Soy un cacharro.

Ni viejo soy ni joven ni gallardo
ni fui a buscar amor y registrarlo
es cierto que he tenido entre mis brazos
amantes instantáneos del rechazo …
Ahora yazco solo y olvidado
e intento reinventarme en el pasado
no supe hacerlo bien ni lo he intentado
ahora soy un trasto estropeado...
Mi fría maquinaria se ha parado
no hay cuerda ni ilusión solo reparo
mi triste humanidad se ha desarmado
me he roto y ya no puedo ni intentarlo...

 

Es un cacharro, un trasto en el trastero.
Cachivache, artilugio, ¿ Maraca, sonajero ?
Una comba sin mangos, o un agrietado y desconchado
balón de cuero. Es solamente un trío:


Goma de borrar, sacapuntas y lápiz de grafito y de madera.





Olvidóse en el pupitre,
donde los años dieron paso a lustros y decenios.
Olvidóse y se omite,
tachándose a sí mismo, de colegial digno de segundo, o de primero.


Es un cacharro, advenedizo; intruso escurridizo.





Detective privado con el pelo engominado,
que olvidó su merienda para el recreo.
A la carrera, un zagal de octavo le birló el avión de papel,
¡ Al vuelo ! Arrugólo y lanzólo al vacío,


en la papelera.


Moraleja: " Es sólo un patinete sobre las aceras. "