ictus

Dicen que ha muerto de un ictus
yo sé que ha muerto de vozca con naranja
que murió en aquel accidente de moto
que murió un inútil y torpe para escapar del barrio
y de una lesbiana que le sacó el dinero del accidente
para quedarse el único piso que pudo comprar
en su vida de vozca con naranjA

Dicen que murió el domingo
yo sé que murió hace más de veinte años
aquel día donde debió morir en serio
y no seguir de barra en barra de bar
silencioso como el sordiciego
y tan paticojo como su vidA

Yo soy tan inútil como él, pero de cerveza
aunque tengo la suerte de no tener
y de no querer escapar de un barrio tan grande
como el mundO

Adiós antonio. yo soy
el que estaba detrás de tu vozca con naranja

 

un buen y hermoso poema realista que no da lugar a mucho comentario sobre el contenido, ...y es que a veces, demasiadas veces, la vida es muy puta. Me gustó la manera de plantearlo y el cierre es magnífico. Un abrazo señor Vicente.

 

Tu amigo murió de soledad, como tantos a los que , por abreviar, les llaman borrachos.
Le hubiera gustado leer tu poema, tal vez.
Saludos.
Jazmín

 

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Uno de esos putos poemas que duelen, señor Évano,
un poema realista, compañero, para un foro de realismo.Genial.
Un brindis por Antonio y el poeta que lo recuerda...
Un abrazo.

 

Vodka, moto, cerveza, ¿seguro que Antonio? Parece que fuera Pappo. Pero bueno Janis, Jim, Jimmy, tantos que murieron en la bañera, otros en una piscina o al caerse el avión. Bué, eso puede ser, pero morirse joven, que cagada.

 

Un gusto leerle. Saludos.

 

Vuelvo a esta hermosa elegía realista. Un abrazo, señor Vicente.