El piano de Tom Waits nunca ha bebido

Dejé mi casa al norte,
confín de líquenes y musgos,
haciendo esquina
entre la avenida de la hulla
y el bulevar del sol de las espigas.
Puse mi frente a barlovento
y ya de noche eché a andar hacia el mediodía.
Llegan del mar voces ungidas de colores,
y achampanadas espumas.
Huele el verano a mardi gras tardío.
Un orfeón de constelaciones vapean añiles humores.
Uniformados cual monásticos cardúmenes,
metales y maderas desfilan a los sones de "Waltzing Matilda".
Aromas a hidromiel emanan de las calles
que el aire regurgita en confeti y serpentina.
Sobre la barra del último bar
se acoda un si bemol en la penumbra
vencido de licor y de ambrosía.
Una embozada vestal de oblicuo ombligo
escancia el vino. A párpado cerrado
un piano tartamudea una lisérgica bossa nova.
Podría jurarlo, el piano de Tom Waits nunca ha bebido.


"Pájaros de niebla" (2020)

 

Es raro encontrar aquí algo verdaderamente original. Me sorprendió gratamente este poema.
Gracias por compartir.

 

Poesía del desencanto que se alimenta del spleen de Baudelaire, de las neuras de bukowski y por supuesto de Waits.

Bienvenido.

 

Muy buen poema. Mi felicitación y un saludo.

 

Muchas gracias a ti, Martín Vera, por leerme y dejarme tu comentario.

Un abrazo.

 

Muchas gracias, Vicente, por tu lectura y apreciado comentario.

Un abrazo.

 

Muchas gracias, penabad57, por tu lectura y atento comentario.

Un abrazo.