Está prohibido mirar al cielo

Corazón de Maniquí de seda que se derrite en la hoguera, que se incendia en un baldío de la razón austera; memoria de cristal que se resquebraja con cada paso del tiempo; sueños de alas petrificadas en los ecos del ayer, o, simplemente, alas hundidas en las nubes de los diluviados sueños; cuerpo frágil y desnudo que tiembla como una hoja por los fríos vientos de la lacerante pérdida.

Así me encuentro,hablando de mi hábitat en estado vegetativo, de mi completa naturaleza aferrada a las costumbres del hielo, naturaleza gélida de todos mis espectros que incluyen a mis huéspedes con sus quiméricas tinieblas como grilletes y cadenas que me sujetan a la escollera del lamento.

De esta manera ando con un cartelito colgado en el pecho que dice: se prohíbe mirar al cielo, se prohíbe llorar por uno mismo en las tumbas del recuerdo, se prohíbe deforestar la naturaleza muerta, se prohíbe ser débil ante la condena… Pero, en verdad, siempre pienso cómo puedo hacer para no estar en falta con mi pena.

Todo comenzó en la sala de parto: ella no abrió más los ojos y mi niño no lloró; la terrible guadaña silenció el momento con las pálidas máscaras del finiquitado suceso.
Con la fe en harapos ando desde ese instante que se encargó de desplomar todos los apilonados deseos, las visiones del futuro y el progreso, las cenas fraternales y hogareñas, los cuentos ensayados tras una cuna vacía, también los ositos de felpa y las medias tardes del biberón con leche tibia y avena. Fue un vil momento que se repite día a día al amanecer tras la almohada sudada por ese, mi eterno desvelo.

Tal vez haya culpa tras el dolor, y por eso siento la daga hincando en mi pecho… Pero cómo no sentir culpa por perder la ilusión de la primera palabra, del primer día de colegio junto con la chamuscada fotografía de la marcha nupcial, la boda, el arroz y las caricias del amor; justo antes de lanzarme de la torre más alta de una trágica realidad para hacerme trizas contra el duro asfalto de los hechos, pero sin que tenga siquiera el triste consuelo de morir, y así no poder acompañarlos a ellos, a mis dos amores, en un viaje sin regreso.

Solo me quedé, desde entonces, desolado entre las sombras tétricas de calas y crisantemos que decoran dos tumbas no tan vacías como éste, mi cuerpo. ¡No hay derecho!
Todo el mundo tiene derecho a morir, y la muerte no me puede quitar ese privilegio. ¡No puede, no debe!
Pero siempre los oídos del cruel destino son sordos ante mis suplicas y demandas, ante mis ruegos por un poco de piedad entre tantos marchitos helechos.
Así me toca deambular entre esta naturaleza muerta que se repite una y mil veces como un paisaje de terror convertido en recuerdos añejos.

 

No hay nombres para el estado en el que la muerte nos deja abandonados; huérfanos los hijos sin padres, viudos los esposos, pero los padres sin sus hijos no tienen nombre. Sobrevivir con el dolor lacerante, miles de palabras no lo explican. Solo quien lo siente conoce cuán inabarcable se torna. Es estremecedor tu escrito Danie. Abrabesos amigo.