Rincón de Poetas mujeres 2021

JULIA BURGOS




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Por Maira Garcia

• 4 de mayo de 2018

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Este obituario forma parte de Overlooked, un proyecto de The New York Times que busca destacar las vidas de aquellas personas que dejaron marcas indelebles en la historia pero fueron desatendidas en nuestras páginas al fallecer.

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¡Río Grande de Loíza!… Río grande. Llanto grande.
El más grande de todos nuestros llantos isleños,
si no fuera más grande el que de mí se sale
por los ojos del alma para mi esclavo pueblo.

Nacida en el seno de una familia pobre, estudió para ser maestra y trabajó como tal antes de casarse, a los 20 años. Se divorció tres años más tarde y comenzó una intensa relación romántica con Juan Isidro Jimenes Grullón, un exilado político dominicano e intelectual de familia prominente. Su poesía le abrió las puertas de los círculos intelectuales puertorriqueños, pero en realidad no encajaba en ellos. Después de todo, era la década de los treinta y ella era una mujer divorciada en una sociedad católica romana, además de pertenecer a la clase trabajadora y ser de ascendencia africana. Los intelectuales puertorriqueños que moldeaban la identidad de la isla no estaban listos para aceptar la idea de la justicia social para los descendientes de africanos y, mucho menos, para el feminismo.

Tuvo que irse. Sin embargo, durante su ausencia se convirtió en una fuerza con la que había que lidiar. De Burgos, quien murió el 6 de julio de 1953, ahora es considerada una de las predecesoras literarias del movimiento puertorriqueño en la isla y en Nueva York.

“Ya había concebido una idea de Puerto Rico y la identidad puertorriqueña mucho más amplia que la que se articulaba en la isla en ese entonces”, dijo Vanessa Pérez Rosario, profesora adjunta de Estudios Latinos en el Brooklyn College, quien escribió un libro sobre la vida y obra de la poetisa, titulado Becoming Julia de Burgos (que contiene las traducciones al inglés de los poemas citados en este artículo).


De Burgos salió hacia Nueva York en 1940 para encontrarse con Jimenes Grullón, a quien siguió a Cuba más tarde ese mismo año. Se quedó ahí con él durante dos años.

En julio de 1940, recibió un premio literario puertorriqueño por su segunda colección de poemas, Canción de la verdad sencilla. En su libro, Pérez Rosario describe la manera en que De Burgos, en una carta a su querida hermana Consuelo, dijo que le sorprendía que su trabajo se juzgara de manera justa.

Sin embargo, esto constituyó el punto álgido de su estancia en Cuba. Su relación con Jimenes Grulló se deterioró, en parte por las objeciones de la familia de él. Para 1942, De Burgos estaba de vuelta en Nueva York.

Ahí siguió escribiendo y se convirtió en colaboradora y editora de la publicación periódica socialista en español titulada Pueblos Hispanos. Su poesía y textos no eran solo un medio de expresión, sino también la forma de mantenerse a sí misma y a su familia.

le otorgó un doctorado honoris causa en 1987. Hay escuelas públicas en Puerto Rico, Nueva York, Filadelfia y Chicago que llevan su nombre. En 2010, el Servicio Postal de Estados Unidos conmemoró su legado con una estampilla por el Mes de la Herencia Hispana.

Finalmente, la isla aceptó a su poetisa. “Julia de Burgos no solo habló de su realidad. Habló de todos nosotros”, dijo Sáez Burgos.

JULIA BURGOS
Yo fui la más callada

Yo fui la más callada
de todas las que hicieron el viaje hasta tu puerto.
No me anunciaron lúbricas ceremonias sociales,
ni las sordas campanas de ancestrales reflejos;
mi ruta era la música salvaje de los pájaros
que soltaba a los aires mi bondad en revuelo…

No me cargaron buques pesados de opulencia,
ni alfombras orientales apoyaron mi cuerpo;
encima de los buques mi rostro aparecía
silbando en la redonda sencillez de los vientos.

No pesé la armonía de ambiciones triviales
que prometía tu mano colmada de destellos:
sólo pesé en el suelo de mi espíritu ágil
el trágico abandono que ocultaba tu gesto.

Tu dualidad perenne la marcó mi sed ávida.
Te parecías al mar, resonante y discreto.
Sobre ti fui pasando mis horarios perdidos.
Sobre mí te seguiste como el sol en los pétalos.

