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Jorge Luis Borges

Tema en 'Biblioteca de Poética Clásica (Poetas famosos)' comenzado por VicenteMoret, 6 de Diciembre de 2013. Respuestas: 10 | Visitas: 4756

  1. VicenteMoret

    VicenteMoret Moder. Biblioteca P. Clásica.Cronista del Tamboura Miembro del Equipo Moderadores

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    JORGE LUIS BORGES


    Jorge Luis Borges Acevedo. (Buenos Aires, 24 de agosto de 1899 - Ginebra, Suiza, 14 de junio de 1986). Poeta, ensayista y escritor argentino.
    Estudia en Ginebra e Inglaterra. Vive en España desde 1919 hasta su regreso a Argentina en 1921. Colabora en revistas literarias, francesas y españolas, donde publica ensayos y manifiestos.
    De regreso a Argentina, participa con Macedonio Fernández en la fundación de las revistas Prisma y Prosa y firma el primer manifiesto ultraísta. En 1923 publica su primer libro de poemas, Fervor de Buenos Aires, y en 1935 Historia universal de la infamia, compuesto por una serie de relatos breves (formato que utilizará en publicaciones posteriores).
    Durante los años treinta su fama crece en Argentina y publica diversas obras en colaboración con Bioy Casares, de entre las que cabe subrayar Antología de la literatura fantástica. Durante estos años su actividad literaria se amplía con la crítica literaria y la traducción de autores como Virginia Woolf, Henri Michaux o William Faulkner.


    Es bibliotecario en Buenos Aires de 1937 a 1945, conferenciante y profesor de literatura inglesa en la Universidad de Buenos Aires, presidente de la Sociedad Argentina de Escritores, miembro de la Academia Argentina de las Letras y director de la Biblioteca Nacional de Argentina desde 1955 hasta 1974. En 1961 comparte con Samuel Beckett el Premio Formentor, otorgado por el Congreso Internacional de Editores. Desde 1964 publica indistintamente en verso y en prosa.
    Borges utiliza un singular estilo literario, basado en la interpretación de conceptos como los de tiempo, espacio, destino o realidad. La simbología que utiliza remite a los autores que más le influencian -William Shakespeare, Thomas De Quincey, Rudyard Kipling o Joseph Conrad-, además de la Biblia, la Cábala judía, las primigenias literaturas europeas, la literatura clásica y la filosofía.


    Publica libros de poesía como El otro, el mismo, Elogio de la sombra, El oro de los tigres, La rosa profunda, La moneda de hierro y cultiva la prosa en títulos como El informe de Brodie y El libro de arena. En estos años Borges también publica libros en los que se mezclan prosa y verso, libros que aúnan el teatro, la poesía y los cuentos; ejemplos de esta fusión son títulos como La cifra y Los conjurados.


    La importancia de su obra se ve reconocida con el Premio Miguel de Cervantes en 1979.


    --..--


    A continuación reproducimos parte de la obra poética del autor.


    --..--


    A UN VIEJO POETA


    Caminas por el campo de Castilla
    y casi no lo ves. Un intrincado
    versículo de Juan es tu cuidado
    y apenas reparaste en la amarilla


    puesta del sol. La vaga luz delira
    y en el confín del Este se dilata
    esa luna de escarnio y de escarlata
    que es acaso el espejo de la Ira.


    Alzas los ojos y la miras. Una
    memoria de algo que fue tuyo empieza
    y se apaga. La pálida cabeza


    bajas y sigues caminando triste,
    sin recordar el verso que escribiste:
    Y su epitafio la sangrienta luna.


    --..--


    AL VINO


    En el bronce de Homero resplandece tu nombre,
    negro vino que alegras el corazón del hombre.


    Siglos de siglos hace que vas de mano en mano
    desde el ritón del griego al cuerno del germano.


    En la aurora ya estabas. A las generaciones
    les diste en el camino tu fuego y tus leones.


    Junto a aquel otro río de noches y de días
    corre el tuyo que aclaman amigos y alegrías,


    vino que como un Éufrates patriarcal y profundo
    vas fluyendo a lo largo de la historia del mundo.


    En tu cristal que vive nuestros ojos han visto
    una roja metáfora de la sangre de Cristo.


    En las arrebatadas estrofas del sufí
    eres la cimitarra, la rosa y el rubí.


    Que otros en tu Leteo beban un triste olvido;
    yo busco en ti las fiestas del fervor compartido.


    Sésamo con el cual antiguas noches abro
    y en la dura tiniebla, dádiva y candelabro.


    Vino del mutuo amor o la roja pelea,
    alguna vez te llamaré. Que así sea.


