La Soga.

La Soga.

Tras mis palabras siempre hay una mirada,
delatando el verso siniestro y latino.
Cuchillero por naturaleza.
Me oculto entre el filo y el reflejo del acero.
Tengo miedo de las palabras cansadas y de la charla banal.
Diré que estuve equivocado.
Creyéndolo.
Diré que no soy más que un Golem que quiso ser poeta.
Sabiéndolo.
Pero en el escenario de los hechos,
no ha quedado ninguna prueba de mi inocencia.
Bailé bajo tantas cuerdas.
De pie en el cadalso.
Asesino armado de palabras y embustes,
condenado a morir por la soga.
Afuera llueve.
Y hoy corta hasta el papel.

 

Letal.

 

jajaja , buena esa! Gracias!!!

 

"Afuera llueve.
Y hoy corta hasta el papel."
Qué bueno, compañero, los dos versos finales son un hermoso filo.
Saludos cordiales

 

Graciaaaaaas.