Rincón de Poetas mujeres 2021

Gloria Fuertes García (Madrid, 28 de julio de 1917- Madrid, 27 de noviembre de 1998) fue una poetisa española incluida en la ‘Generación del 50’, posterior al movimiento literario de la primera generación de posguerra. Su labor poética se vio reforzada en España a partir de los años 1970 por sus colaboraciones en programas infantiles y juveniles de Televisión Española como Un globo, dos globos, tres globos o La cometa blanca. En su poesía defendió el feminismo, el pacifismo y el medio ambiente. En 2017, con motivo de la celebración del centenario de su nacimiento se reivindicó su papel en la poesía española del siglo. Era amada por el pueblo y se convirtió en una referencia para la literatura posterior.


Autobiografía

Gloria Fuertes nació en Madrid
a los dos días de edad,
pues fue muy laborioso el parto de mi madre
que si se descuida muere por vivirme.
A los tres años ya sabía leer
y a los seis ya sabía mis labores.
Yo era buena y delgada,
alta y algo enferma.
A los nueve años me pilló un carro
y a los catorce me pilló la guerra;
A los quince se murió mi madre, se fue cuando más falta me hacía.
Aprendí a regatear en las tiendas
y a ir a los pueblos por zanahorias.
Por entonces empecé con los amores,
-no digo nombres-,
gracias a eso, pude sobrellevar
mi juventud de barrio.
Quise ir a la guerra, para pararla,
pero me detuvieron a mitad del camino.
Luego me salió una oficina,
donde trabajo como si fuera tonta,
-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.
Escribo por las noches
y voy al campo mucho.
Todos los míos han muerto hace años
y estoy más sola que yo misma.
He publicado versos en todos los calendarios,
escribo en un periódico de niños,
y quiero comprarme a plazos una flor natural
como las que le dan a Pemán algunas veces.

«Nací sin una peseta. Ahora, después de cincuenta años de trabajar, tengo dos». Así termina esta genial autobiografía de la poeta Gloria Fuertes para este 10 de abril.
"Yo era una niña con zapatos rotos y algo triste porque no tenía muñecas (2)"
"Mi madre no me dejaba leer porque éramos pobres; me tenía que esconder porque si no me pegaba, pero mi padre era diferente, era el único que leía en casa” (12).
"Nosotras, las tristes mujeres que escribimos (…) / No vamos a la lucha, vamos al silencio. // Nosotras escribimos de noche y a escondidas, / entre hijo y aguja por entre los pucheros (26)

YO,PACIFISTA.
La Guerra terminó de reforzar la posición pacifista y anti-violenta de Gloria Fuertes ante la vida (27). Se quedó en apenas 40 kilos de peso (28) y vio las miserias de un conflicto que dejaría traumatizada a la sociedad española por varias décadas. Sus poemas reflejaban las experiencias traumáticas de seres marginales, en especial de mujeres, como aquellas viudas o casadas con maridos en la cárcel, que se vieron obligadas a ejercer la prostitución para salir adelante (29). O los niños famélicos (30) y, en especial, el miedo y el temor que acompañaría a la población tanto desde la censura como desde la represión.

https://khronoshistoria.com/gloria-fuertes/


Poema Y No Sé Por Qué de Gloria Fuertes


Estoy triste… y no sé por qué;
he bebido amor,
y aún tengo sed.
Estoy sola… y no sé por qué
quisiera saberlo,
mas no lo diré…
Estoy sola y no sé por qué,
quisiera besar,
y no sé a quién.
Estoy enamorada… y no sé de qué.
Quisiera saberlo…
y no puede ser.
Estoy triste y sola…
y no sé por qué.


UTOBIO

Yo de pequeña quería ser monja

y mi padre (que era muy republicano)

me pegaba cada vez que lo repetía.

Yo de pequeña quería ser puta

y mi madre (que era muy beata)

me pegaba cada vez que lo repetía.

=

Yo de pequeña quería ser huérfana

y mis padres me pegaban

cada vez que lo repetía.



=

Yo de pequeña quería ser poeta

y la vida me pegaba.

¡Pero conseguí serlo!

Poema Todo El Pasado


Todo el pasado se quiere apoderar de mí
y yo me quiero apoderar del futuro,
me dislocan la cabeza para que mire atrás
y yo quiero mirar adelante.

No me asustan la soledad y el silencio,
son los lugares preferidos de Dios
para manifestarse.

Mi eterna gratitud a los que me quieren,
siempre les recordaré a la hora del sol.

No puedo detenerme,
perdonad, tengo prisa,
soy un río de fuerza, si me detengo
moriré ahogada en mi propio remanso.

