Vida suicida

Ojalá todos
Los árboles
Trajesen
Este fruto:
El de un hombre
Miserable
Liberado
De su sufrimiento.

¡Qué mayor amor
Que el de la muerte!,
Que manteniendo
Vivo el recuerdo
De la primavera
No usa el otoño
Como venganza.
Y en el frío
Invierno de antaño
Las flores crecen
Marchitas
De un lúgubre futuro.

El dolor constante
Sobre los peces
Fluye
Y la esperanza
Rota invade
El silencioso plumaje
De las aves que vuelan
Libres;

En el cielo crece
La discordia
Que llueve
Atormentando la tierra
Y la naturaleza huye
Desconsolada
De la miseria:
Destino inefable
De una tristeza
Inmunda:
Acostumbrados
Al sufrimiento
La felicidad
Se torna oscura.

Radiantes lágrimas
Que brotan
De los pétalos
Y de las hojas,
Y de los animales
Los volcanes se alimentan
Para hacer fluir la sangre
En los corazones
De las personas
Que en el dolor
Cotidiano se acostumbran
A sonreírle a la vida
Aprendiendo a soportar
Su miseria
Mostrándole que
Pueden
Con la muerte
Todavía.

 

Cuanto dolor, cuanta profundidad tiene tu poesía, fue encantador pasar por aquí.

Bienvenido a los otros más del montón,

Abrazos.

 

Mis más cordiales saludos sean para usted. ¡Gracias!