Desenlace (poema de derek walcott)

Yo vivo solo
al borde del agua sin esposa ni hijos.
He girado en torno a muchas posibilidades
para llegar a lo siguiente:

una pequeña casa a la orilla de un agua gris,
con las ventanas siempre abiertas
hacia el mar añejo. No elegimos estas cosas.

Mas somos lo que hemos hecho.
Sufrimos, los años pasan,
dejamos caer el peso pero no nuestra necesidad

de cargar con algo. El amor es una piedra
que se asentó en el fondo del mar
bajo el agua gris. Ahora, ya no le pido nada a

la poesía sino buenos sentimientos,
ni misericordia, ni fama, ni Curación. Mujer silenciosa,
podemos sentarnos a mirar las aguas grises,

y en una vida inmaculada
por la mediocridad y la basura
vivir al modo de las rocas.

Voy a olvidar la sensibilidad,
olvidaré mi talento. Eso será más grande
y más difícil que lo que pasa por ser la vida.

 

Precioso poema Fores.

Así que fue nobel en el 92 y no me sonaba.
Del 92 recuerdo las Olimpiadas de Barcelona,
que aprobé las oposiciones y empecé a trabajar en Madrid,
y llamadas diarias conexión Madrid Orense,
y las lágrimas que me caían todos las veces que marcaba el número desde la cabina
y mi hijo con dos años y medio descolgaba el telefóno.
ese año fue nefasto, aunque le veía casi todos los fines de semana.
pero el domingo por la noche llorábamos los dos.

Besito Fores, gracias por acercárnoslo,
estuve leyendo por encima y me apetecio dejar este:


Una vez les di a mis hijas, por separado, dos caracolas...

Una vez les di a mis hijas, por separado, dos caracolas
extraídas del arrecife, o vendidas en la playa, no me acuerdo.
Las usan como topes de puerta o reposalibros, pero sus paladares,
húmedos y rosados, son el canto insonoro de ángeles.
Una vez escribí un poema llamado «El Cementerio Amarillo»
cuando tenía diecinueve. La edad de Lizzie. Tengo cincuenta y tres.
Esos poemas que he alzado no se vinculan a traducción alguna
como si fueran hitos musgosos; cada uno baja como una piedra
al fondo del mar, asentándose, pero déjalos yacer, con suerte,
donde las piedras están profundas, en la memoria marina.
Déjalos estar, en agua, como mi padre, que hacía acuarelas
se adentraba en su trabajo. Llegó a ser una de sus sombras,
dubitante y difícil de ver bajo la luz solar del verano.
Se llamaba Warwick Walcott. A veces creo
que su padre, por amor o bendición amarga
lo llamó así en honor de Warwickshire. Las ironías
se mueven. Ahora, cuando reescribo un verso,
o esbozo en el papel que se seca rápido las frondas de cocos
que él hizo tan tenuemente, las manos de mi hija se mueven en las mías.
Las caracolas se mueven por el fondo marino. Acostumbraba a mudar
la tumba de mi padre de las ennegrecidas lápidas anglicanas
en Castries adonde pudiera amar a los dos a la vez-
el mar y su ausencia. La juventud es más fuerte que la ficción.

derek walcott

Versión de Vicente Araguas
Huerga y Fierro Editores

 

es un poema precioso este que ponés de walcott.

y es preciosa, sentida, eso que nos contás de tu "verano del 92". El año 92 es uno que me suena tan poético, como eso que contás que es un peoma en sí mismo. Un poema para leerlo años después, bebiéndose un café y mirando a la cara a los protagonistas. Verano del 92.