La puta sigue convirtiendo la basura en flores

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La puta sigue convirtiendo la basura en flores

Hoy me escondo en casa,

recluido entre mis libros,

inocente,

espero a que me inspiren,

esperando

mi lengua se calienta y

mi culo endurece y

se deforma,

habita dentro un funcionario,

tieso, duro y vago.

Mi silla es la esquina de la puta más barata,

esta noche...

perfecta para escribir o follar,

sin luna y llena de nubes,

o más bien

con la luna llenando las nubes o

con las nubes vaciando la luna...

al final

ni nubes ni luna y la puta no tiene clientes,

solo frases bonitas,

nada real salvo lo intacto del carmín.

Nada real salvo la ceniza y

el cenicero que la contiene.

La soledad es productiva cuando la reclusión es voluntaria y

aún así

no deja de saber a fuel,

sigue doliendo aún cuando alivia,

es como cuando salgo a correr por la playa y

mientras mis pulmones se chamuscan,

mi alma vuela cerca de la orilla

Y de repente,

la luz,

aunque lo que vuelco sobre el papel

que espera asustado al bolígrafo

sea oscuridad e incertidumbre,

al salir queda todo claro,

sucio y pulcro, bello aunque deforme, y

la puta sigue convirtiendo la basura en flores