La cancelilla

Todos los arbustos

tienen sus hojas

festoneadas de escarcha.



El sol , como una lamparita

colgado entre las nubes se mece.



El jardín blanco

cruje bajo mis pisadas,

se ha vuelto mas bello,

se ha hecho mas duro

envuelto en la helada.



Solo el sicomoro

mantiene todas sus hojas verdes

rompiendo el encanto monótono

de la blanca tela

que cubre la mañana.



El silencio se toca,

los pajarillos no saltan

la verja de la terraza.



El agua no llora,

la calma ha ganado una batalla.



El aire esta

en la peña atado

y despacio acaricia,

como el ángel del sueño,

algunos rayos amarillos

que surgen intrépidos

de las grises nubes.



El invierno entra

por la canelilla

de la campa estrecha.

 

Gracias Marianne por tus lindas letras. Un gran abrazo