Recuerdo esa tarde? Creo que llovía y yo te buscaba.

Mi abuela,
con esa sonrisa de mi madre,
siempre contaba
sobre su niñez
y que aún detesta la lluvia
"Este aguacero mentiroso,
nunca llega cuando debe
ni lo hace como es"
"Como el amor?"
le pregunté a los diecisiete,
pero ella solo siguió sonriendo
con esa sonrisa mía y de mi madre.

Mi abuela,
con sus manos arrugadas
y cicatriz en el meñique,
me preguntaba sobre mi vida
"Aún te gustan los crucigramas?"
No respondí, solo seguí mirando
sus manos y su cicatriz.

Mi abuela,
la que pidió dijese
unas palabras en su entierro,
"Quisiera ser enterrada bajo este pino"
"Lo intentaré" susurré.

Mi abuela, la de cabello plateado
como espero no llegue a ser el mío,
la que me calmaba con esa sonrisa,
quien me acaricia con delicadas manos,
ella que siempre creyó en Dios .

Mi abuela, la que no es encontrada desde ayer,
la que buscaba esta tarde bajo la lluvia
en aquel árbol que le ayudé a plantar.

Mi abuela, su sangre en mis manos
que son como las suyas
En realidad me pediste
tomase el cuchillo?
"Ayúdame a terminar" dijiste,
no pude solo soñarlo, no.

Mi abuela, la de ojos cristalizados
y cuchillo en el pecho
"Cariño?" me dijo
mientras empuñaba la pala,
pero jamás respondí.

 

Yaya, que más decir, es sobrado el sentimiento que me surge acá, en tu escrito, me gusta tu forma de crear. Saludos.

 

tas mas loca que yo.