La pregunta

Ella se cuela por un rendija de acero pintado de negro,se oculta para verme ,lleva una camisa a cuadros y un par de ojos dorados.Sus pasos crujen en el piso de madera,toma un libro de la repisa en la que guardo los ejemplares del boom de la Literarura Hispanoamericana,es uno de Vargas Llosa.
-¿Buscas algo? -.digo-. mientras cierro el cuaderno que tengo con una hoja a medio escribir .
-¡No!.Solo pasaba a hacerte una pregunta.Y espero que no se molestia .-Se sienta a mi lado y dice -.¿Porqué escribes tanto?
- Porque mi voz no es tan fuerte para expresar lo que las letras sienten mientras son escritas,porque la vida es tan simple y nosotros coaccionamos en contra de nuestra libertad.Porque la palabra escrita, es simplemente el mártir de la timidez o el confidente mas grande del que se atreve a conocerla.

La muchacha me mira unos segundos,toma mi mano y me entrega el libro que había tomado de aquella repisa.Ella gira su cuerpo con dirección a la puerta y antes de salir de la habitación sonrie sin emitir palabra alguna,el sonido de la puerta me reafirma que ella no se ha ido.Aún me espera tras esa puerta.

 

hayyy que bonito... es cierto.. tiene talento para esto...

me quito el sombrero ante sublime trabajo amigo​

 

Gracias por su colorido y bello mensaje.Saludos.