¡Ay, Carlitos!

Todo es culpa de la noche, donde se tira
la basura del día.
La buena bebida y una muñeca entre los brazos,
la mala ternura de su cuerpo de princesa
con marca registrada en un envase de colores.
El suplicio de estar vivo pensando todo el tiempo
que lo único que puede ser la vida
es un camino hacia la muerte
¡qué novedad! ni siquiera algo original
para justificar el insomnio y dejar de ver
lo que siempre va a seguir pasando afuera
de la cucha maloliente del que se siente abandonado
y lo escribe un domingo desde su casa ordenada
con su reloj de oro, que lo lleva puntualmente
cada lunes al trabajo que detesta, dice que detesta,
dice que escribe que lo detesta.
¡qué asco! Pero el asco igual sale caro
para escribirlo y editarlo en un libro
y es lento, para desarrollar su trama del absurdo
hasta se precisa robar, matar, ir preso
maltratar a todas las mujeres pero quererlas
y odiarlas como a la propia puta madre
y recordar que fueron buenas, algunas veces,
mientras nos daban la teta por variadas razones.
Es un fiasco todo, es una burla para los giles
que se creen los cuentos, el tipo se codeaba
con gente poderosa, de la que mata en serio,
de la que roba en serio, de la que sabe
en serio cómo esconderse en las editoriales
de los diarios, tras el horóscopo de la semana
El tipo se amaba mucho, amaba su propio estilo
para elegir hasta cómo morir,
y quedar acorde con todo lo escrito,
por lo menos una vez en la puta vida,
para hacerle caso a la vida de mierda
y quiso morir de leucemia, y así lo hizo.

 

Interesante historia. Un buen poema realista, Ropi, Mis felicitaciones y abrazos, amiga.

 

Gracias por tu consideración Luis, en otro momento lo hubieran sacado de este foro, porque tiene bastantes rimas, pero es realista porque a mi me surgen espontáneamente, jaj, cuando hablo a veces me noto rimando... No sé si es bueno pero es lo que salió.

 

desde el titulo es un agasajo.

saludos poeta.

 

El “tipo” ese no tenía idea que todos los escritores o la mayoría de ellos deberían usar un alter ego… y más si hablamos de realismo, cuando en el realismo nada es real. Jejeje… Me parece que muchos escritores realistas emplean la primera ley del budismo para concretar sus obras. La noble verdad: LA VIDA ES SUFRIMIENTO… que por cierto, es más que válida y siempre resulta.

Pero se olvidan que el budismo detesta las vilezas y sus egos orgullosos… cham, terminan en tragedia. Jejeeje


Buen poema para alguien que no escribía realismo… x lo menos en ese tiempo…


Saludos Ropi…

 

Gracias Nudo. Abrabesos

 

¡Holaaa! Danie, estimado, sudé gotas gordas de sufrimiento en la realización de aquél concurso jaj, sudamos, ahora me río recordando. Sigo sin escribir realismo, pero de tanto en tanto vengo a divertirme un rato con mis ocurrencias y pruebo. Lo del alter ego no me gusta, prefiero ser siempre la misma que escribe un poco de todo cuando le viene en gana. Para mí el realismo, y sobre todo el sucio, no es más que una farsa marketinera que se puso de moda en una época y muchos se colgaron de la fama de ciertos autores. Tienen un molde y lo rellenan con más o menos las mismas guarangadas. La creatividad se les baja a los genitales y cocinado el poema. Me aburre. Tanto como a cualquiera le pueden aburrir soberanamente mis escritos de otros temas. Tampoco es que me crea una Poeta consumada, jaj, vos sabés lo que pienso de eso, tal vez haya escrito dos versos como la gente y ya... Todo es opinión. Gracias por llegar, hacía mucho que no charlábamos un poco. Me alegra tu visita y tu comentario. Deseo que estés muy bien. Abrabesos.

 

Realmente me encantó.
¿Y qué más puedo decir?
Ah, sí; que no hay Carlitos que decida cuando se deja llevar, que no tiene más razón quien más grita (coño), que las culpas nunca son disculpas, que las disculpa siguen siendo de propia cosecha ...y que la muerte solo tiene algo de original cuando es la propia... y ni aún así.

"Es un fiasco todo, es una burla para los giles
que se creen los cuentos, el tipo se codeaba
con gente poderosa, de la que mata en serio,
de la que roba en serio, de la que sabe
en serio cómo esconderse..."

Al final hay que acabar el cuento, modificarlo, hacerse protagonista... Quizás. Realismo, surrealismo… historias.
No me hagas caso. Almorcé (realmente) bajo el rocío con hoguera y tu poema, y me dio por escribir parte de lo que me fueron sugiriendo.
Un abrazote, Ropi, a última hora de la tarde… y ahora a cenar. Mañana igual escribo un ovillejo realista, je je.

 

¡Ay! Mago Alonso ¿no te cae mal la comida leyendo mis absurdos? Ja, ¿Y almorzaste de ese jamón? Gracias por pasar amigo, siempre me encanta encontrarte en los rincones de la casa por donde paseo. Eso es bien real. Abrabesos en tu corazón y hasta muy prontito con música, claro...

 

Vuelvo a este poemazo. Un abrazo, compañera.

 

Excelente poema, todos y ninguno somos "Carlitos", pero aquel que logra vivir y morir a su manera es afortunado, aunque solo el destino le pueda dar esa chance. Vaya un saludo para usted.