Flor marchita

De la luz que olvida caminos

ha de cambiar el lustre opaco

a tinieblas fuertes ,

los muertos hablan en el frío

entre hoyos ondulantes

que devora puertas.


En la estación de tinieblas

la soledad es basta,

un grito mudo se mueve

en las alas de un cuervo,

los caminos se menguan

como laberintos obtusos.


Los días muertos de una flor

marcan de negro el silencio,

la tierra gris tiene sed

de lágrimas nocturnas,

en oscuridad el dolor

arropa el alma en pena.


La noche suele ser calma,

entre ramas muertas

la luna susurra al alma

cantos de sapiencia,

del dolor hay entendimiento

desde las palabras que se queman,

largo trecho se aproxima

entre muros nocturnos de frío,

alguna flor me espera...

 

Del frío y las penumbras también nacen versos nobles y en cadencia a lo excelente
Saludos, poeta

 

gracias amigo

 

Muy bueno ,me ha gustado mucho, gracias Daniel por dejar sus versos
abrazos fraternos en la distancia,

 

gracias querida amiga