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muere ahogado en su cuarto, el poeta romántico josé villa

Tema en 'Poesía realista (sin premios)' comenzado por jose villa, 27 de Junio de 2016. Respuestas: 6 | Visitas: 721

  1. jose villa

    jose villa Poeta que considera el portal su segunda casa

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    he alcanzado un punto en la vida
    donde todo me chupa un huevo

    la semana pasada, por ejemplo
    se me terminaron de pudrir y luego caer
    -en realidad cogí una pinza y me los arranqué-
    los dos dientes frontales de la mandíbula superior;
    ahora, cada vez que abro la boca
    me parezco a uno de esos putos indigentes drogadictos
    que rastrean los callejones rebuscando en los contenedores de desperdicios
    porciones de materia orgánica no demasiado putrefacta con que alimentarse;
    ¿que si me siento mal por ello?
    por supuesto que no, ya lo he dicho:
    ahora todo me chupa un huevo

    de la misma forma no me inspira ya
    sino la mayor indiferencia y desapego
    -en otras palabras: me chupa un huevo-
    el hecho de que cada día que pasa
    se vuelva más utópica e irrealizable
    la posibilidad de llegar a encontrar por fin
    después de años viviendo solo y amargado
    una mujer que me quiera y sienta ganas de vivir conmigo
    y se ilusione mirando cada mañana
    -al despertar a mi lado en el colchón infestado de ácaros
    donde dormiríamos abrazados y felices
    después de horas haciendo el amor y el 69-
    el patético boquete formado por la ausencia
    de ese par de dientes ya antes mencionados;
    y se muera por besarme y acariciarme
    aun cuando por lo demás yo persista
    -no obstante saber lo importante que es para las chicas
    el hecho de estar uno limpio y presentable-
    en mantener mis descuidados hábitos de higiene corporal
    y rara vez me bañe y ya ni digamos
    me cambie de ropa o cuando menos de
    calzoncillos

    en el momento en que escribo estas líneas, para no ir más lejos
    -anochecer de un sábado de finales de junio-
    recostado en la cama con una botella de ron
    y una libreta de argollas apoyada en la almohada,
    allá afuera cae una tormenta de perros
    y las cinco calles del puto pueblo de mierda en que vivo vuelven a inundarse
    porque el drenaje que el ayuntamiento construyó hace apenas unos años
    -cobrando por él una cantidad equivalente a lo que costó
    el grandioso y sofisticado sistema anti-inundaciones de tokio-
    lleva colapsado e inservible casi desde el mismo día de la inauguración
    -a esos hijos de puta, por lo visto
    parece que también les chupa un huevo
    hacer lo que se supone que deberían hacer-
    a medida que la inundación aumenta
    un reflujo de agua lodosa y fétida se empieza a meter
    por el hueco debajo de la puerta que da a la calle
    de la pocilga en que ahora estoy recluido;
    no tendrá que pasar ya mucho tiempo
    antes de que alrededor de mi cama
    se acabe formando una especie de estanque no muy profundo;
    si la lluvia no se detiene o se calma
    y sigue cayendo con la misma fuerza otras dos horas más
    el agua podría alcanzar una altura de 25 centímetros,
    y convertir mi cama en una embarcación;
    en este momento, oyendo rebotar la lluvia sobre la techumbre de lámina
    y empujándome entretanto un ocasional trago de ron
    para poder aguantar el embate de la adversidad,
    escribo a tientas en la oscuridad creciente
    -imbuido de la fatalista serenidad que proporciona la derrota
    y resignado a lo que venga, no importa si es algo bueno-
    escribo que me chupa un huevo esa dinámica subyacente a mi vida,
    donde todo cambia sólo en el sentido de joderse,
    escribo que me chupa un huevo hacerme viejo y perder los dientes y no tener dinero
    y vivir en una pocilga donde cada vez que llueve
    el agua se mete por la puerta, las ventanas y el techo
    y la corriente eléctrica se corta y el ventilador por lo tanto deja de lanzar aire
    propiciando con ello que el calor se vuelva insoportable
    y que los putos mosquitos me acribillen la piel a aguijonazos;
    escribo en mi libreta con argollas que me chupa un huevo
    la hernia lumbar de disco y las reumas que cada lluvia se me recrudecen
    así como el alcoholismo, la depresión y la taradéz mental;
    que me chupa un huevo el hecho
    de que a pesar de no tener un puto cinco,
    apenas consigo echarle mano a un par de billetes
    cuando diez minutos más tarde ya los cambié por un litro de alcohol;
    retumban en el exterior los truenos
    con un sonido de hecatombe apocalíptica
    y las olitas de la alberca donde estoy metido ahora
    lamen las patas de madera de mi cama...

