Asilo

ASILO


La luz aristocrática, luz elemental y líquida,

navega entre guedejas de vetustas cabelleras.

Allí, en la austera estancia, como raíz sin origen,

la luz recrea árboles entre los muebles oscuros.


Sobre las enjalbegadas paredes se dibujan

con la mano experta de esa luz de tantos siglos,

figuras como alabastros deslustrados, carnes

alojadas en los ojos vacíos de quien las mira.


Y entre la luz, que remueve el aire estancado

con presagios de catafalco, oros disimulados,

partículas de los tesoros que los ancianos ocultan

entre olores matutinos de orines incontenidos.


En la tarde verdinegra de los abetos enhiestos

los vencejos arañan el aire con sus gritos,

derribando las nutridas telarañas agoreras

Mientras, los ancianos se disuelven en el ángelus.


Ríos como atarjeas -la sangre en las venas ateridas-

nacen en la fuente ya reseca de la memoria incierta.

Rompen agonías y rezos los bronces y los graznidos,

y la ciudad vespertina exhibe sus nuevos reflejos.


Una urdimbre de venas múrices y tendones

soporta el tiempo que muere, rasgando nieblas.

Nubes blancas con forma de avemarías

reparten indoloras sopas de candor y lluvia.


El aire se transforma en pasto consumido

y se hace denso, denso como una irreal presencia

de escleróticas campanas de silencio.

En el asilo es la hora de la cena.



Ilust.: “Cómplices 2012”.- Lizette Abraham

 

Tan grato es para mí tu abrazo como tu bello comentario; muchas gracias por ambos, Palmira, amiga mía. Me identifico con lo que expresas con tus palabras y subrayas con la ilustración que acompañas. Sobre todo ahora que el otoño se acentúa la estética de las sombras se hace más familiar, aunque en este Mediterráneo luminoso haya que hacer un esfuerzo de imaginación. Un cálido abrazo,
miguel