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Siempre me pregunté qué haría un suicida en mi situación.

Si mi verdadera naturaleza consiste en que todo me saque de quicio, ¿qué coño pinto aquí?

¿En esta gran mentira?

Esto no es un cuento chino, es algo demasiado grande y profundo.

El aburrimiento.

Es que, joder, me aburro con todo.

Solo tengo esto. Solo tengo esto. Solo tengo esto. Solo tengo esto.

Mi problema no es la soledad, sino el aburrimiento.

Vive dentro de mí.

¿Qué coño haré cuando no existan razones para escribir?

Es el aburrimiento lo que me mueve a escribir.

¿O la escritura lo que me mueve a aburrirme?

¿Es esto la pescadilla que se muerde la cola?

¿La pesadilla que se muerde la cola?

Lo único que está claro es que esto es un laberinto.

Yo tengo los planos de este laberinto.

Todo tiene que ver con los planos.

No busco placeres humanos.

La raza humana me da asco.

El aburrimiento es de otra calaña.

Este aburrimiento es de otra calaña.

Vive en mí.

Lo único que vive en mí.

Estoy harto de escribir.

Estoy cansado de escribir.

Estoy aburrido de escribir.

Estoy harto de aburrirme.

Estoy cansado de aburrirme.

Estoy aburrido de aburrirme.

¿Se puede abrir más la mente?

Lo único que vive en mí es la frustración de no ver cumplido todo lo que he escrito.

Eso no es aburrimiento.

Eso es suicidio.

 

Pues entonces es que no te gusta.
Es más aún si te aburre es porque escribes sobre ella por compromiso.
En realidad todas mis obras son maestras.
Qué importa que sea un poema o un aburrimiento.
Seguro que ninguna te aburrió tanto como ésta.