Guerra.

Guerra.

Las rocas, crujen en la noche del desierto.
Se desgarran, se quiebran, se parten unas a las otras.
Deben convertirse en arena y el proceso es lento.
Como en todas partes el final es otro comienzo.
Se hacen añicos cual mortero, sin piedad ni conocimiento.
Harina de piedra que se cuece durante el día.
Rocas en guerra para ser llevadas por el viento
y jugar en las dunas la ligereza del desierto.
¿No hay destino más hermoso?
Me estiraría en una siesta eterna para dividirme en sal
y cobre y amianto y acero y oxido inmortal.
Ser parte del desierto, un soldado más.
Todos heridos, todos muertos,
todos rendidos al soplo de los vientos.
Abrir los ojos y formar parte de este universo,
dividido en millones de fragmentos.

 

Al final... tu poema resulta una lógica y certificada premonición de lo que sabemos
tendremos que convertirnos, más allá de la muerte.
Excelente mensaje.

 

Muchas gracias.

 

La vida es una guerra de conflictos entre nosotros y lo que
queremos o anhelamos, o esperamos, en fin, dura batalla
que no termina sino con la muerte. Gracias por compartir
tu guerra en el foro. Besitos apretados en tus mejillas.

 

Besitos!

 

la locura mas lógica, el diagrama del respiro en la roca.

ha sido un gusto leerte poeta.
saludos.

 

Gracias!! !