El día de los desenamorados

(A Mercata)

Hoy el negro de la noche es de un color distinto.
Hoy el vacío rodea a una voz que no es la mía.
Yo sé a dónde llevan tus huellas,
sé de dónde vienen.
He estado allí,
tantas veces que ya casi no me duele.
Pero hoy, eso no me ayuda.
Quiero correr a tu lado
y cambiar tu alma por la mía.
Quiero llorar yo tus lágrimas,
tu dolor.
Quiero que las ilusiones y los sueños estallen en mí,
donde ya no puede romperse nada más.
Quiero tener una cruz
donde pueda clavarme para liberarte.
Quiero que vengan a mí las sombras,
que devoren mis entrañas y mi corazón,
que me atraviesen a mí sus garras venenosas.

Y que tú puedas correr lejos,
donde nunca puedan alcanzarte.

Álvaro del Prado,
Madrid, 16 de febrero de 2000.
© Todos los derechos reservados.

Es posible que sea lo peor que he publicado por aquí, como tal vez corresponde a fecha tan señalada.
Con mis disculpas; a veces los homenajes son caprichosos.

 

Me pareció que este poema con sus imágenes dolidas, esas ganas de cambiar un mundo, un pasado quizá, no merecen el titulo de "peor" poema, lo he leido redondo, certero y facil de entender y sentir... empatía, que llaman.

Pero es el propio corazon quien conoce la sentina de la barca que le ha tocado navegar en esta vida.

Saludos.

 

No creo que sea tan malo como dices Fingal, el deseo de que la persona amada deje de sentir dolor es una clara muestra de amor. Ofrecerse al padecimiento por evitárselo a ella es generosidad y ese deseo de saber lo que siente en propia carne quizás sea también un poco una búsqueda de uno mismo para comprender...

Un abrazo

Palmira

 

Bella inspiración en el trabajo magnífico, alta calidad estupenda.
Jorge Lemoine y Bosshardt, "Estrella Máxima" de Mundo Poesía.

 

que hermoso que hoy en tus versos el negro de la noche cambie de color y que le ofrscas todo lo mejor de ti ala amada me enamoraron tus versoso gracias amigo talentoso.

 

Gracias Maramin. No soy capaz de recordar si era realmente eso o si había algo de remordimiento y sentimiento de culpa. No es iual de noble si en cierto modo esas heridas las infliges tú, aunque no tengas elección.

 

Muchas gracias, Giovanni. Alguno tiene que ser peor. Si no es este, será otro; claro que eso será cuestión de gustos. Creo que se entiende bien porque es muy literal; muy sometido a la idea que se quiere comunicar; es un poema cuya única capacidad para provocar algún sentimiento es su comprensión racional y lo que el lector aporte personalmente a partir de esa comprensión. Creo que existe la posibilidad de escribir una poesía capaz de emocionar al margen de la comprensión y, no sé lo que pensaré mañana, pero ahora mismo pienso que me gustaría alcanzarla.

 

Puede ser amor, pero no el que se demanda. Mercata fue una ilusión de chat que se me desmoronó en una sola conversación por teléfono. Es la única vez en mi vida en la que me he acercado a a la situación de que alguien se sienta atraído por otra persona, pero la otra persona no pueda responder a esa atracción, siendo yo la segunda persona. Como le digo a Maramin, se confunde la generosidad con el remordimiento. Aliviar la culpa puede verse incluso como una forma de egoísmo, si bien, ahora que lo pienso, la existencia de esa culpa puede ser un mecanismo interno para poder mantener unas relaciones sociales amables.

Pero creo que la experiencia al menos me aportó lo suficiente como para poder comprender mejor la nada fácil situación en la que algunas veces he puesto a otras personas, cuando les he expresado un amor intenso, dejándolo brillar en todo su esplendor. Es magia: o se siente o no se siente y solo por mostrarlo no vas a provocar un sentimiento recíproco. Y creo que la mayoría de la gente no es cruel y más o menos sabe la vulnerabilidad del enamorado y puede tratar de no hacer daño, pero si se insiste se alcanza la única realidad que importa y es que la amada no siente por ti lo que sueñas. Y no hay manera de que esa realidad, una vez desnuda, no deje a su paso un reguero de sueños rotos que se te clavan.

Y no es que no reconozca la distancia entre las distintas situaciones, pero un ejemplo suficiente para vivir el otro punto de vista y comprenderlo mejor. Y ahora, pienso que no está bien que otros paguen mis lecciones, aunque, si me pongo así, esa misma lección yo se la he pagado con creces a otras personas.

Gracias, Palmira, por tus comentarios que siempre invitan a profundizar en las reflexiones e incluso a veces a orientarlas hacia caminos distintos.

 

...

 

No, Edith, no era la amada, era, quizás, la desamada, o la que no llegó a ser la amada. El cambio de color era solo de perspectiva. Negro desde dentro, negro desde fuera.

Pero tu perspectiva parece siempre dulce y amable e incluso encuentra bondad en lo que podrían ser confesiones.

 

ES QUE YO VEO TODO CON EL ALMA,Y COMO ES PURA Y BUENA VE TODO BUENO,jejdicen querido Fingal que las cosas del cristal con que la miren.un abrazo.