 

Georgina Herrera
Georgina Herrera. Poetisa cubana que cultiva la poesía afrocubana y el tema de lo femenino.
Trayectoria literaria
Comienza a publicar a los 16 años, en periódicos y revistas de La Habana.

Desde 1962 trabaja en la emisora Radio Progreso, donde escribe novelas, cuentos y teatro. Tanto en la literatura como en la radio ha recibido premios y distinciones; también trabaja para la televisión.

En toda su obra abunda la temática feminista. Ha participado en diferentes eventos nacionales e internacionales, en los que aborda precisamente este tema, poniendo especial énfasis en la mujer negra, sobre cuyos orígenes investiga actualmente.

Su poesía ha sido traducida a varios idiomas, incluida en Antologías y se estudia en Universidades en Inglaterra, Estados Unidos y Canadá. Pertenece a la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC).


A finales del año pasado, nacía Libros de la Libélula Nómada, una nueva editorial de poesía que estrena su catálogo con una antología de la poeta afrocubana Georgina Herrera (1936). La selección, hecha por la autora, viene precedida de un prólogo de Aída Elizabeth Falcón Montes, experta en su obra, que da las coordenadas de la antología: cuerpo, identidad negra, maternidad y diálogo con los márgenes de la historia oficial cubana de la segunda mitad del siglo pasado. Además de escoger poemas de cada uno de sus libros, la poeta ofrece también varios inéditos en libro.

El empeño de Georgina Herrera es el de quien expresa en sus poemas el proceso de todas las conciencias, y lo hace con una voz personalísima en la poesía cubana en la que la línea sencilla, los colores, sabores y olores, la naturaleza y el ritmo componen un espacio vívido para el desarrollo de los temas. Estas conciencias se expresan en una voz que es plural, que es voces, que desde el re-conocimiento de sí mira hacia las mujeres negras en un arco temporal de África al hoy, con unas cuantas revoluciones a cuestas. La de tomar la voz y contarse fuera de todo discurso que oprime en la violencia explícita o en el estándar del discurso igualitario que rehúye los problemas es, sin duda, la más importante.

Escribe Georgina Herrera desde su piel negra, con su historia a cuestas, con su pobreza a cuestas; desde un cuerpo que rechaza las categorías impuestas y explora espacios del afecto y la ternura desde una aguda conciencia feminista. La maternidad es física, va hacia el pasado propio pero también hacia el presente, y es a la vez escritural. La poesía de Herrera funda, desde la pluralidad, la voz y la imagen de las mujeres negras de Cuba lejos de los prismas y tópicos coloniales mantenidos todavía hoy, además de indagar en las relaciones madre-hija y asentar la reflexión y la construcción poética desde la autoconciencia.

El amor, como hilo de vida que puntea esa mirada que da título al libro, es a veces familiar, otras sexual, en ocasiones contemplación plena de la naturaleza. Del pueblo pequeño, la niña curiosa que escribió radionovelas para vivir en La Habana y luchar contra su ausencia representativa en la cultura de la revolución, no pierde de vista lo que sucede alrededor: ojos abiertos a la vida, en realidad, ojos que reconocen desde el propio ejercicio de narrarse, de darse voz. Una desheredada no espera que grácilmente le sea concedido el lugar, hace valer e inscribe, genealógica, su experiencia y su canto. La monografía recientemente publicada por Falcón Montes lleva por título dos versos de la propia Herrera elocuentes en este sentido: “vencida a veces, / nunca prisionera”. Y siempre, añado, en la batalla.


MAMI
El día es propicio
para salvar distancias.
Hasta las nuestras.
Por eso te llamo
con un apodo familiar y antiguo.
Puede
Empezar ya en ti el asombro desde
el sitio en que estás por estas
cosas que vas a oír.
¿Cómo pudo existir tan grande espacio
entre las dos? ¿Cómo
vivimos tantos años sin que nada
fuese a ambas común?
Ahora
es que puedo entender. Y te agradezco
el desamor, la angustia,
el desamparo. Y
la total ausencia de esa sustancia
elemental que me hace
vivir sin nadie, en medio
de mil manos, deseando
una mano que impida
mi perenne caída inevitable.



EPITAFIO EN LA TUMBA DE MARÍA

¿Qué hizo de ti la voluntad del hombre?
¿A qué mínimo polvo te redujo
negándote el derecho
a concebir por obra y gracia
del arrebato y la ternura,
siempre
naciendo de la mujer
como sus propios hijos?

