Desde el exilio (parte 5)

-La vida es una mierda- rezongó mi amigo, mientras resoplaba con fuerza, expulsando un torrente de humo azulado, que se dispersó suavemente en el ambiente.

-Así es -respondí, poseído con una abulia casi suicida, desparramando mi oronda humanidad en un viejo sillón de resortes saltados y cubierto de polvo.

Ambos mirábamos la lluvia caer a través de la entrada del taller mecánico, propiedad de mi colega. Sin trabajo pendiente, el también se sentía arrobado por una pereza paralizante, lo cual, al sumergirte dentro de ti mismo, siempre lleva a la meditación.

-Trabajamos hasta quedar con las manos destrozadas y la espalda partida en dos. Sudamos y nos ensuciamos. Despertamos cansados, llegamos cansado y regresamos cansados. ¡Y apenas tenemos dinero para lo más necesario! No podemos ahorrar porque el dinero como llega se va, se evapora en aras de la urgencia. ¿Es acaso nuestro sino vivir bajo el yugo, labrando surco infecundo y lanzando miradas hacia atrás, para ver que ni siquiera dejamos huellas en la tierra? -

Mi amigo hablaba como todo un filósofo en el foro de Atenas.

-Échale la culpa a Eva y sus nalgas antediluvianas, que convencieron a Adán de trabarse aquel fruto que Dios, que los espiaba para verlos jugar desnudos, les había prohibido solo por molestar y para tener una escusa validad al lanzar una maldición a su progenie – le respondí, mientras contemplaba a una rata correr empapada en la acera de enfrente y meterse bajo la puerta de una casa que tenía pinta de ser muy aseada.

Una risa chirriante y oxidada salio del magro pechó de mi amigo.

-No, no puede ser tan fácil -

Otra chupada al cigarrillo. Otra bocanada. Me abstraje contemplando las evoluciones del humo. Retorciéndose, transformándose, buscando llenar un espacio demasiado grande, me pareció realmente hermoso.

Largos minutos de silencio. Ambos teníamos la vista clavada en la calle mojada, aunque poco nos preocupaba la lluvia. Cada quien rumiábamos preguntas que sabíamos no encontrarían respuestas. No por nada, los grandes pensadores de toda la historia se habían topado con el muro de la realidad al interrogar al horizonte sobre una simple duda:

“¿Para que carajos estar vivo?”

-La vida nos supera, cabrón – le comente a mi amigo -Nos anega, nos asfixia, nos impide ser quien queremos y nos golpea como un martillo hasta moldearnos a su antojo. Otro engranaje en la maquina. Además, la vida es una vil perra, como una ex-esposa. Simplemente no puede vernos felices porque inmediatamente moverá los hilos para amargarnos hasta el resuello. No podemos ser felices porque estamos vivos -

-Entonces… ¿Quién puede ser feliz? -

-Los idiotas, que creen que lo son. Los niños pequeños, que aún no tienen conciencia y los locos, que la han perdido -

Mi amigo asintió, casi con admiración.

Los bigotes de la rata aparecieron bajo la puerta en la que había entrado. Miro a un lado y otro y salio despacio, arrastrando su aristocrática cola.

Había dejado de llover.

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Excelente relato, amigo Khar Asbeel, como todos los que presentas, con el cual me identifiqué mucho...

que hermosa pregunta: ¿para qué carajos estar vivos?

La verdad, que cada uno la responda según su experiencia de vida...

Te envío un gran abrazo.