Septiembre.

Nada pudo evitar que llegaras,
ni la Pandemia,ni el siniestro grito de quien pierde a un hijo,
en medio de la confusión del hospital,
ni la espera de cigarrillos de un hijo por su padre,tampoco te detuvo.

Solamente llegaste tímida abriendo los capullos de flores
de los ciruelos en flor,con ese frío matinal que sobrecoge al paseante,
o al trabajador de madrugada...

Estas allí primavera ,cual gato que acecha a un ratón,
a la espera de una madre por su pequeño hijo que viene en camino,
a las miradas de los abuelos que esperan su turno...

Un niño encumbra un volatín,su mascarilla por el cuello,
solo sabe sonreír y disfrutar este su momento,
son los vientos de septiembre que lo invitan a jugar,
es la primavera que ha llegado...

Te observo primavera desde este lado de mi madurez y me emocionó
pues siento que aun estoy vivo,aun respiro...

 

Septiembre es un mes de renovación. Para nosotros de "fiestas patrias". Aunque este año serán unas celebraciones más calmas. Hay pesar en el aire. Aunque como describes en tu sentido poema, aún estamos vivos y debemos compartir con los nuestros. Un gusto estimado poeta. Un gran abrazo.