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Siempre me pregunté qué haría un suicida en mi situación.

Si mi verdadera naturaleza consiste en que todo me saque de quicio, ¿qué coño pinto aquí?

¿En esta gran mentira?

Esto no es un cuento chino, es algo demasiado grande y profundo.

El aburrimiento.

Es que, joder, me aburro con todo.

Solo tengo esto. Solo tengo esto. Solo tengo esto. Solo tengo esto.

Mi problema no es la soledad, sino el aburrimiento.

Vive dentro de mí.

¿Qué coño haré cuando no existan razones para escribir?

Es el aburrimiento lo que me mueve a escribir.

¿O la escritura lo que me mueve a aburrirme?

¿Es esto la pescadilla que se muerde la cola?

¿La pesadilla que se muerde la cola?

Lo único que está claro es que esto es un laberinto.

Yo tengo los planos de este laberinto.

Todo tiene que ver con los planos.

No busco placeres humanos.

La raza humana me da asco.

El aburrimiento es de otra calaña.

Este aburrimiento es de otra calaña.

Vive en mí.

Lo único que vive en mí.

Estoy harto de escribir.

Estoy cansado de escribir.

Estoy aburrido de escribir.

Estoy harto de aburrirme.

Estoy cansado de aburrirme.

Estoy aburrido de aburrirme.

¿Se puede abrir más la mente?

Lo único que vive en mí es la frustración de no ver cumplido todo lo que he escrito.

Eso no es aburrimiento.

Eso es suicidio.

 

Tarea difícil es que se haga realidad o se cumpla todo lo que un poeta ha escrito. Pero siempre se puede intentar, e intentándolo ya se consigue algo, pues la energía y la voluntad están puestos en ello. Un saludo.

 

La poesía no cambia nada.
Nada cambia nada.
No es difícil ni fácil ni imposible.
Es como una opinión.

 

La mente se puede abrir más, pero hay razas de todo tipo, y unas son más estrechas de miras, que otras.
Por ello, el dogo argentino no es tan pacífico como el Labrador Retriever.
De ahí que el Labrador sea más abierto.