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De Víznar a Alfacar

Tema en 'Poemas sociopolíticos y humanitarios' comenzado por José Ignacio Ayuso Diez, 17 de Agosto de 2018. Respuestas: 6 | Visitas: 699

  1. José Ignacio Ayuso Diez

    José Ignacio Ayuso Diez Epicuro y la ataraxia, sin miedos ...

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    A Federico García Lorca. (05/06/1898-18/08/1936)
    -dentro de dos horas y cuarenta y cinco minutos, hace 82 años, a Lorca "Poeta", a Dióscoro "Maestro", a Galadí y a Arcollas "banderilleros", en ese camino de tierra los fusilaron-



    De Víznar a Alfacar

    Así me contaron esta historia:

    …Llegaron a sus oídos
    ruidos de sables;
    olores a pólvora,
    asonadas en las calles,
    noches de terror y algarada.
    El pesimismo se instalaba,
    y un mal presagio hondeaba
    sobre su querida Granada,


    …pues ya,

    a su amada España,
    el odio con sangre arrasaba.


    Vecinos y “Roldanes”,
    venganzas y maldades
    aprovecharon la confusión,
    señalando a Federico
    con el índice de la traición.


    Necesitaba presto encontrar
    un refugio donde poderse ocultar.
    Y su gran amigo y poeta, Luis,
    le ofreció de corazón su rincón protector.
    Era su propia casa
    vestida de azul,
    de azul falange.


    Luis Rosales, el día de la sublevación
    se abotonó por vez primera
    la camisa azul, que diseñara “El Ausente”
    José Antonio Primo de Rivera”.


    Alguna sombra de sospecha
    perturbó el corazón y el alma del poeta.
    Pero no fue así,
    su amigo Rosales no le denunció,
    intercedió por él, y por ello,
    estuvo a punto de perder su propia vida.


    Fue un político de Acción Popular,
    Don Ramón Ruiz,
    adversario encarnizado de Fernando de los Ríos,
    socialista amigo íntimo del poeta.


    Ruiz le denunció al gobernador civil,
    Don José Valdés,
    pero fue Simarro en ausencia de aquel
    quien dio la orden de detener.


    Valdés, que no sabía que hacer,
    a Queipo de Llano consultó.
    Quien a modo de sátira le diría,
    “DALE CAFÉ, MUCHO CAFÉ”…
    Dale café a ese Lorca, a ese traidor espía ruso;
    a ese Lorca invertido, “El marica”.
    “A ese Lorca, enemigo público,
    el gran peligro social”


    A primera hora de la tarde
    llega Don Ramón Ruiz,
    el delator,
    al número uno
    de la calle Angulo
    y le acompañan
    el bocazas Trescastro
    y “Las Escuadras Negras
    con su fusil de asalto.


    Era una tarde de agosto
    en Granada, un calor demoledor.
    Las persianas bajadas,
    tapaban el sol.
    ¡Ruidos en la entrada!

    ¡Golpes de tacón!


    ¡Llaman a la puerta!

    ¡Negras sombras son!

    ¡Calan bayonetas!

    La sangre se le hiela al poeta

    y se le encoje el corazón.
    No son amigos.
    Son esbirros
    de la “Casa de Bernarda Alba”.


    ¡Se culmina la traición!


    Lorca lo adivina.
    Es por él esta intrusión.
    Hay empujones y escarnio,
    detención sin presunción.
    No hay juicio en la calle
    solo en marcha un coche “Oakland”
    que le llevará a la Dirección.
    Más burla…
    más tensión.


    Esa noche se hace larga…
    pasa el día, pasan dos
    y en esta otra noche…
    hay más mofa,
    empujones, más dolor.
    Esta vez en el exterior
    tiembla y ruge un camión.
    No va solo de paseo
    le acompañan maniatados
    otros hombres apresados:
    Dióscoro, el maestro,
    Galadí y Arcollas, taurinos,
    “anarquistas osados”
    que junto al gran poeta granadino
    los llevan de nocturna “excursión”.


    El camión se pone en marcha
    hacia un destino prefijado.
    Camino a Alfacar
    desde Víznar
    y en un lugar inesperado
    de ese camino de muerte,
    el camión se ha detenido.
    El silencio se ha espesado.
    ¡Ya no hay duda del destino!


