Exvotos

Son palabras que hilvano sin apuros
carentes a menudo de linaje,
un armazón de voces, andamiaje,
que escribo como trémulos conjuros.

Zonas de luces, sombras, claroscuros,
erráticas burbujas que en su viaje
despliegan su alegórico equipaje
o deshacen su ser contra los muros.

No sanan corazones que estén rotos
ni agencian del amor su cruel quimera
ni salvan del caer del calendario.

No tienen más valor que ser exvotos
que a mi deidad profana yo ofreciera
en el íntimo altar del solitario.

 

Soneto que hace alusión a la musa, motivo de tan linda creación. Chausito.

 

Hola, Andreas:
Gracias por tu lectura y tu observación, tal vez ni yo mismo tenga claro quién es exactamente esa deidad profana, o que siendo muchas, sea ninguna.
Un abrazo
Miguel