 

Aunque juego con mucha ventaja pues ya he leído tus explicaciones, me parecen muy buenas letras para unos dignos sentimientos pues querer evitar a otro el dolor del desamor, cuando uno lo conoce bien, es compasivo y generoso. Pero la vida y el amor tienen eso, no todo lo podemos conseguir, a pesar de que nuestros sentimientos nos hagan creer que somos merecedores de ello.

 

¿Y si esa compasión solo fuera otra forma de egoísmo porque es muy incómodo sentirse culpable? (Es solo una pregunta retórica; para que cada uno se la piense).

 

Son muy pocos los que aman sin ego, seguramente sea la mayor de todas las contradicciones. Amar es generosidad pero el enamorado desea poseer y eso es justo lo contrario. Has metido el dedo en la llaga cuando te preguntas si no será egoísmo...
Aquí tratamos otro de los grandes temas de la humanidad. Venimos del dolor, pasando por el egoísmo y llegamos al Amor. Si lo abordamos desde la generosidad, ninguno de los anteriores debiera estar presente porque incluso, en la ausencia definitiva, en esa que tanto nos pesa, el ego es el que nos domina, siempre el deseo de seguir al lado de...
Me pregunto si alguna vez alcanzaremos ese estado de desapego, en el que el amor fluye hacia el bienestar de aquellos a los que amamos y eso sea lo que más nos importe.

 

Creo que es difícil, si no imposible, deshacerse del egoísmo. Es inevitable que el individuo vele por su propio bienestar, por su interés. Para mí el reto es darnos cuenta de que el bien común es al mismo tiempo el mayor bien también para los individuos. Si no fuera así, no viviríamos en una sociedad de la que tanto nos beneficiamos. Imagino un mundo en la humanidad fuera globalmente amable consigo misma; todas las personas a tu alrededor. Por eso intento serlo, aunque no siempre lo consiga.

 

Es una poesía con todas las letras Álvaro... y me encanta el título, también soy un desenamorado y no bromeo, jamás he celebrado esa fecha en mi vida ni una sola vez. Soy incluso un desenamorado del amor y muchas veces de la vida misma, y aunque en primavera tenga mis momentos aunque de verdad de verdad solo amo a las montañas.

Pero basta de hablar de mi porque hoy vienes desenamorado pero queriendo muchas cosas, en eso nos parecemos porque yo también publique algo que acababa diciendo...
mis deseos...imposibles
y otro que decía en su final: no siento nada.

Al fin aquí me encuentro yo también, eterno desenamorado leyendo tus bellos y sentidos versos, y no te veo en absoluto desenamorado con esa pasión con que declaras hasta dar la vida por alguien.

Un enorme abrazo amigo.

Jon

 

Cuando no hay un poema de amor en un día así, seguro tendremos uno de desamor, pero alguno de los dos no faltará.
Un poema sentido. Creo que a veces queremos dar más a cambio de algo, es allí cuando definitivamente nos damos cuenta de que ese algo no depende de nosotros, los sentimientos no dependen por lo general de uno, sino del universo que confabula para que algo suceda.
Saludos cordiales.

 

No existe el poema feo u horrible, simplemente son los sentimientos que renacen en las musas de los recuerdos de un doloroso amor. ¡Hermoso poema! Un placer pasar por su magnífica y melancólica poesía, reciba mi más cordial saludo.

 

Gracias, Jon:

Esto salió del baúl de los recuerdos y sí, de una desilusión ocurrida más o menos en esas fechas señaladas; por eso el título. Tampoco había crecido mucho la ilusión.

 

La fecha solo significa algo si queremos. Lo cierto es que mientras publicaba esto de mi pasado, escribía en mi cabeza otros versos presentes en una dirección muy diferente.

Completamente de acuerdo en que los sentimientos no dependen por lo general de uno; no directamente.

Gracias por la visita, Destinos.

 

Creo que existen poemas peores que eso, creo que existen poemas traidores (aunque este no es de esos) y precisamente porque los sentimientos pueden traicionarnos si no tenemos un poco de cuidado con ellos.

Un placer recibir tu visita .

 

Para un poema tan enamorado como este, tan profundamente enamorado, el título es un acertijo. Veo que lo hiciste hace 16 años. Agua ha corrido desde entonces, o vida. No sé, me pregunto cómo sería vivir un día desenamorado de alguien, de algo, desenamorado de toda cosa, persona, idea, proyecto... me pregunto...

Desde el amor, hiciste, mi compa, una extraordinaria y bella profesión de fe a lxs desenamorados.

 

Digamos que un nick y un icono en un chat dejan mucho, quizá demasiado, a la imaginación. Luego una breve conversación telefónica puede hacerte despertar bruscamente de la ilusión. Quizá tenía tantas ganas de que ella existiera que podía creerme fácilmente haberla encontrado y luego descubrir que no, que no era. Esa desilusión de uno resulta evidente para ella porque ya no te comportas ni le escribes igual (al menos yo no sé fingir en eso). Fue la única vez que me acercado a que quien rechazaba era yo en vez de ser yo el rechazado. El poema lo escribí por empatía, por el rechazo a causar un daño que en realidad es inevitable, no por amor, no por enamorado.

En mi cabeza recuerdo que esa breve conversación telefónica sucedió en tan señalada fecha y por eso el título. Es un poco exagerado porque realmente no se podría hablar de un enamoramiento, pero a mí se me quedó con ese simbolismo.

 

Muy bello, el amor en su maxima expresión, me gustó mucho amigo Fingal. Un abrazo. Paco.