    --..--


    DE QUE NADA SE SABE


    La luna ignora que es tranquila y clara
    y ni siquiera sabe que es la luna;
    la arena, que es la arena. No habrá una
    cosa que sepa que su forma es rara.


    Las piezas de marfil son tan ajenas
    al abstracto ajedrez como la mano
    que las rige. Quizá el destino humano
    de breves dichas y de largas penas


    es instrumento de otro. Lo ignoramos;
    darle nombre de Dios no nos ayuda.
    Vanos también son el temor, la duda


    y la trunca plegaria que iniciamos.
    ¿Qué arco habrá arrojado esta saeta
    que soy? ¿Qué cumbre puede ser la meta?


    --..--


    EDGAR ALLAN POE


    Pompas del mármol, negra anatomía
    que ultrajan los gusanos sepulcrales,
    del triunfo de la muerte los glaciales
    símbolos congregó. No los temía.


    Temía la otra sombra, la amorosa,
    las comunes venturas de la gente;
    no lo cegó el metal resplandeciente
    ni el mármol sepulcral sino la rosa.


    Como del otro lado del espejo
    se entregó solitario a su complejo
    destino de inventor de pesadillas.


    Quizá, del otro lado de la muerte,
    siga erigiendo solitario y fuerte
    espléndidas y atroces maravillas.


    --..--


    ELEGÍA DEL RECUERDO IMPOSIBLE


    Qué no daría yo por la memoria
    de una calle de tierra con tapias bajas
    y de un alto jinete llenando el alba
    (largo y raído el poncho)
    en uno de los días de la llanura,
    en un día sin fecha.
    Qué no daría yo por la memoria
    de mi madre mirando la mañana
    en la estancia de Santa Irene,
    sin saber que su nombre iba a ser Borges.
    Qué no daría yo por la memoria
    de haber combatido en Cepeda
    y de haber visto a Estanislao del Campo
    saludando la primer bala
    con la alegría del coraje.
    Qué no daría yo por la memoria
    de un portón de quinta secreta
    que mi padre empujaba cada noche
    antes de perderse en el sueño
    y que empujó por última vez
    el 14 de febrero del 38.
    Qué no daría yo por la memoria
    de las barcas de Hengist,
    zarpando de la arena de Dinamarca
    para debelar una isla
    que aún no era Inglaterra.
    Qué no daría yo por la memoria
    (la tuve y la he perdido)
    de una tela de oro de Turner,
    vasta como la música.
    Qué no daría yo por la memoria
    de haber oído a Sócrates
    que, en la tarde la cicuta,
    examinó serenamente el problema
    de la inmortalidad,
    alternando los mitos y las razones
    mientras la muerte azul iba subiendo
    desde los pies ya fríos.
    Qué no daría yo por la memoria
    de que me hubieras dicho que me querías
    y de no haber dormido hasta la aurora,
    desgarrado y feliz.




    --..--


    Fuentes:


    http://www.cervantes.es/bibliotecas...l/biografias/nueva_york_jorge_luis_borges.htm


    http://www.poesi.as/jlb0410.htm


    http://www.poesi.as/jlb0548.htm


    http://www.poesi.as/jlb0921.htm


    http://www.poesi.as/jlb0542.htm


    http://www.poesi.as/jlb1002.htm


    --..--
     
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  2. GALA GROSSO

    GALA GROSSO Poeta adicto al portal

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    Siempre leer a Borges es una buena manera
    de salir de una monotonía rutinaria.
    Gran aporte.


     
    #2
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  3. Cicatriz

    Cicatriz Poeta recién llegado

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    Lo de Borges es sencillamente increíble. Como escritor no tiene rival. Como lector y erudito, menos aún. Saludos!
     
    #3
  4. Elisalle

    Elisalle Poetisa

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    Muchas gracias Vicente por la detallada información y los poemas.
    Te dejo un beso. Muchas gracias.

     
    #4
  5. Lebowsky

    Lebowsky Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Historia universal de la infamia es un libro magnífico, no había leído poesía suya y se agradece el aporte. Saludos.
     
    #5
  6. hugoescritor

    hugoescritor Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Hola Vicente, soy un admirador de la obra de Borges, al que estoy releyendo a menudo. Todo lo que se pudiera decir sobre el Maestro, ya lo has dicho tú. Yo, simplemente, te hago llegar este humilde homenaje:

    Esquina Borgeana



    Las calles eran sesgadas
    y las fachadas
    junaban de reojo
    al que pasaba.
    La esquina en diagonal,
    un farol cojo,
    un buzón que con frío
    o con calor iba de rojo.
    Un compadrito
    patrullando su vereda,
    al filo de su puñal
    teme la aldea.
    Los rieles del tranvía
    eran la flecha,
    que en el flanco de la ciudad,
    lejos, se hundía...