    y también me chupa un huevo
    la posibilidad de morir ahogado atrapado en esta pocilga
    y no ser encontrado tal vez hasta dentro de una semana,
    mi cuerpo hinchado, mi hermoso rostro irreconocible,
    mi boca abierta exhibiendo el boquete en la dentadura para toda la eternidad,
    mis libretas con los miles de poemas escritos en ellas disueltas en el agua,
    los titulares de los periódicos anunciando:
    "muere ahogado el enorme poeta romántico josé villa
    al sorprenderlo borracho la inundación que barrió con san teófilo de los arrayanes:
    la literatura pierde a un futuro premio nobel
    san teófilo de los arrayanes pierde al mejor cliente de sus dos cantinas
    las teivoleras del conejitas bum bum pierden al sujeto degenerado que aprovechaba la oscuridad
    para sacarse la verga y mostrársela mientras ellas se cogían del tubo..."
    y que la tipa que me renta el cuarto me haya puesto demanda
    por moratoria del pago de 8 meses de alquiler;
    y mi gastritis, indigestión y estreñimiento crónicos,
    y las ganas que tengo de meterme un tiro en la puta cabeza y acabar con todo;
    y que en noches lluviosas como esta me acuerde de aurora
    y de cuánto la quise y de que ya no la quiero
    o tal vez sí la quiero y ella también me quiera o quién sabe
    -y además a quién coño puede ya importarle-
    me chupa, en fin, todo ello, como ya dije
    un puto huevo y tanto me da...

    y que el ron se acabe y que todo esté oscuro y que tenga ya el agua en las nalgas

    y que parezca que nunca dejará de llover

    .
     
    #1
    A Plata, nesbith, LIBRA8 y 4 otros les gusta esto.
  2. elena morado

    elena morado Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Lo consigues muchas veces. Llego a la mitad y voy a decir cualquier estupidez, pero sigo leyendo y de pronto el poema da un giro, y sólo miro e imagino y ya no tengo ganas de decir estupideces, o tal vez las diga igual, pero más seria.

    Parece que no para de llover, y también parece que todo importa un huevo, pero no es verdad, si que importa.

    Besitos Villita.
     
    #2
    Última modificación: 27 de Junio de 2016
    A orees19 y Rei Regis Caceres les gusta esto.
  3. Rei Regis Caceres

    Rei Regis Caceres Poeta que considera el portal su segunda casa

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    JAJAJA ... ers todo un Genio estimado amigo y poeta Villa ...
     
    #3
  4. MP

    MP Tempus fugit Miembro del Equipo ADMINISTRADORA

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    Estoy por mandarte unas cuerdas de esas de colgar la ropa (no para que te cuelgues ehhh) y unas pinzas para que salves del desastre los poemas¡¡¡¡¡
     
    #4
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  5. orees19

    orees19 Poeta que considera el portal su segunda casa

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    que el villa se venga a centroamérica, elenita. Al caribe, seguro que recupera el ánimo el hombre.
     
    #5
  6. E. Takekami

    E. Takekami Poeta recién llegado

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    usted, villa, es un genio. yo soy otro que lo admira. e
     
    #6
  7. nesbith

    nesbith EL MONSTRUO DEL LAGO.

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    Pues tenga a la mano una banderita blanca como su chimuela sonrisa y se pa pone en el .lito para que llame la atención de rescatistas (con la banderita al cielo)
    A mí no me engaña es ud el productor de 1000 maneras de morir ejeje.
    Un gusto como siempre leerle.
     
    #7

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