últimas palabras para mi compadre getulio, viejo poeta que se ahorcó el otro día en sayulita

sacaron la noticia de tu muerte
en la página de facebook de reporte sayulita express
un de esos folletines de noticias locales
donde la gente comenta los posts escribiendo
lo primero que le sale de los huevos

la mayoría opina que chingues a tu madre
que eras un puto degenerado que le enseñaba la cosa
a las colegialas cuando agarrabas el pedo
-y que todos los días agarrabas el pedo-
que ojalá te pudras en el infierno y otras por el estilo

una tal briseida escribió
"el puto me violó cuando yo tenía 16 años"
y otra puso que "tenía la pinche costumbre
de echarle burundanga en polvo a los tragos
de las fulanas con las que se emborrachaba
para poder así llevárselas a coger sin pagarles"

como ves, tu leyenda ya empezó a formarse
y no precisamente por la calidad de tu poesía ni mucho menos
-que en realidad, dejando aparte dos o tres poemas
de amor que le escribiste a una tal enedina
tampoco es una cosa que te cagas-

por ejemplo, ese poema donde cuentas
que una vez estabas tan borracho
que cuando te llegó la urgencia de cagar
te metiste y cagaste en el confesionario de una iglesia
y antes de irte cogiste un poco de mierda
y dibujaste con la mano una cruz en la puertecilla

¿crees tú realmente que esa clase de mierda tenga alguna relación con la poesía?

yo no supe que te habías ahorcado
sino hasta tres o cuatro días más tarde
pero ni aunque lo hubiera sabido con tiempo
habría ido al jodido velorio
porque esa noche jugaban las chivas contra el cruz azul
y me había comprado unas cervezas para ver el partido
y tú ya estabas muerto y dudo mucho
que a tu cadáver le importara una jodida chingada
pasar esas últimas horas antes de ser echado al agujero
más solo que un puto perro sarnoso

me contaron que a tu velorio
no fueron más que dos o tres borrachines indigentes
-y eso porque regalaban café con piquete y panecillos-
y que ni las viejas más beatas y santurronas del pueblo
quisieron rezarte siquiera un puto padrenuestro
porque era vox populi en el vecindario
que en algunos poemas de tu periodo místico-espiritual
llegabas a decirle a dios
que se metiera su puto cielo y sus putos ángeles por el culo

la última vez que fui a verte
me comentaste que ya estabas hasta el culo
de tener que pasarte todo el puto día yendo al baño
por culpa de la próstata inflamada
que ya no podías coger porque te dolía cuando se te paraba
ni tomar alcohol porque te ardía el pito cuando meabas

que tampoco escribías ya nada
porque si no ibas con las putas "de qué mierda voy a escribir"
y que el síndrome de abstinencia te mantenía despierto
toda la puta noche acordándote
de días mejores que ya no volverian
-"entonces podía pasarme una semana entera borracho y drogado
y echar dos palos diarios sin ningún problema"-
y de tu historia de amor con "aquella perra desgraciada de la enedina"
la única mujer a la que realmente habías amado y que aun así
al final terminaría mandándote a la chingada
sólo porque un puto vejestorio gringo se había ofrecido a pagarle
la cirugía para agrandarse el culo y las tetas y de pilón
le había comprado un coche del año

supongo que ya por entonces
te rondaba la idea de matarte:

"qué puta necesidad tengo, pinche villa,
de seguir aguantando esta vida de mierda,
y esta puta sensación constante
como de estar bien agarrado de los huevos
por alguna mierda que no consigo identificar"

tres semanas después te amarraste el cinturón al cuello
y te colgaste de un mango afuera en el corral

no te lo dije ese día
pero así me siento yo con frecuencia ¿sabes?
allí tumbado durante horas en la oscuridad de mi jacalón
harto de masturbarme y de tomar alcohol barato y de no poder juntar ni siquiera 200 pesos para
pagarle a una putita del colonial por hacerme una mamada

harto y desvelado y con estas lluviecitas que duran toda la noche cayendo en el exterior
y sintiéndome aplastado por la amargura y la tristeza y
la certidumbre de que mi puta vida ya no tiene arreglo

así que pensé que debía escribirte
para decirte que haber hecho lo que hiciste ha elevado
considerablemente el concepto que tenía de ti,
y que tu ejemplo tal vez acabe de darme
ese empujoncito que a lo mejor necesito

para hacer lo mismo que tú, cabroncete



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Tienes un estilo bárbaro para escribir. Te mueves en ese submundo como pez en el agua. Admirable.
Saludos
Jazmín

 

Requiescam In Pace.

 

Up!