Las que tienen hijos (poema de anne sexton - traducción libre)

Jean, la muerte se acerca a todas nosotras
batiendo sus alas terribles a nuestra frente:
esas alas pegajosas nos golpean en el rostro.
Nuestros hijos tiemblan en sus cunas de adolescentes
dando mil vueltas en una miniatura o en una motocicleta;
los míos empujados a carcomerse en un cáncer de estibestrol
que les pasé como si fuera una hemofílica.
Y la tuya en el séptimo grado apenas
y con el bazo
ya jodido por culpa de la barra de equilibrio.
Y nosotras sus madres arrugadas y machacadas
con solo haberlos traído hasta aquí,
no podemos hacer otra cosa más que rezar.

Pongamos a tus dos hijos
y a mis tres hijos
en edades que van desde los once hasta los veintiuno
y mandémoselos a Dios en una gran bolsa de supermercado
con muchas estampillas del real correo aéreo inglés
y unas enormes advertencias bien pegadas:
MANEJO ESPECIAL
NO GRAPE, DOBLE O MUTILE.
Y talvez Él sí los notará

y leerá un salmo encima de ellos
para mantenerlos a salvo íntegramente
por una íntegra esperanza de vida que sea jodidamente buena.

Y aunque ni siquiera un ángel embrollado en sus asuntos celestiales
volteará a mirarnos acá abajo enterradas bajo nuestras trincheras.
Porque Él no tendrá tiempo

de enviarnos una gotas para los ojos
que podamos usar en nuestras oraciones
para esta cosa maternal nuestra
que va goteando en nuestra cena y en nuestra sopa
mientras nos ahogamos
en esa preocupación enconada que tenemos dentro:
que nuestros hijos
no se vayan tan rápido
a como se nos están yendo.

 

Qué jodidamente bueno, uff,ahora no puedo decir nada más.
Gracias

 

Muy bueno Orees, maravillosas letras...
Me llegan con tremenda intensidad cada uno de estos versos. Se trata de esa vulnerabilidad que afecta a los padres desde que el niño sale del vientre materno y pega su primer chillido, o como me comentaba Elena el otro día: desde que esas minúsculas manitas agarran con firmeza tu dedo.
El amor que sienten los padres por sus hijos no lo llamaría siquiera amor, directamente éstos se hacen dueños de su corazón (literal), de su propia vida; no tiene el más mínimo sentido vivir si ellos no te sobreviven.

Pareciera como si el cordón umbilical permaneciera conectando unidireccionalmente entre el hijo y el alma de los padres. Es esta una vulnerabilidad sobre la que no conviene pensar demasiado, pues como bien dicen estos versos, resulta inútil, y exponencial el gradiente neurótico en el que se entra.
El hecho inevitable y necesario de que alcen el vuelo, es doloroso, y el prolegómeno de una soledad profunda. Suelen volver con recobrada ternura, pero ese contrato desde luego no está escrito.
Recemos, pues, o pidámosle al horizonte vida a nuestros hijos. Poco más podemos hacer.
Me gusta el título, «Las que tienen hijos». Sinceramente pienso que el amor de una madre tiene algo de primitivo, de profunda e indescriptible ternura, que la hace única e irrepetible. Cuando llega el último aliento, cuando la tristeza ya no cabe en el pecho, la palabra de socorro es «mamá». Eso es así.
Un saludo, compañero, y buen domingo.

 

este escrito me encanta.​

 

El poema es magnífico y esta estrofa se sale... Gracias por traer tan buena poesía, amigo.

"Pongamos a tus dos hijos
y a mis tres hijos
en edades que van desde los once hasta los veintiuno
y mandémoselos a Dios en una gran bolsa de supermercado
con muchas estampillas del real correo aéreo inglés
y unas enormes advertencias bien pegadas:
MANEJO ESPECIAL
NO GRAPE, DOBLE O MUTILE.
Y tal vez Él sí los notará"

 

Flipante el poema, muchísimas gracias por traducirlo Fores,
y por haberlo traido para disfrutrar
es la diferencia, de quien siente y sabe y a quien de verdad le importa la literatura y la respeta,
y también quien respeta a sus compañeros,

te agradeceríamos que nos acercaras mas a Anne Sexton, queremos más traducciones,
y si nos hablas de ella cuando puedas en salon de escritores, o en biblioteca, sería genial.

gracias un besito.

por cierto, te has quitado el traje de guerrillero y te has puesto el de leñador, los dos están muy... o sea que... que lo que quiero decir es que.... vamos que las dos nos ponen, es que te sienta muy bien el blanco sepia.

 

gracias a todos por sus amables comentarios. Esta mañana le dije a mi jaña que le traduciría uno de la sexton y me encontré con este poema, que en inglés se llama "the child bearers", cuya traducción literal más acertada sería "las que llevan hijo" o "las que pueden llevar un hijo"; pero debido a la connotación que imbulle sexton en este poema como una conversación entre dos madres -que podrían ser cualquiera de las madres del mundo- me decidí por traducir el título como "las que tienen hijos". Como hablaba con mi novia y como bien dice kalkbadan, la relación madre-hijo contiene una esencia que va más allá de lo razonable: algo que se remonta a lo más puro e irracional de nuestra naturaleza. Fruto de ello es que la palabra para decir mamá o madre es muy similar y hasta idéntica en numerosas lenguas de lugares tan dispares como lo son el español, el inglés, el chino o el quéchua.

a la sexton la conocí hace unos años, buscando algo que me agradara más que la sylvia plath, de la que por cierto es contemporánea. A diferencia de la plath, muy mística y que cabe más en el perfil de la literatura femenina norteamericana, la sexton es irreverente, fruto quizás de su formación más cotidiana- desabriendo la literatura solo luego de haber sido mujer, esposa y madre. Siempre fue una persona normal a lo largo de su vida, hasta el último momento.

creo que en esa cotidianidad es donde radica lo más hermoso de su poesía.

saludos a todos, al rato postearé alguna otra traducción que tengo de ella por allí.