Y caminé en la brisa de tu dolor caído
con la tristeza ingenua de saberme en lo cierto:
tu vida era un profundo batir de inquietas fuentes
en inmenso río blando corriendo hacia el desierto.

Un día, por las playas amarillas de histeria,
muchas caras ocultas de ambición te siguieron;
por tu oleaje de lágrimas arrancadas al cosmos
se colaron las voces sin cruzar tu misterio…

Yo fui la más callada.
La voz casi sin eco.
La conciencia tendida en sílaba de angustia,
desparramada y tierna, por todos los silencios.

Yo fui la más callada.
La que saltó la tierra sin más arma que un verso.
¡Y aquí me veis, estrellas,
desparramada y tierna, con su amor en mi pecho!

JULIA BURGOS

 

Gabriela Mistral. Biografía



Gabriela Mistral (Vicuña, Chile, 7 de abril de 1889 - Nueva York, Estados Unidos, 10 de enero de 1957). Escritora y premio Nobel de Literatura en 1945.

Su verdadero nombre es Lucila de María del Perpetuo Socorro Godoy Alcayaga, más conocida por su seudónimo Gabriela Mistral, utilizado por primera vez en el poema «Del pasado» publicado en diario «El Coquimbo» en 1908.

Trabaja de maestra y colabora en publicaciones literarias, apareciendo sus primeros escritos en 1904 en: «El Coquimbo», «Penumbras de La Serena» y «La Voz de Elqui de Vicuña».
Durante esta etapa empieza a escribir «Desolación» y colabora con la revista «Elegancias», que dirige Rubén Darío desde París. En 1914 obtiene el Premio Nacional de Poesía de Chile con «Sonetos de la muerte».

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Chile vivió a mediados de siglo XIX lo que llaman una colonización selectiva. El gobierno había abierto sus fronteras para recibir extranjeros católicos que tuvieran mínimamente educación secundaria. Así llegaron los alemanes, imponiendo su lengua y costumbres a las zonas que habitaron. Mistral levanta su voz ante ello, ante la transformación del paisaje afectivo, ante la extrañeza de un espacio que empieza a perder su identidad.


Os dejo uno de sus más bellos poemas de amor.

Besos
Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenáronse de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñé a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.​

 

Tu viajero corazón
nunca conoció fronteras,
mas todas las primaveras
regresaba a mi balcón.
Hoy quisiste ser gorrión
y rehacer nuestro nido,
posarte sin hacer ruido
cansado ya de vagar,
hoy por fin tu palpitar
se acompasa a mi latido.​

 

Felicidades Manuel!! eres un poeta excepcional, que conmueve, casi un trovador, este poema se puede cantar. Me recuerda a Atahualpa Yupanqui y a esos grandes autores, cuyas letras se nos quedaban muy dentro.
Gracia por dejarnos tu honda huella, compañero.
Un abrazo,
Isabel

 

Me ha gustado mucho Azalea, ese grito de todas las tempestades que llevamos dentro...
Un abrazo grande, que todo vaya bien en casa.
Isabel

 

REINOS DE HIELO


Hoy cabalgo de nuevo mi dragón
por las heladas cimas del destierro,
una furia salvaje lo domina,
solo hay nieve de invierno en mis cabellos;
mi dolor ya no sabe qué lo mueve.
Hoy se apagó mi corazón de fuego
y bajo estas heladas y altas cumbres,
forjé mi corazón de duro acero.

Se congela el amor y la justicia,
el ideal de ayer hoy yace muerto.
Ya nadie escucha el llanto de los niños,
ni el deambular errante de los pueblos.
Lo que fue libertad hoy es frontera
y el mar, mi amado mar, un cementerio.​

 

TODOS LOS DÍAS DEBERÍAN SER "EL DÍA DEL NIÑO"


"La vida está desnuda como un mar sin orillas" Juan Gelman


Ayer estuve jugando con niños,
jugábamos en el fondo del mar
con los huesos del Atlántico.

Como "el niño" del poema de Juan Gelman
que hundía las manos en la fiebre
y sacaba astros que tiraba al aire..."

