El heresiarca

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Así, cuando la tarde acabó de caer, los habitantes de la pequeña aldea abandonaron, en silencio, la plaza, dejando a merced del viento el cadáver carbonizado del hereje.

Fin.​

Edelmiro suspiró al concluir su última frase y cerró el pequeño portátil, quitándose las gafas, que depositó, parsimonioso, en el interior de su funda.

"Heresiarca" era su primera novela y le había llevado años documentarse a fondo en un tema que siempre le había parecido de una atractiva y morbosa oscuridad: el de las sectas, los herejes y las inquisiciones a lo largo de la Edad Media. Tanto le había apasionado este asunto que su tesis doctoral, al acabar la carrera, se había centrado en él y había conseguido un sobresaliente cum laude del que se sentía orgulloso.

Años después la idea de convertir todo el saber acumulado al respecto en una novela se había abierto camino en su cerebro y ahora, era el momento culminante, la apoteosis, el colofón… ¡estaba terminada!

Su mujer, mientras había vivido, le había tildado de pusilánime y falto de empuje, de haberse adocenado en su insignificante puesto de profesor de instituto sin sacar partido a sus supuestas cualidades como escritor, de no atreverse a nada fuera de la rutina, y ahora, a pesar del resquemor que aquellos recuerdos le producían, se sentía pletórico de dicha, como si por sus venas corriese una nueva savia que le confería el gozo incomparable de saberse capaz, de haberlo logrado. Estaba seguro de que sería un éxito, no le cabía la menor duda.

Al abandonar el despacho del editor, unas lujosas oficinas situadas en el corazón de la ciudad, sus hombros estaban tan hundidos que el ligero abombamiento que la edad había proyectado sobre su espalda se veía ahora magnificado, de tal manera que parecía haber envejecido de golpe más de diez años. Aun resonaban en sus oídos las frías palabras del librero:

-Su libro plasma sin duda su buen hacer, pero carece de garra para ser un best-seller, no creo que se vendiesen más de diez ejemplares, lo siento muchísimo, pero esta editorial no piensa hacerse cargo de su publicación.

Era el mismo argumento, con parecidas palabras, que le habían repetido en cinco editoriales distintas tras haber leído su novela…

La frustración se le había atravesado en el abdomen como un nudo indisoluble, su alegría, evaporada, su autoestima, desvanecida; se sentía realmente un fracasado, incapaz de volver a experimentar el menor atisbo de respeto por sí mismo.

Cuando cruzó el zaguán de su edificio, se le veía desencajado, macilento y visiblemente turbado, y tan abstraído que ni siquiera oyó al portero del inmueble, que le saludó al verlo:

-Buenos días, Don Edelmiro. ¿Se encuentra usted bien?

Ignorándolo, siguió su camino sin desviar la vista del suelo. Llamó al ascensor de manera automática, y, una vez dentro de la cabina, pulsó el último botón sin reparar, aparentemente, en lo que hacía. Una idea fija ocupaba toda su mente: huir. Huir de la vergüenza y acabar con aquel sentimiento angustioso que le traspasaba.

Cuando el ascensor se detuvo en la azotea no dudó, se encaminó con paso decidido hacia el angosto pretil que se asomaba sobre la bulliciosa ciudad y, mirando fijamente hacia el infinito y sin titubear, se abalanzó resueltamente hacia el vacío.

 

Vaya, a eso le llamo yo no entender una crítica. Te gusta la historia, eh? No es el primero. El lenguaje está muy trabajado pero muy fluido como siempre que escribes prosa, bueno como siempre que escribes en general. Me ha gustado. Abrazos.

 

Sí, y no aceptar un no por respuesta.
Gracias por ser mi fiel lector (Qué remedio, ¿no? -dirás tú- con un suspiro de paciencia) .
Venga, ahora tú.
Abrazos.

 

Muy buen relato, interesante desde el principio hasta el final, (que por cierto me sorprendió) muy ad hoc para este caleidoscopio poético. Me hizo recordar algo de Jhon Lenon que decía más o menos así: No te desanimes cuando los demás no aprecien lo que tu llamas arte, porque todos los días se crea un hermoso nuevo día y a nadie le importa, la mayoría está durmiendo. Un placer leerte Amiga Eratalia.

 

Un relato que engancha desde las primeras líneas. Es un triste peregrinar cuando quieres publicar una obra y la pones en manos de alguien que no ve literatura sino dinero. De todas forma, escribes con facilidad y frescura, es un lenguaje muy pulcro y es una belleza en que recrearse este escrito. Mis saludos. Luis.

 

Pero bueno, Era, no conocía yo tu asombrosa faceta de narradora. Francamente, me resulta fascinante esa sutil manera de desarrollar un argumento que me ha traido a la memoria el lamentable suicidio de John Kennedy Toole. ¿Te acuerdas? No pudo soportar que su editor decidiera no publicar su conocida novela "La conjura de los necios".
Pus eso, que me ha encantado.

Saluti.

 

Pues el Lennon tenía mucha razón.
Te agradezco mucho tu amable comentario, Homo. Un placer recibirte en mis prosas.
Saludos cordiales.

 

Gracias, estimado Luis, por tan favorable comentario que me anima.
Un saludo muy cordial.

 

Vicente, las prosas se leen poco por estos lares, quizás por eso no conocías mi faceta de narradora (lo de asombrosa es muy de agradecer, sin embargo), puesto que tengo muchas cosillas publicadas.
Fíjate, si el autor de la Conjura de los necios se hubiera esperado y hubiera visto que la novela llegó a recibir el premio Pulitzer, y fue un éxito editorial... pero el hombre se precipitó. Cosa que he sabido gracias a ti, puesto que, aunque conocía la novela no sabía nada de su autor ni del prematuro final de su vida.
Siempre se aprenden cosas.
Muchísimas gracias por tu vista y por tus amables palabras.
Saludos cordiales.

 

Excelente relato, Eratalia; yo conocía ya tus dotes de buena narradora, por lo que no me ha sorprendido la calidad de este; lo que sí me ha sorprendido es el final y después de leer el comentario de Vicente, pues una vez más decir que la naturaleza imita al arte.

Mi felicitación e insistir en que te has lucido, estimada.

Saludos muy cordiales.

 

¡Qué raro, un alud de lectores en la prosa! O ¡Cuánto bueno por mi casa! como decía aquella.
Pues yo tan agradecida a mis lectores no prosaicos, sino proseros o prosadores o vaya usted a saber.
Lo dicho, que muchas gracias por tan amables palabras.
Abrazos.

 

Ahora me engancho a tu prosa y tengo tres novelas sin leer en el ebook...
En algún momento te he visto reflejada en el profesor de instituto, hasta que va al editor y le rechazan.

Lo malo de leer la prosa es que con el móvil cansa. Por eso creo que tienen menos comentarios.

 

Bueno, yo es que reservo esos momentos para la pantalla del PC, en el móvil todo es más complicado.
Lo malo de la prosa es que tiene muchas letras, jaja.
O no, que para eso están los microrrelatos.
Gracias por pasar a leer la mía.
Abrazos.

 

Mucha

Muchas gracias por haber venido a leer mi relatillo y por dejarme tu grato comentario.
Es lo bueno de ser una narradora omnipotente, que matas a tu gusto a los personajes y nadie te dice ni mu. Pero resucitarlos ya cuesta más.
Un abrazo fuerte.