El viejo Sigmund

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Y media vida buscando un sentido,
una ecuación.
Qué algoritmo te podría salvar de la debacle,
del oscuro túnel sin salida
y de esa indeterminada noche que acecha
e incita a la sobredosis de lunas intramusculares
y al asesinato en serie
de brujas, hombrecitos mágicos y grillos del jardín...

Media vida removiendo el puzzle latente,
travieso de la existencia.
¿Dónde la certeza, la felicidad...?
¿Quizás entre muelles de prozac o en barras reveladoras
como playas vírgenes en los crepúsculos?
¿Acaso en butrones contra las blindadas cerraduras del alma,
en citas al gusto del explorador insomne
en bata y zapatillas de pelo
o entre consejos paternales con perfume de naftalina...?

¿O simplemente ,
simplemente en lecturas en infusión
para levitar sobre aquellos desiertos urbanos
adictos al escalofrío? ¿Sprays anti-sueños?,
¿mansedumbres orgullosas a media jornada?,
¿amaneceres místicos en la falda del Everest
u ocasos chill out&MDA algún agosto surrealista
en el Café del Mar de Ibiza? ¿O quizás,
quizás en las infalibles velas
de tu añorada abuelita al Santo...?

¿Pudiera estar en tu primer bien inmueble o en tu último verso?,
¿puede que en ese bebé, apretando mágicamente
con su débil manita tu dedo índice?
¿Será en el señor de barbas blancas y discurso sin traducir,
en tu rayado "Blowing in the Wind"
o el silencio más atronador el PIN?

¿... Tal vez en tus 8 euros mensuales contra el vacío
que engorda antiestéticamente las barriguitas
a granel del tercer mundo?
¿o en su defecto, en el húmedo y cálido lamido
de un cachorro de beagle en tu cara?.
Incluso en el trueno nocturno y amigo
que te devuelve la respiración
ante la campeona mundial de las pesadillas.

¿A lo mejor, a lo mejor será aquel jadeante aliento,
su hambrienta lengua, llamando distraídamente
a los arcenes de tu braguita?,
¿... o su culo firme y duro, frotando a traición,
suave y rítmicamente, tu sorprendido y colgante
alien radioactivo creciendo bajo tus jeans
(esto último, a ser posible, disfrazado de amor
al galope de corceles blancos y envuelto
en aroma a pino y mousse de sirena
con perdices "made in el País de las Hadas")?


Hoy el atardecer se despide con una sinfonía
a brochazos, a modo de inconexas respuestas,
en mil tonos rojos. Mientras, el viejo Sigmund
se parte de risa tumbado sobre su mullido sillón
-entre nubes de nieve tropical-, crecido, orgulloso,
desde su iridiscente buhardilla en el más allá.

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Muy buen poema Luis. Solo le quitaría los 8 euros mensuales...

 

Muchas gracias, Daniel, celebro que te gustara. Y bueno respecto a lo que comentas de los 8 euros, es que mis poemas siempre tienen una fuerte carga de crítica irónica.
Un abrazo amigo.