Noviembre

Jueves 2 de noviembre de 2017
Caía el granizo sobre la gran patraña, y en la nube blanca saltaban las regiones ocultas, de vez en cuando se mostraban astutas las rendijas de alguna realidad asequible entre tanto invento de ficción.
Me he convertido en invierno. En conversación con la intemperie, breve y sucinta, mi obra poética no existe. Soy del periodo tardío.

 

Acá no hay granizo, al menos físico, y si espío por las rendijas, la realidad de afuera es menos nociva que la interior. Al menos tienes la intemperie para dialogar...
Micro autorelato, no por eso, menos cruel.
Gracias, hoy no me sentiré tan solo.

 

Aquí lluvia, física, la intemperie no es muy acogedora, ¿Por qué no menos cruel?. ¿La sombra del ciprés es alargada?. Gracias.