Visión de un atardecer carente de perspectiva

VISION DE UN ATARDECER CARENTE DE PERSPECTIVA


Cae la flor con su ojo abierto

Hay pétalos sangrantes y el ojo ríe

Juega el ojo en la sombra y resuena su risa

al caer desde la mano blanca


Ella me mira desde su rostro que es ahora espejo

un espejo vacío en el que no cuaja mi reflejo

La sombra de su capa negra enmarca el atardecer

y suena una música metálica desde el gramófono


Ella viste de sombra negra sombra color de sus ojos

que ruedan con audaz asimetría por las curvas del camino

la curva se hace eterna entre árboles y aullidos

y el sexo es un viejo cuchillo capaz

de abrir las ostras más insolentes


El lecho aguarda entreabierto como promesa ofrecida

giran las sábanas blancas sobre el negror del vestido

el gran cuchillo brilla impaciente

y la ostra se estremece ante el súbito suicidio


Sus ojos adormecidos se cierran con un agudo chirrido

cantan pájaros sin sonido posiblemente alondras

dejando vacíos los nidos donde ella duerme ahora

el gramófono cesa su grosera canción de chicharra desvencijada


Es la hora de la misa vespertina

pero el teléfono no suena y ella sigue dormida

la oscuridad se apodera de su sueño

venciendo al resplandor de las lámparas votivas


Por una percepción sutil intuyo que ella es hermosa

aunque no he visto su rostro ni sus manos

solo el vacío que dejan sus curvas armoniosas

envueltas en gasas negras


Si. Ahora lo se

Ella es definitivamente hermosa como la Muerte

me lo dice con claridad de proverbio esa flor u ojo entreabierto

que sostiene entre sus manos

con pétalos sangrantes como un borracho decapitado


Se refleja su rostro núbil en el cuchillo leproso

que llama a su sangre joven con un ímpetu callado

y una corona de espuma se hace eterna

entre sus labios.


El silencio que brota desde el piar de los pájaros

rompe los espejos que aprisionan a las jóvenes doncellas

que serán entregadas a la Muerte.

Los latidos se hace olas que se estrellan en el muelle


Hay visiones obsoletas que presentan la Historia como un fuelle

Ella en sus negras vestiduras oscila entre deseos y páginas sepia

Los campos ya desaparecieron con sus nubes pero...

La vida en la ciudad sigue.






Ilust.: “Rosas sangrantes”. Salvador Dalí. 1930

 

Hola, Guadalupe. Qué íntima satisfacción le produce al autor leer las palabras tan elogiosas de tus comentarios. Alimentan el oscuro pecado de la vanidad del que uno trata de alejarse en cada acto de su vivir. Pero viniendo de tan ilustre dama a veces le puede a un la tentación y se recrea en esa lectura. Y,sí ,la hermosura está en cosas tan macabras como la propia Muerte. Porque la hermosura está en los ojos y el espíritu de quien mira; precisamente vosotros, en Méjico, sois el paradigma mundial de la cultura de la Muerte. Al fin y al cabo no es más que una parte de la Vida, y como tal hay que aceptarla. Un cordial saludo desde estas tierras lejanas,
miguel

 

Muchas gracias, Tribu, por este comentario tan jugoso. Si alguna vez me decido a hacer una recopilación de los comentarios recibidos (que nunca lo haré) desde luego los tuyos ocuparán una parte importante de ella. Un muy cordial saludo, querido compañero.
miguel

 

Una vision donde ella ofrece ese encanto de la necesaria desnudez. una vision y a
la vez unaausencia en ese jardin donde fluyen los vientres sonrojados
y se aprecia como una vision de desconsuelo. bellissimo.
saludos amables de luzyabsenta

 

Muchas gracias, Lomafresquita, "melancólica sultana" por este comentario tan lleno de sabiduría, de profunda filosofía sobre ese sentido del "ser-hombre-y-sus-circunstancias". Ese sentido unitario de las emociones que produce un "hecho artístico" no estaba previsto en mi poema, pero tu sagacidad y tu sensibilidad lo han destapado. Gracias, vaya mi enorme reconocimiento. Un abrazo,
miguel

 

Gracias, Carlos, querido compañero. Como siempre tus palabras vienen cargadas de poesía, de imágenes que muchas veces emulan y aun superan a las que merecen tu comentario. Un cordialísimo saludo,
miguel