    Es 18 de agosto, de “madrugaá”,
    de aquel año fatídico, 1936,
    en una cuneta sin luces
    han decidido parar.
    No es una parada cualquiera,
    los han condenado sin juzgar.


    Más violencia, y a empujones,
    del camión los han tirado.
    Un olivo les aguarda
    sobre un osario improvisado
    en un barranco de Víznar.
    Han puesto los pies en tierra
    bajo la luna nueva,
    ya no hay vuelta atrás.


    Los ojos se los vendan,
    intuyen su final.
    Ruido de fusiles que cargan,
    un escalofrío dorsal.
    El pulso se acelera,
    el poeta no acierta a rezar.


    Más humillaciones,
    les gritan sin cesar.
    Un pelotón de asesinos
    se alinean sin preguntar.
    Voces de prevengan…


    ¡¡APUNTEN!!

    y un...
    un largo silencio en la oscuridad.
    Un sudor frío por el cuerpo.
    Se detiene el tiempo.
    La imagen de su madre
    se aparece
    suplicando a la Piedad.


    De repente una voz en grito…


    ¡¡FUEGO!!

    …seguido de un estruendo brutal,
    de disparos, de nube de plomo. Impactos
    sobre el pecho, es el “antiverso” rimado del horror.
    El poeta. El maestro.
    Los anarquistas. Llevan todos
    plomo de odio
    sin rima ni colofón.
    No hay adioses ni despedidas.
    Solo el mugir de una “vaca”
    herida
    y el aroma de “Romero
    son su cortejo de duelo…

    ¿Y la luna?...
    La luna esta noche no ha huido.
    Se ha quedado velando en la fragua
    a ese niño dormido.


    La sangre derramada
    tiñe de rojo la mirada
    de este oscuro planeta.
    Los jinetes a caballo siguen de cerca
    buscando el alma del poeta.

    El sol no ha salido,
    son las 4:45,
    y la luna en la fragua llora…
    y llora…
    y su eco
    no quiere rimar con la aurora,
    ni con las vacas, ni los perros asirios de ahora.
    De repente siente frío…
    mucho frío.
    Es el viento norteño de Nueva York,
    con sus negros y judíos,
    con la muerte llamando su atención.


    Llegan a caballo unos jinetes,
    son gitanos con sus “gitanas viejas”,
    que acompañan
    su agonía y su desmayo,
    y un río de lágrimas de plañideras
    se estanca en esa oscura barranca

    “es el agua que no desemboca”,
    y la danza de muerte que le ronda.

    ¡Lorca, se ahoga!


    Un último recuerdo le surge,
    es de amor,
    a Vicenta, su madre.
    La mujer que le acunó.
    ¡Pobre madre mía!
    ¿Quién le calmará este dolor?.


    Le interrumpe
    el sonido hueco y sordo
    de un TOC… y otro… y otro…
    los escucha como a lo lejos,
    en otro espacio intemporal,
    son disparos secos
    con cadencia mortal.
    La sangre le fluye a borbotones
    y se mezcla con oxígeno al respirar.
    Espasmos de agonía.


    Su pensamiento se detiene en seco
    por un brusco golpe en la nuca,
    una bala de plomo
    en el cráneo se le incrusta,
    es la dialéctica de los hombres de azul,
    el de las pistolas y los puños
    son sus formas de “dialogar”,
    no hay duda de los TOC…
    que escuchó entre vahídos.
    Era su turno,
    el tiro de gracia final.
    Ya no siente miedo.
    Ni su dolor sangrante.

    “Su dolor, ya no sangrará más por las tardes”

    ¡¡MURIÓ!!

    Sí.

    ¡¡MURIERON!!

    Los tiraron
    a una fosa común,
    aún sin desbrozar,
    cerrada con sangre
    y con versos sin rimar.
    En esa oscura noche
    quisieron ocultar
    bajo la tierra de Granada
    la ignominia calculada
    a los ojos de la razón.
    Paladas de tierra y saña
    sobre cuerpos sin amortajar,
    sin una despedida,
    sin un Descansen en Paz.


    No sabemos si el alma del poeta
    sigue vagando sin descanso,
    ni consuelo, caminando errante
    por caminos que le acogieron.
    Quizá por Buenos Aires
    o por la Habana,
    o cazando a esa
    perdíz asesina de amantes.
    O quizás hoy, esté refugiado
    en el Lago Eden
    buscándose a sí mismo,
    y encontrándose, tal vez.



