No se quien soy...

NO SE QUIEN SOY

Me gusta escribir medio en prosa medio en versos
así es como quizá he sentido los tiempos toda mi vida,
los he entendido,
los he vivido.
Como una dulzura hiriente cuando los dedos del amado acariciaron mi piel.
Como un disparo cuando ya estaba muerta.
Un ajenjo deseado en los labios
por la ausencia desesperante del amor,
por el silencio de los castillos azules.
También...también me alimentó ese fruto amargo
No puedo escribir todo en versos que rimen,
pues no habita el romanticismo innato en mi interior,
como tampoco emerge la sensibilidad ahogada en agua dulce.
Tampoco puedo escribir todo en prosa dura,
pues por mis venas corre sangre ardiente
que ilumina los lugares mas oscuros para que no se vendan al desaliento.
Con todo, como cada día de mis estaciones,
me encuentro en campo de nadie,
sin ser siendo…
y siendo no perteneciendo…
Quizá solo soy un paseante de intermedios,
de cambios de estaciones vividas en una sola alma.
Mas en cada pensamiento se hace jirones parte de mi humanidad,
y me duele la piel y las niñas no pueden evitar anegarse,
tanto que llegan a la borrachera de sentimientos.
Entonces se revuelven mis pensamientos y clamo con fuerzas,
y me revelo con vehemencia,
y corro hacia algún campo habitado,
y me paro antes de entrar, porque siento que no es mi sitio,
que no es sangre de mi sangre lo que allí habita,
lo que tras aquella puerta palpita.
Siento que es veneno todo aquello que beso,
que es un laberinto que me lleva hacia la muerte
con heridas sin dosis de medicamento.

Me pregunto, si seré quizá un interludio,
un pasadizo donde hacer tiempo,
un éxodo de la mente del creador que me dejo en un olvido.
Y ahora...
ahora que termino de escribir
no se si soy verso o prosa,
no se si soy oda o soy cantata,
no se si soy romance o una comedia trágica sin visos de sobrevivir cual Calisto y Melibea .
Sin posibilidad de transmitir al lector
un poco de la realidad que se vende en letras,
que se adquiere viviendo sin esconder sentimientos,
que se pierde muriendo cuando cargas con silencio.

SHA.

 

Bellísimo "PROVERSO" (mezcla de prosa y verso), con el que deleitas al alma insatisfecha de sí misma, penetrando con tus letras donde los ojos no alcanzan ni los sonidos despiertan.
Sigue derramándote en tu "PROVERSO" pues, no tenemos otra vida para regalar...
Un beso, Lirae

 

Profundidad que emociona querida amiga... fuerza expresiva y dulzura...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

 

Creo que somos, ante todo, lo que desearíamos ser, lo desmás son impedimentos ajenos a nuestra voluntad.

Feliz verano.

 

Has desplegado un enorme caudal de sentimiento que se niega ha ser etiquetado. Lo bueno es que siempre serás tú, por todos tus ángulos. Un abrazo, Sandra.

 

He releído muchísimas veces tu comentario...y no he podido dejar de sonreír en cada una de las lecturas..."Somos lo que desearíamos ser!" ¡Ojalá fuera así!
Aunque si podemos por dentro, ser lo que desearíamos ser, pero eso solo serian sueños...Aunque también se, que los sueños aferrados a fuertes cimientos, se hacen realidad...
Gracias Antonio...tú sigue siendo tal cual...que eres muy bien
Saludos...Feliz estación.

 

Las etiquetas además pinchan mi estimado Sergio...y según quien te las coloque mas si cabe...
Así es, aun en los días en que no me encuentre, seré yo...Y si no me encuentro en mi estado de piel, me encontraré en el alma que suspira esperándome...
Gracias, Sergio, un fuerte abrazo desde esta parte del mundo...

 

Es verdad, no es una simple metáfora poética ni un sueño. Somos lo que desearíamos ser en nuestra mente. Los impedimentos no anulan nuestros sentimientos.

Salud y ventura.

 

Pues, Antonio, leyéndote así, digo que sí...que tienes toda la razón. Que agradable sensación dejar que nuestra mente al menos sea libre...Malditos barrotes no obstante son los impedimentos que hacen que los sentimientos se nos ahoguen...
Gracias por volver, me alegra siempre leerte...