    Este barrio nunca existió,
    lo creó Borges.
    Porque no hay un Universo,
    todo es un sueño,
    y es Borges, Jorge Luis,
    su único dueño.
     
    #6
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  7. Luis Adolfo

    Luis Adolfo Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Un genio de la literatura. Es increíble que no fuese reconocido con el Nobel de Literatura.

    Me permito, estimado Vicente, añadir un poema del autor, el cual me parece un prodigio digno de ser disfrutado por todo amante de la poesía. Como dice Borges, la poesía es inmortal y pobres. Siempre vuelve como el aurora y el ocaso. Un abrazo



    Arte poética

    Mirar el río hecho de tiempo y agua
    y recordar que el tiempo es otro río,
    saber que nos perdemos como el río
    y que los rostros pasan como el agua.

    Sentir que la vigilia es otro sueño
    que sueña no soñar y que la muerte
    que teme nuestra carne es esa muerte
    de cada noche, que se llama sueño.

    Ver en el día o en el año un símbolo
    de los días del hombre y de sus años,
    convertir el ultraje de los años
    en una música, un rumor y un símbolo,

    ver en la muerte el sueño, en el ocaso
    un triste oro, tal es la poesía
    que es inmortal y pobre. La poesía
    vuelve como la aurora y el ocaso.

    A veces en las tardes una cara
    nos mira desde el fondo de un espejo;
    el arte debe ser como ese espejo
    que nos revela nuestra propia cara.

    Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
    lloró de amor al divisar su Itaca
    verde y humilde. El arte es esa Itaca
    de verde eternidad, no de prodigios.

    También es como el río interminable
    que pasa y queda y es cristal de un mismo
    Heráclito inconstante, que es el mismo
    y es otro como el río interminable.





     
    #7
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  8. lesmo

    lesmo Poeta veterano en el portal

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    Es una fortuna poder disponer de una muestra del gran talento de Jorge Luis Borges en esta entrada gracias a la inquietud de Vicente Moret y las aportaciones posteriores de los compañeros como la que ha dejado Luis Adolfo. También, por suerte, se puede oír su voz y disfrutar de su mente lúcida en conferencias grabadas y disponibles en Youtube.
    Dejaré un poema suyo que releo con frecuencia

    El remordimiento

    He cometido el peor de los pecados
    que un hombre puede cometer. No he sido
    feliz. Que los glaciares del olvido
    me arrastren y me pierdan, despiadados.
    Mis padres me engendraron para el juego
    arriesgado y hermoso de la vida,
    para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
    Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
    no fue su joven voluntad. Mi mente
    se aplicó a las simétricas porfías
    del arte, que entreteje naderías.
    Me legaron valor. No fui valiente.
    No me abandona. Siempre está a mi lado
    la sombra de haber sido un desdichado.
     
    #8
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  9. Lucía Pradillos

    Lucía Pradillos Poeta recién llegado

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    Casualmente estoy leyendo ahora su "Poesía completa" y es asombroso la capacidad que tiene como poeta.
    Aquí mi contribución:

    Inscripción en cualquier sepulcro

    No arriesgue el mármol temerario
    gárrulas transgresiones al todopoder del olvido,
    enumerando con prolijidad
    el nombre, la opinión, los acontecimientos, la patria.
    Tanto abalorio bien adjudicado está a la tiniebla
    y el mármol no hable lo que callan los hombres.
    Lo esencial de la vida fenecida
    -la trémula esperanza,
    el milagro implacable del dolor y el asombro del goce-
    siempre perdurará.
    Ciegamente reclama duración el alma arbitraria
    cuando la tiene asegurada en vidas ajenas,
    cuando tú mismo eres el espejo y la réplica
    de quienes no alcanzaron tu tiempo
    y otros serán (y son) tu inmortalidad en la tierra.
     
    #9
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  10. Estuardolh

    Estuardolh Soy una rama de noviembre.

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    19 de Agosto de 2017
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    @VicenteMoret de los poemas que has compartido de Borges, me ha gustado el de "De que nada se sabe". En la tercera estrofa, en esa pausa mediana después del punto y coma, se comprende el reclamo a Dios o a los que lo crean; ese dolor con el que califica el rezar; y la duda y el temor como consecuencia, los toma por vanos. Preguntarse lo primordial ¿De donde vengo?¿Para qué soy?. Y de la pregunta ¿Qué soy? no tiene duda, eso propio de los sensibles en exceso que de un suspiro pueden extender y concluir lo oculto u olvidado.
     
    #10
  11. CriMa

    CriMa ----

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    4 de Agosto de 2017
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    Qué bella selección has hecho ! Hermosos versos !

    Saludos cordiales !
     
    #11

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