SOBRE EL POETA, EL AMOR, LA POESÍA

Los poetas
hacemos democracia con la intimidad.
Quitamos falsos techos,
abrimos las ventanas,
descorremos
cerrojos fabulosos…
Surge así el poema,
nuestro modo
de hacer saber hasta qué punto hicimos grandes
a momentos, a seres tan pequeños.

Autorretrato

Figura solitaria transitando
un camino inacabable
Sobre los hombros lleva
su mundo:
trinos,
sueños,
cocuyos
y tristezas.

Y SIEMPRE ES HOY

Así, de pronto, supe que

tengo una garza herida en las dos alas

dentro del corazón.

Con sus dos alas rotas

no puede alzarse, pero vive.

Me es útil. Añora el agua. Por ella

a veces lloro largo rato, a ver si cree

que tiene cerca el mar.

No le he visto el color, pero la siento

de un leve gris. Le canto

para que duerma y nunca

duerme recordándome cosas.

Con sus plumas me susurra:

“Hoy es día de amar

y siempre es hoy”.

Otras veces me dice

que un búho huérfano y enfermo

aconseja a los hombres

que besan sin amor a las muchachas.

 

Julia Otxoa (San Sebastián, 13 de marzo de 1953) es una poeta, narradora y artista plástica española. Pertenece a la generación de jóvenes que consolidaron el género microrrelato en España, en cuya obra confluyen corrientes artísticas como surrealismo, el existencialismo y la literatura del absurdo. Su extensa obra, con más de 30 libros publicados, ha sido traducida a varios idiomas y recibido numerosos premios.

Las primeras, y abundantes,2 publicaciones lo son en el ámbito de la poesía, que será la base de todas sus posteriores líneas de trabajo. Ella misma esclarece esta diversidad de disciplinas con la metáfora visual del tronco del árbol y sus distintas ramas. Sobre la percepción poética de la realidad como universo susceptible de fabulación,3 construirá el microrrelato y relato, figurando en este apartado como una de las escritoras más destacadas del panorama actual.4 Otxoa pertenece a la generación de jóvenes que consolidaron el género microrrelato en España,5 en cuya obra confluyen corrientes artísticas como surrealismo, el existencialismo y la literatura del absurdo, sin adherirse a ninguno de ellos de forma fiel, consiguiendo una voz personal.2 Completa su obra con relato infantil, poesía visual, fotografía, ensayo y artículos periodísticos.

Los conceptos transversales que determinan su singularidad surgen de la repulsa consciente de las verdades absolutas, de todo aquello que sea cerrado, acabado o inmutable. Como alternativa, defiende modos de pensamiento y vida relacionados con la idea de extranjería -sé que moriré extranjera-, estar fuera del centro, la heterodoxia y una experimentación continua que impida la repetición y el acomodamiento. Vida, identidad, pensamiento y creación siempre en construcción. Quizá uno de los conceptos más llamativos sea su defensa de la "identidad nómada". Una identidad sin acabar, mutable, peregrina, o incluso la propuesta de una identidad múltiple, que permita el acceso o la comprensión del "otro", de "lo otro".2

Para cuestionar la realidad invisible de lo cotidiano, abraza el humor, la ironía, el absurdo, el juego o la sorpresa.2 De tal modo que el componente humorístico o la hipérbole, le permite una doble acción: mirar la realidad más cruda de forma indirecta y reflexionar sobre ella de forma directa.

Como método, elige la contemplación, sin prisa, de toda realidad circundante. Con lentitud porque la profundidad está reñida con el vértigo de la producción. Desde ella, con una mirada irónica y crítica, busca "dar otro significado a lo que vemos con los ojos, habitualmente".3 En sus textos, defiende un ser humano libre, aunado con la naturaleza,6 y muestra las consecuencias de una sociedad violenta y materialista. Su compromiso ético posiciona a la autora al lado de las víctimas de la toda barbarie (Hannah ¿Cómo fue posible para ti relatar el horror?),7 y al lado de la Memoria Histórica,8 (Balbino García Albizu, abuelo de la autora, fue fusilado en Urbasa, en 19369). Ello no impide que defienda la alegría4 como componente vital, por su dinamismo y gran carga de profundidad. La alegría, dice, es saludable para las ideas y rompe los esquemas asnales del verdugo, en los que tan cómodamente pacen pureza y ortodoxia. Alegría y humor como actitud poética relativizan la seriedad demasiado trágica y permiten sobrellevar la adversidad.10


Poesía

La nieve en los manzanos
(Selección)
​

Julia Otxoa

Tengo frío junto a los estandartes

Tengo frío junto a los estandartes,
el rumor de sus himnos
hiela mi corazón
como la negra memoria
de una guerra perpetua.

