En la sopa de letras, ¿ Están vivas ?

Sucede todo,
con muchas dificultades.
Y sin embargo, el tiempo fluye,
y danza sobre su oronda panza,


sobre la eclíptica que marca el ecuador del Sol,


nuestro planeta.
A veces nos visita algún cometa.
Larga estela, cabeza alta, vientre prieto.
Carretera y manta, pues se pone sus zapatos


de tacón y taconea.


Yo me pregunto: ¿ Por qué romper
el cascarón del huevo ?
Maduramos para poner al mal tiempo,
buena cara. Meteorología inmensa,


que se cierne sobre los mínimos habitantes.





Como la abuela que se asoma
a un plato de jugosos guisantes.
O un jardinero riega los crisantemos.
No sólo, pues, Rómulo y Remo.


O Gárgoris y Habidis.


O el príncipe de Persia.
Cientos de miles están involucrados.
Millones de crustáceos, en el fondo marino.
Y en el continente, olivos y palmas datileras.

 

Un buen poema saludos

 

¡Qué mezcla se me hizo en la panza!
Querido Nommo a marea alta... buena cara de crustáceo!

 

¡ Gracias por saludarme ! La verdad es que no lo merezco.
Sólo soy un buitre leonado, en peligro de extinción, que busca la carroña de los asnos sedientos.
Cadáveres que hayan cesado en la lucha, por la conservación de su aliento de vida.
Sin embargo, es verdad que tengo maneras de cangrejo, porque siempre que camino, lo hago de lado.
Y tengo pinzas, al final de mis alas. Para colmo, soy sumergible, y presa fácil de los tiburones.
Es por ello que prefiero salir volando por los aires, mas no empleo ningún explosivo.
La dinamita, mejor, os la guardáis en el trastero. Que yo prefiero una simple barbacoa.





" Nommo, te estoy vigilando. Ten cuidado con lo que escribes. "


¡ Oh, las letras están vivas !
Se están revolucionando.
Creo que será la Revolución del Teclado.
Imprevisible...