"Y al sacar las manos de su bolsillo
vi que llevaban la luz en sus palmas
mientras los mayores trabajan para hacer dinero
"fuera de esta luz"

Un niño que "creía que podía lavar la vida
y tenderla al sol de su bondad"

Yo he estado con esos niños
que hunden las manos en las cenizas de su fiebre,
con las sombras que salen en la noches
de entre los escombros de la guerra
para comer polvo de estrellas y brillar junto a la luna
y desde allí, jugar con los astros,
como el niño con fiebre del poema de Juan Gelman.

Podría decirte hoy, cosas de niños de ciudad
que vuelan cometas de colores con el viento
corriendo por verdes campos,
o por las playas de arena blanca entre gaviotas,
con su perro;
pero solo veo la imagen en la playa
de un cuerpecito de niño en la orilla.
envuelto en algas
mientras la gente toma el sol, indiferente.

Hoy es el día del niño,¿de qué niño?
no puedo ver mas que ese niño con fiebre, de Juan Gelman,
en el tono tierno, triste, y quejumbroso de su voz
de padre desolado…

He visto esa luz en la palma de la mano
de los niños de la calle rodeados de chacales y buitres,
en los niños esclavos, en los niños soldados,
en los niños perdidos en el bosque infinito de los vicios de los hombres.
Cierro los ojos y quiero ver a la niña que fui
imaginarla con su faldita de tul, sus zapatillas de ballet
y un elefantito rosa de mascota,
pero solo veo una niña asustada
que se esconde bajo la mesa
mientras sus mayores destapan la caja de los truenos.
Ella aún no sabe nada de tormentas
y allí con los ojos cerrados, con los oídos tapados,
escapa a su imaginario,
ella también hundía sus manos en la fiebre

Hoy solo veo lluvias infinitas sobre los campos de refugiados
donde miles de niños llevan fiebre en los bolsillos
y luz en las palmas de las manos
y por mas que lo intentan no pueden imaginar un elefante rosa.

Yo soy todas las muertes de los niño, hoy.


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Por supuesto Charlie, te agradezco mucho tu colaboración, estas mujeres tan valiosas que traes a este rincón, trataré de hacerles un sitio, hablar de ellas como merecen.
En cuento a Violeta Parra, siento por ella verdadera admiración, pensaba ponerla... Me gusta muchísimo Violeta.
Gracia por todo cuanto aporta a este Rincón nuestro y vuestro.
Salud, Charlie

 

[Q

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El viejo palomo

Llego una tarde
como llega el viento,
sin más equipaje
que un rumbo incierto.
Y entre los tejados
lo vi yo volar.​

El viejo palomo,
de mi ventana
ha hecho su hogar
y allí ahueca el ala.
Me mira insolente
detrás del cristal
y el muy altanero
empieza arrullar
y peina sus plumas.
Parece sentirse
un viejo galán.

En la quieta penumbra
oigo su presencia
y es su soledad,
la misma que yo siento.
La cabeza alta ,
no mires atrás…
Parece decirme:
Tienes que olvidar.
Mi mano le extiendo
y le doy mi pan.

Hoy, abrí la ventana,
lo dejé pasar.
Que la noche es fría,
empieza a nevar .
Sus irisadas plumas
las inflas y acicalas
sobre mi viejo sofá.
Yo ,le di mi techo,
él ,no sé ,que me dará.
Quizás un mañana
sin más soledad… ​

Carmen[/QUOTE]

Un bello romance querida Carmen. Ay la soledad, compañera de la vida, todas las batallas personales se libran en soledad, por muy acompañadas que estemos, nuestro dolor es nuestro.
Un enorme abrazo, amiga.
Con todo cariño.
Isabel

Isabel
Un enorem abrazo

 

Mi querida Carmen, gracias, por estar aquí con tu hermosa Reflexión, por sacar un espacio de tu escaso tiempo para acompañar este rincón.
Querida amiga, solo puedo decirte que estoy aquí y me gusta saber que estás ahí, al otro lado.
Un abrazo grande, para una Mujer Poeta, muy especial.
Con cariño,
Isabel

 

Formo parte de todo y todo es parte mía

Porque hoy he despertado en el ahora

son nuevos mis paisajes, limpios, puros,

y bebo del rocío de la aurora,

desnuda de pasados y futuros.


El todo en el que habito es parte mía,

hago de mi rincón un paraíso,

y para combatir la tiranía

no necesito urdir un compromiso.

