solo, enfermo, tras recorrer el periplo que va desde la poesía maldita, en "Los Cantos de Maldoror", a la redención por la intrascendencia de su libro "Poesías". Lautréamot / Duccase, fue de una vez y para siempre Maldoror. El poeta maldito no salvó al adolescente, se salvó a sí mismo.
Torres García. MONTEVIDEO. 1928

Cuando Isidore Ducasse llegó a París en 1869 tenía apenas catorce años, llevaba consigo el rechazo paterno, su inseguridad de epiléptico y la nostalgia de su ciudad natal -Montevideo- donde había nacido en 1846 en medio de una violenta ciudad sitiada. Hijo de un diplomático francés, que tras la temprana muerte de su alienada esposa, se retiró de la cancillería y dedicó toda su atención de diletante maestro de francés y filosofía, a cuidar su apariencia y olvidar a su hijo. Catorce años después de llegar a París, Isidore muere, víctima de escarlatina, en una solitaria habitación de hotel, mientras la capital francesa ardía en la violencia del "año terrible" en que fue sitiada en un ambiente de oposición al régimen de Napoleón III.

"Vivió desventurado y murió loco. Escribió un libro que es único si no existiera la prosa de Rimbaud: un libro diabólico y extraño, burlón y aullante, cruel y penoso, un libro en que se oyen a un mismo tiempo los gemidos del Dolor y los siniestros cascabeles de la Locura" escribió Rubén Darío, para referirse a este minúsculo poeta, de un solo libro a quienes André Bretón y los surrealistas llamaron "figura resplandeciente de luz negra". LOS CANTOS DE MALDOROR aullante precedente del automatismo psíquico de 1924, significa el triple enmascaramiento de quien fuera -como Poe o Baudelaire- un poeta maldito: Isidore Ducasse se encubre tras el Conde de Lautréamot, quien a su vez lo hace en el narrador-personaje Maldoror. Máscaras construidas por el adolescente que no quiere ser visto, que esconde su miserable condición llamándose por oposición al Conde de Montecristo, el Conde de "l ´autre mont", que tanto puede ser el del Anticristo, como el otro monte de Monte-video.

Mudó de ciudad, de centro de estudios, de habitación en hoteles baratos. En su cortísima vida hay hiatos indescifrables, durante dos años no pudo ser rastreado por sus biógrafos (entre 1865 y 1867) y el único retrato de que él conservaban lejanos parientes, se fue incautado durante un allanamiento policial por motivos políticos en la casa de sus biógrafos, los hermanos Guillot-Muñoz. Enrique Pichón Riviére descubre lo siniestro en la persona de Lautréamont, ya que a pesar de sus ocultamientos constantes, también permanentemente pugna por manifestarse. Lo despertó el surrealismo y lo reeditan las nuevas generaciones, que hoy, lo leen con fruición: "el movimiento surrealista, que descartando primero a Baudelaire y luego a Rimbaud, prefirió el gusto al escándalo y, para decepcionar las admiraciones burguesas, prefirió a un Lautréamont genial y mitológico del cual hizo un arcángel enfurecido que lanzaba blasfemias en la noche apocalíptica", dirá Marcel Raymond en su "De Baudelaire au Surrealisme".

El jovencito alto, delgado, algo encorvado, pálido, con los cabellos largos cayéndole sobre la frente, que habitualmente estaba triste y silencioso, como retraído en sí mismo, publicó a los veintidós años, en 1868, el primero de Los Cantos de Maldoror, que firma solamente con tres asteriscos, y lo reedita en 1869 en una edición que no pasó jamás a la venta: solo diez ejemplares salieron de la imprenta de la mano de su autor. Era la obra de un casi-escritor, de un liceal casi, impresionado por el romanticismo e impregnado del satánico perfume de Las Flores del Mal baudelaireano.

Detrás de Lautréamont estaba Isidore Ducasse, pero detrás de Lautréamont, estará Maldoror, monstruo perverso en el que se concentran todas las míseras maldades de la bestia humana. "Mi poesía sólo consistirá en atacar por todos los medios al hombre, esa bestia salvaje, y al Creador, que no hubiera debido engendrar semejante basura", dice el poeta-adolescente enmascarado. Demoledor del antropocentrismo occidental, sigue los senderos de la novela negra y de todos desconocedores de límites y fronteras sociales o morales. Su satanismo es una reafirmación del individuo frente al establishment religioso, político, social y ético. Los Cantos...no son sino la tangente por la que el adolescente, logra escaparse de la violenta locura que le mordió los talones, durante sus veinticuatro años de malvivir.

Cúneo. LUNA NUEVA.1933

Después de esta poesía perversa, tal vez arrepentido de la promiscua convivencia con lo prohibido, trató de redimirse con un inocuo libro de poemas, que desde su anomia pasó al olvido: POESÍAS. Sesenta páginas al servicio del bien público, anuncio de una "vida nueva", con coraje, certezas, esperanza, el bien, el deber, la fe...firmadas ahora por Isidore Ducasse, tal vez seudónimo de un ex -Lautréamont que se lava las manos para desaparecer.

Murió de una enfermedad infecciosa, su acta de defunción fue descubierta por André Bretón, y da cuenta de su aislamiento en el Hotel de Faubourg -Montmartre 7, cuando son testigos de la misma el dueño y un mozo.

fuente:http://www.escaner.cl/escaner33/lector.htm

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