La sutil herencia por venir

Si reúno cuatro palabras mudas,
quizás consiga el grito de la última,
y te nombre sin acertar.

Tanto ruido sin sombra
es la vida desfondándose,
que el escupitajo del cuervo
nos bendiga.

Y sí, a veces, duerme el mal.

allí el sueño de los malditos
se cita con el alma.

seductor hallazgo
que el crudo silencio crucifica
en su pálida esbeltez.​

 

Todo es un sueño querido amigo,
mis respetos en un abrazo de colores me alegra que esté escribiendo,

 

El mal a veces duerme y las palabras aunque mudas gritan en su silencio o quizás escupen, la vida desfondándose en cualquier esquina donde es posible la muerte sin hartazgos. Gran poema, saludos afectuosos.

 

Me gusta su escrito, la be primera estrofa bien lograda, abarca muchas respuestas e incógnitas.
Abrazos