Mi semilla se yergue sobre el drama,

llevo una brecha abierta en mi costado,

una herida de luz que se derrama

sobre el terreno fértil de lo amado.


A la muerte arrebato su victoria,

la lucha desigual no da la gloria.



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De las grandes mujeres mencionadas por tí Charlie, he escogido de esta página un poema de Lou Andreas- Salomé
dhttps://www.naliamandalay.com/oracion-a-la-vida/

Hoy me apetece compartir contigo un poema que escribió Lou Andreas-Salomé en 1881 y que envió a su amigo Friedrich Nietzsche en una de sus cartas.



Pero el destello no acaba aquí, porque nos brinda un nuevo ejemplo de ese arte que tiene un efecto dominó.

Y es que Nietszche se sintió tan identificado con el poema, que no solo lo nombró en su libro Ecce Homo, que así lo hizo, sino que también decidió musicalizarlo, creando una melodía y adaptando un poco la letra. En 1887, su amigo Peter Gast profesionalizó la composición y la adaptó a coro y orquesta.

Nació, así, «Himno a la vida»
Tanto Lou como Friedrich entendían que el dolor forma parte de la vida y que, por tanto, hay que «abrazarlo» en todo su esplendor. (Sí, aunque nos sigan avasallando diciendo que la vida es de color rosa y que todo es mega de estupendo, y que si sufres solo es porque te lo mereces, lo buscas o lo deseas de forma inconsciente).

 

Carmen: tú siempre estás, aunque no estés. Creíste en este proyecto desde el principio, amiga mía y mira que ha sido difícil mantenerlo, y lo seguirá siendo, son tiempos difíciles y la salud de los nuestros y la propia son una prioridad, y el trabajo que se hace cada vez más competitivo, una lucha contra la adversidad; pero las mujeres sabemos mucho de eso y tenemos herramientas para combatirlo.
Un abrazo grande, con cariño.
Isabel

 

No se que decirte Charlie, creo que la inteligencia está sobrevalorada, a cualquiera que se salga de los limites de su generación se venera o condena según convenga a quien y en qué momento de su vida emite el juicio, o lo toma como modelo. Así sucede a nivel individual. o de grupo, o de pueblo, todos queremos reforzar nuestros motivo para afrontar la vida con lo puesto, buscamos compañeros, o compinches, para según que beneficios o vilezas.
Las mujeres que desbordaron los limites de su tiempo han sido muchas, Charlie, si contamos las anónimas, las invisibles.

En definitiva, tanto hombres y mujeres, andamos siempre a la búsqueda de la verdad, esa que dice que nos hace libres, pero terminamos eligiendo el modelo que más nos conviene para sobrevivir para afianzar nuestra postura.

Es solo una reflexión, de una mañana cualquiera, soy una soñadora que sigo buscando en la inocencia de la mirada de los niños, a los que todo les sorprende y les maravilla, el modelo que necesito para sobrevivir.
Salud, Charlie, para ti, y todos lo que ames.
Isabel

 

Alma de trapecista

¡No quiero ser esencia de mujer,
ni musa imaginaria de un poeta!
Ni yo misma me alcanzo a conocer
pese a mi soledad de anacoreta.

¿Acaso soy culpable de tener
alma de trapecista audaz, e inquieta?
guardo un triple mortal en el haber
para el debut de mi postrer pirueta.

Sueño que me columpio en el vacío,
busco de mi destino ser la dueña
y afronto en soledad mi desafío.

Apagada crisálida que sueña
volar al infinito en cada verso
mientras se hace la luz en su universo.
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talvez la inteligencia sea un don del diablo, isa.
pero para los que nacemos sin privilegios en el infierno y en agujeros de mierda,
la inteligencia es algo fundamental para sobrevivir.
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En esto te doy totalmente la razón, Charlie. Sobresalir del infierno, por estar dotados de una inteligencia superior, es un don del que sentirse orgullosos, con todo derecho. Opino como tú, que en los niños debe potenciarse el criterio propio, que objeten cuando no estén de acuerdo y que pregunten el significado de las palabras que no entienden. Todo eso es muestra de inteligencia, de curiosidad.

Me ha gustado mucho el poema que nos dejas de Rita Indiana, una mujer poeta de hoy, sumamente interesante,.
Gracia por dejarnos este poema innovador que remueve conciencias.
Salud, Charlie.
Isabel

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