Intentando vivir​

¡Este es mi tiempo!

ha dicho Caín,
y la gente asustada se ha ido por ahí
intentando vivir,
navegando con sus barquitas de colores
por las calles inundadas de llanto. ​

​

El pulso de los muertos

El pulso de los muertos
retumba insoportable
en los armarios,

ya no sabemos dónde guardar
nuestra comida hecha de relámpagos.
Abrasados en llanto,
El menor de los pájaros
es más fuerte que nosotros.

Cuando la lluvia se ha ido
En medio de todo esto
los niños siguen arrojando
sus caídos dientes a la luna
suplicando nuevos alfabetos de hueso
para nombrar la vida.

​

Dos mariposas blancas
Aquella noche la abuela trajo dos mariposas blancas
y las colocó sobre los ojos del durmiente,
más tarde, cuando tras la cabeza de la luna
asomó frío el aullido del lobo,
los sueños de aquel hombre
que dormía bajo las mariposas,
nos ayudaron a crecer en la serenidad.

​

El enemigo
El enemigo se ha ido sin darle caza,
¿Quién lo ha visto?
Dijo el bárbaro.

¿Era zorro?
¿Serpiente?
¿Búfalo o rinocerontes?

Era una pulga.
Contestó el otro bárbaro,
Una maldita pulga de esas ilustradas.

Guarida de Huracanes
¿Ves ese derruido muro?
¿Ese huerto arrasado?
En el pasado fue fortaleza de árboles y agua,
hubo en él un jardinero que cultivó preguntas,
cosechando un tiempo claro
en el que éramos sin miedo y sin guardianes.
Hoy estas ruinas secas son guarida de huracanes,
en ellas ríen desmedidamente todos los enterradores.

No de este modo

No será desde luego
hundiendo el tenedor
en el corazón de las golondrinas
como nos alimentaremos de libertad.

​

 

¡Camy! Qué bueno tu presencia en este rincón nuestro, qué hermoso regalo nos dejas de esta genial escritora, experta en microrrelato; poeta de este tiempo nuestro.
Gracias Camy .
Un gran abrazo compañera.
Isabel

 

Todo lo que me diste...




A mi madre


Ven, pongamos en orden todo lo que me diste,
he guardado tus miedos, tus renuncias, tus penas,
y ese gran desamparo que calaba tus huesos,
tu vuelo de paloma, tus ojos de gacela.

Aún custodian tus sueños las azules llanuras
y en mi espíritu vive tu fuerza de tigresa.
Secretas rebeldías en tu serena calma
dejaron en mi vida una profunda huella.

Celebraremos juntas la bondad del desorden
que convoca a mis musas todas las primaveras
¡Por mirar los celajes,! ¡Por andar en las nubes!
quiero recuperar mi perdida inocencia.
Y ahora que ya eres brisa firmemos un acuerdo
devolvamos al orden las alas de un poema.

 

TEMAS DEL MES DE AGOSTO​

 

En apacibles tardes de verano


Foto de mi autoria

En apacibles tardes de verano,
de charco en charco, vuelas, alma mía;
con la mirada ausente del que sueña,
y un vago deambular en lejanía,
con la actitud distante del que advierte
que al menos hoy no admite compañía.
Al retirarse el mar dejó en sus charcos
pinceladas de azul melancolía.
Que no altere tu paz ningún recuerdo
que te quiebre las alas, alma mía.
Son las gotas saladas de mi rostro
de chispeante ola, cercanía.
Quiero dejarte mar cuando me vaya
mi testamento azul, mi poesía.
​

 

Mi muy apreciada compañera, me encanta esta confidencia hecha poema. Aún sin gafas. la belleza nos impacta y brota la poesia, hermosa como esa recién parida, solitaria del almendro.
Gracias por compartirnos tu inspiración.
Un fuerte abrazo.
Isabel.

 

He leído a Delmira Agustina, una bella y excelente poeta, que murió asesinada por tu exmarido, como una flor más arracada prematuramente de la vida. Esa vieja costumbre de creerse dueños de la mujer que, por desgracia, no logramos erradicar aún de nuestro tiempo.
He rescatado este conmovedor poema que dice mucho de ella:

Íntima
Yo te diré los sueños de mi vida
En lo más hondo de la noche azul...
Mi alma desnuda temblará en tus manos,
Sobre tus hombros pesará mi cruz.

Las cumbres de la vida son tan solas,
Tan solas y tan frías! Yo encerré
Mis ansias en mí misma, y toda entera
Como una torre de marfil me alcé.

