Etapas

ETAPAS

El niño es una espira luminosa
de ubérrimas neuronas sin renglones,
no le hacen falta reglas ni instrucciones
porque la vida es suya y le rebosa.

El joven es belleza y luz furiosa,
es una golondrina de intuiciones,
¡qué pena que se olvide de sus dones
y el verso de su vida se haga prosa!

El adulto es un quiero que no alcanza,
es un chupito a rebosar de tila,
es una fruta tierna en la balanza.

Y el viejo asiste en la primera fila
de un teatro sin gente a su semblanza
con el telón temblando en su pupila.

Kalkbadan
En Madrid, a 5 de octubre de 2018

 

Me encanta. Bello e incisivo arqueo vital.

 

En cuatro excelentes estrofas, Andreas, has definido las básicas etapas por las que pasamos o pasaremos, pero añadiría que hay tránsitos entre ellas en donde se entremezclan la espira luminosa con la luz furiosa que puede iluminar la fruta tierna en la balanza e incluso llevar su brillo a la pupila donde tiembla el telón.

Magnífico poema, amigo.

Saludos.

 

Bello poema que me hace pensar en esas etapas.
Grato leerte. Saludos cordiales.

 

Me alegro, compañero, de que te guste este puñado de versos.
¡Gracias por la lectura!

 

¡Juan!, qué bello comentario... De la llamarada al brillo quiescente, toda una vida.
Gracias por tu paso.
Un abrazo y feliz sábado.

 

¡Luis! Interesante conjeturar acerca de la sorpresa que nos tiene guardada la mente para nuestro punto final. ¡Buen tema para un poema! Algo así como arrancar de golpe la tira de fotogramas de nuestra bobina.
Un abrazo, compañero.

 

¡Lourdes! Me alegra que te gustara.
Un saludo y gracias por tu paso.

 

¡Querida Isabel! Gracias siempre por tu tierna y cuidada lectura.
Me gusta mucho eso de que «uno es algún momento de la vida»; me ha recordado al comentario de Juan, en el que de forma muy hermosa describía también ese destello de luz que nos acompaña hasta el final. Es cierto, compañera, somos una amalgama de reflejos que a veces recalan con fuerza en la mirada del ahora.
¡Gracias por dejar tu huella! Un abrazo y feliz otoño.

 

Precioso y existencial soneto.
Un saludo.

 

¡Muchas gracias por pasar, Maroc!
Un saludo.

 

Me ha encantado, compañero, descubriendo nuestra forma de ver, sentir y de alumbrar durante el recorrido, un trabajo excelente. Un abrazo.

 

Ya sabes que me cuesta escribir, Andreas,
pero puedo leer con ayuda de una lupa
y mucha emoción...Genial el poema.
Gracias, compañero,por compartir mucho más que arte.
Un fuerte abrazo.

 

¡Me alegro de que te guste, compañero poeta!
Unos versos quizá para una edad, aquella en la que empieza a cristalizarse en la consciencia la fugacidad de nuestro paso.
¡Un abrazo!

 

Querida Rosario, espero que poco a poco todo mejore.
Gracias a ti por sacar tiempo y regalarme tu paso por estos versos.
Compi: volvió el otoño y te deseo lo mismo: que el otoño te dore la piel.
Un abrazo, amiga.

 

Yo apenas veo la última lluvia caer, grato leerte

 

Y el viejo asiste en la primera fila
de un teatro sin gente a su semblanza
con el telón temblando en su pupila.


Cierto. Y contundente. Te dejo este de Gil de Biedma que seguro que conoces que mucho tiene que ver con tu maravilloso poema:

No volveré a ser joven


Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan solo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Mi abrazo, poeta.

 

Y grata tu visita, compañera. Gracias por pasar.
Un abrazo.

 

Preciosos versos los del gran Gil de Biedma... Te agradezco profundamente tu siempre cercana y tan atenta lectura.
Un abrazo fuerte, compañero.

 

Buena idea, querido Andreas, la de plasmar cada una de estas etapas en una estrofa. Lindo lo de las neuronas sin renglones, la golondrina de intuiciones (¡la intución que tienen que tener para atrapar los insectos al vuelo!) Lo de la fruta tierna... me inspira dudas, será que ya pasó (¡habrás dudado acerca de qué poner en la balanza!). El segundo terceto es estremecedor, muy bueno. Es un misterio la identidad, ¿no? A veces me sorprendo recordando y pensando que no puede ser que siga siendo yo mismo...

abrazo
Jorge

 

Es un magnífico soneto, Kalkbadan, con reflexiones muy interesantes. Lo de las ubérrimas neuronas sin renglones me ha encantado.
Saludos cordiales.

 

¡Jorge! Qué alegría tu visita, compañero. Como el poema aquel de «Carta a mis hijos», son propuestas que pueden tener un resultado final pretencioso, y más, con una estructura tan epigramática como lo es el soneto. Creo que tanto en aquel poema como en este salvé los muebles; pero cuántos cadáveres dejé entre ellos, jaja.
Pues sí, querido amigo, un misterio, un misterio siniestro. Sobre todo siento la perplejidad a la que aludes en el corte de joven a no joven. Es como si de joven uno fuera empujado por las olas, así, sin esfuerzo, y de pronto, sin darse cuenta, se encontrase tirado como un náufrago sobre la arena. Y, entonces, comienza a andar, y tiene sed, y fatiga, y por primera vez se fija en las huellas que deja a su paso.
Precisamente acabo de completar una trilogía (CASA-CIUDAD-MUNDO) en la que exploro ese misterio. Si rascas, duele.
¡Compa! Un abrazo fuerte.

 

¡Eratalia! Pues me alegro de que te gustara, compa. Y sí, ese verso también es mi preferido
Gracias por pasar, poeta.
Un saludo.