    Y ahora que, cuando hubo conseguido

    rellenar el hueco que le atormentaba,
    y consiguió aceptarse como era,
    los que le ajusticiaron
    lo hicieron más, por su concepción
    libre del amor y de amar,
    que por su peligrosidad social.


    ¡¡Hay que ver!!
    ¡¡Cuánto peligro entrañaba
    este poeta de Granaá!!

    Fuengirola, 18 de agosto de 2018
    José Ignacio Ayuso Díez.
     
    #1
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  2. sergio amigo

    sergio amigo Invitado

    Un muy detallado y lúcido retrato de aquel final tan cruento como innecesario. Una fea mancha en la historia de tu país.
    Dato al margen, justo un año después nacía mi madre. Saludos cordiales y un abrazo para ti, José Ignacio.
     
    #2
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  3. José Ignacio Ayuso Diez

    José Ignacio Ayuso Diez Epicuro y la ataraxia, sin miedos ...

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    Gracias amigo Sergio por atreverte a recorrer "ese camino de tierra" y dejar tu impresión con tan acertado comentario -"...cruento e innecesario..." así fue; al igual que esa "fea mancha" que por desgracia se ha repetido y se repite en innumerables países. El ser humano no tiene remedio, o mejor dicho la "testosterona" del ser humano unida a su "imbecilidad".

    Ah! aunque con retraso, felicidades a tu madre por su aniversario.
    Un abrazo Sergio. José I.
     
    #3
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  4. sergio amigo

    sergio amigo Invitado

    Muchas gracias. Un abrazo para ti, José Ignacio.
     
    #4
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  5. jmacgar

    jmacgar Poeta veterano en el portal

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    No conocía los pormenores de este atroz crimen, amigo; la verdad es que me has puesto los pelos de punta y este poema me ha llegado como un dardo al corazón, de veras. Lo has narrado como si hubieses estado presente. ¡Impresionante!

    Luego de su lectura me he hecho la siguiente reflexión: vista esta tragedia ochenta años después (y sin haber recuperado aún sus restos) yo creo que hay una conocida frase que se le puede aplicar a esto y es que el paso del tiempo y de la historia ha hecho su "Justicia poética", porque , vamos a ver, ¿sabe alguien en la actualidad los nombres de los cobardes asesinos que acabaron con la vida de Lorca y sus acompañantes en el fatídico camión? ¡que va!, como mucho sabrán que eran unos abyectos seres llenos de odio enfundados en camisas azules en las que seguramente habían yugos y flechas como distintivos. Solo ese recuerdo queda de ellos, ese y saber que cometieron ese horrendo crimen; en cambio Lorca sigue vivo, a pesar de todo el odio que descargaron sobre él, ¡Lorca sigue vivo!; nunca esas dos palabras, Justicia Poética, tuvieron mayor sentido.

    Gracias por recordárnoslo, José Ignacio.

    Un fraternal abrazo.
     
    #5
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  6. José Ignacio Ayuso Diez

    José Ignacio Ayuso Diez Epicuro y la ataraxia, sin miedos ...

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    Muchas gracias jmacgar por tan entrañable comentario.
    Tienes toda la razón "Lorca sigue vivo" y seguirá...
    Con este recuerdo a Lorca he querido también homenajear a todos aquellos que murieron asesinados en esos tiempos, no tan lejanos, de una España fratricida y que ojalá nunca vuelva. Como fueron sus compañeros de ese "paseo nocturno" en camión, Dióscoro, Galadí y Arcollas y tantas otras personas anónimas que murieron, entre las que se encontraba mi abuelo materno.

    Un abrazo. José I.
     
    #6
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  7. José Ignacio Ayuso Diez

    José Ignacio Ayuso Diez Epicuro y la ataraxia, sin miedos ...

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    Ayer hizo otro año más del asesinato y desaparición del gran poeta Federico García Lorca, que sigue con nosotros.
    Imposible de olvidar, pero por si acaso, no quiero dejar pasar la ocasión de volver a recordarlo con este poema que hace un año escribí en homenaje a su memoria.
    José I.
     
    #7

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