¿Y yo?

Cortaste mi carne en pedazos
y mi alma se escapó por las heridas
buscando un lugar sin dolor.
Mi sangre, tibia entonces,
en un segundo se congeló,
y con ese leve estoque, aquel día,
en astillas hirientes, trocó.
Mi corazón, para qué contarte,
si tú sabes que no late,
si tú sabes que murió,
si tú lo asesinaste.
Mi mente, impotente,
a duras penas se mantiene viva,
apenas si resiste la presión,
apenas si puede respirar.
Y yo…
que no estoy, que no siento, que no soy,
que no puedo, que no quiero, que no debo,
que si, que no, que ni, que so,
que no sé cómo seguir,
que no sé para qué,
que no sé por qué,
que no sé nada.
¿Y yo?...

 

Y tú a escribir poesía...

 

Ja ja ja! Así es. Gracias por escribir.

 

Me gusto mucho tu escrito muestra el dolor a flor de piel y el abandono que no espera. Adelante poeta

 

Gracias Mary!