Intifada (narración poética de una tragedia bufa)

Día 29, año 2000 del calendario cristiano,
los tramoyistas decoran la escena,
los actores y las actrices desempeñan su papel;
asesinos o víctimas preparados y ensayadas de antemano
en universidades o centros de entrenamiento militar.

El ejército israelí, protagonista cretino y tuerto,
cual Mosed Dayan de la matanza,
porta armas de última generación
suministradas por el imperio de los imbéciles;
hay que probar los nuevos ingenios de la muerte para verificar,
en aquel campo de entrenamiento,
que cualquier persona que luche por la libertad,
la justicia o la causa del bien
podrá ser extirpada del medio
para continuar el progreso hacia un apocalipsis
sin sed, agua, ni cementerio;
el árbol centenario tiembla
y tiembla la propia tierra mientras
el hombre mata la esencia, única, de la vida.

Se levanta el telón para el primer acto
en el milenario complejo de las mezquitas;
usarán, como siempre,
balas de goma, gas lacrimógeno y, ¡como no!,
munición de plomo,
al menos 4 personas fallecen,
el sábado caerán 18, al día siguiente son 12
en un domingo teñido por el odio y el abuso.
Un cámara de la televisión francesa Antenne 2
enseña al universo la poción maligna
con la que se embadurnan los imbéciles y su imperio
junto a esos sionistas genocidas:
el cámara muestra la imagen de un padre intentando,
desesperadamente, proteger a su hijo de doce años
del fuego del soldado israelí;
centurión sin alma, corazón o entrañas que lo acompañen.
El padre se alza varias veces agitando su pañuelo,
suplicando la clemencia de los bárbaros,
ruega que no disparen, pero el fuego no cesa,
él recibe más de una decena impactos
que revientan carne, tendones y cariño,
la sangre de su sangre es masacrada, sin piedad,
por la metralla mientras agoniza en los brazos protectores;
única arma de la inocencia ya violada.

Mohamed al-Du-rah
se llama el Cristo niño de Palestina;
crucificado y comido por la bestia en una historia
repetida por los siglos de los siglos,
te daré el beso en la mejilla como el que dan al abrirse los capullos de las flores.

La voz de la mentira: "disturbios";
piedras contra tanques.
Ochenta palestinos yacen rígidos, destripados o sin cabeza
sobre la arena del circo judío,
la nacionalidad es un papel que no se come;
trece de los difuntos eran israelís
(naturalmente de etnia árabe).

Las matanzas y la represión sin medida
son santo y seña de cualquier imperio
que se precie, también de sus sucursales
donde los sádicos gozan de leyes que la civilización
les proporciona para hacer "su trabajo" sin "estorbos".

 

Traté de jugar con el sentido de la palabra... por aquello de "reírse" por no llorar; la contraposición como el no va más, no sé que tal quedó.

Esa era la cosa más menos... un abrazo, gracias por leer el tostón maestro... y por el apunte tan acertado.

 

buen poema.

y lo que decís es verdad.

sulieman khatib le dice a robert fisk, periodista de the independent: ahora ellos viven lujosamente sobre las ruinas de otros personas.

es demasiada verdad. y cuando te ponés a pensar, hay muchos maes que viven lujosamente sobre las ruinas de otras personas, tanto en cisjordania como en río de janeiro.

¿el imperio? sí, el imperio. los imperios. las naciones que los hombres se inventan para arrebatarles los recursos (tierras, el money, las fuerzas de producción, la mia khalifa) a los demás.

salud.

 

Asi es como se coloniza una tierra; a golpe de terror.
Es el precio que los cenizos británicos quisieron pagar por el genocidio nazi a los sionistas. Los extremos se tocan y se parecen un montón.
El imperio/os no son más que un grupo de nacionalistas bárbaros y palurdos con mucho amor al dinero, ajeno o no.
Yo fui una vez a la embajada de Israel y rompí un cristal, no por el hecho de hacerlo sino porque por cada cristal roto se fabrica una bala menos.

 

tru.

tru detective (ojo mae que es octubre, y allí por tu lado celebran cosas raras en octubre).

bien, mae.

ahora la pregunta de fuego es: ¿hacés lo mismo en la embajada de arabia saudí?

salud.

 

habrá que investigar.... por ahora ya sé que el cristal les cuesta 40 balas y no una... seguimos fisgando.
En octubre me voy de camuflaje cuando eso de la patria... lejos, lejos, a Usera, por ejemplo, que ahora es colonia china.
espero la ocasión para los saudíes... aunque debería tomar el relevo esta juventud de los Ífone
... mucho pedir





creo.

 

Impactante, trágico y tristísimo relato, ejemplo de que puede llegar a hacer el hombre en su egoísmo...Gracias por compartir, amigo poeta!! Un abrazo.

 

A veces en una pequeña parte del planeta coinciden todos los males y miserias de la Humanidad ...Buen poema, Maroc. Saludos.

 

jajajaja no mae, no le recomiendo a nadie que se acerque a las embajadas de esos cabrones. hace unos días, un ingenuo disidente saudí entró en una en estambul, y ya lejos de la vista de su jaña, lo hicieron salpicón (ninguna metáfora aquí).

qué bueno que no uso esas vershs. mejor los de los maes de google, que me permiten disfrazar mi palmazón con un discurso progre juas juas juas.

mae, palestina seguirá sometida a su holocausto particular mientras el estado nazi de israel, los gringos y los saudíes sigan descojonándose juntitos de todos allí. es decir, los pobres palestinos la tienen cruda.

salud.

 

Es la realidad de tan tristes hechos lo que nos llenan de rabia e impotencia
Gracias a ti por pasar.
Abrazo.

 

Así es, y aquí estamos para poner nuestro granito de arena para remediar el desastre

"Na es eterno" como dijo Camaron; ni el imperio de Carlos I donde no se ponía el sol... salud