La Isla.

Se oían sus risas al caer la primavera. Sus pasos al salir las primeras flores del jazmín en aquel jardín. La despedida de los amantes al caer la primera gota de rocío rompiendo la quietud de aquella pegajosa y silenciosa madrugada. Las alas de las golondrinas rompiendo el aire sobre la orilla donde por fin se ven las huellas de la gente de la isla en la suave arena.
Y es aquella tierra, la cual tiene el privilegio de tus memorias, la que hoy se llena del blanco puro de los lirios.

 

Muy bella descripción. Me fascinan los escritores que pueden cambiar de lenguaje literario, de tonos. Y tú lo haces. Encuentro aquí, florido el primero, íntimo el segundo. Y la sutileza de su prosa...
Si es que me gustas, eres buena Arleria. Saludos.