Hoy abriré a tu alma el gran misterio;
Ella es capaz de penetrar en mí.
En el silencio hay vértigos de abismo:
Yo vacilaba, me sostengo en ti.

Muero de ensueños; beberé en tus fuentes
Puras y frescas la verdad: yo sé
Que está en el fondo magno de tu pecho
El manantial que vencerá mi sed.

Y sé que en nuestras vidas se produjo
El milagro inefable del reflejo...
En el silencio de la noche mi alma
Llega a la tuya como un gran espejo.

Imagina el amor que habré sonado
En la tumba glacial de mi silencio!
Más grande que la vida, más que el sueño,
Bajo el azur sin fin se sintió preso.

Imagina mi amor, mi amor que quiere
Vida imposible, vida sobrehumana,
Tú que sabes si pesan, si consumen
Alma y sueños de Olimpo en carne humana.

Y cuando frente al alma que sentía
Poco el azur para bañar sus alas,
Como un gran horizonte aurisolado
O una playa de luz, se abrió tu alma:

¡Imagina! ¡Estrechar vivo, radiante
El imposible! ¡La ilusión vivida!
Bendije a Dios, al sol, la flor, el aire,
¡La vida toda porque tú eras vida!

Si con angustia yo compré esta dicha,
¡Bendito el llanto que manchó mis ojos!
¡Todas las llagas del pasado ríen
Al sol naciente por sus labios rojos!

¡Ah! tú sabrás mi amor, mas vamos lejos,
A través de la noche florecida;
Acá lo humano asusta, acá se oye,
Se ve, se siente sin cesar la vida.

Vamos más lejos en la noche, vamos
Donde ni un eco repercuta en mí,
Como una flor nocturna allá en la sombra
Yo abriré dulcemente para ti.

(De El libro blanco (Frágil), 1907)

 

Blanca Varela




Poeta peruana nacida en Lima en 1926.
Muy joven ingresó a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación trabando amistad con importantes intelectuales de la época. En 1949 se radicó en Paris donde conoció a Octavio Paz quien fue determinante en su carrera
literaria, conectándola además al círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.
Posteriormente vivió en Florencia y Washington donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.
En 1959 publicó su primer libro, «Ese puerto existe», en 1963 «Luz de día» y en 1971 «Valses y otras confesiones».
Más tarde, en 1978, realizó la primera recopilación fundamental de su escritura en «Canto villano». Finalmente apareció
su antología de 1949 a 1998 con el título «Como Dios en la nada».
Obtuvo el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el año 2001, el Premio Ciudad de Granada 2006 y los premios
García Lorca y Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007.
Falleció en la ciudad de Lima en marzo de 2009 . ©

Curriculum vitae

Digamos que ganaste la carrera
y que el premio
era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria
sino tu propia sal
que jamás escuchaste vítores
sino ladridos de perros
y que tu sombra
tu propia sombra
fue tu única
y desleal competidora.



Casa de cuervos

porque te alimenté con esta realidad
mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absolvo de mí
laberinto hijo mío

no es tuya la culpa
ni mía
pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel
y la mejilla constelada

cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen
sombras y tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
de arcángel
apenas pasado en la entreabierta ventana
y nuestra
para siempre

la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento
casi saciado y libre
con tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie

aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa
de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme -nada infinita-
sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya
que ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende
y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves
colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris
que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacía sin extremos
y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculo que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo
con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras
marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas
y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
a donde no has de volver



En lo más negro del verano

El agua de tu rostro
en un rincón del jardín,
el más oscuro del verano,
canta como la luna.

Fantasma.
Terrible a mediodía.
A la altura de los lirios
la muerte sonríe.
Sobre una pequeñísima charca,
ojo de dios,
un insecto flota bocarriba.
La miel silba en su vientre
abierto al dedo del estío.

Todo canta a la altura de tu rostro
suspendido como una luz eterna
entre la noche y la noche.

Canta el pantano,
arden los árboles,
no hay distancia,
no hay tiempo.

El verano trae lo perdido,
el mundo es esta calle de fuego
donde todas las rosas caen y vuelven a nacer,
donde los cuerpos se consumen
enlazados para siempre
en lo más negro del verano.

En un rincón del jardín
bajo una piedra canta el verano.
En lo más negro,
en lo más ciego y blanco,
donde todas las rosas caen,
allí flota tu rostro,
fantasma,
terrible a mediodía.



Escena final

He dejado la puerta entreabierta
soy un animal que no se resigna a morir

a eternidad es la oscura bisagra que cede
un pequeño ruido en la noche de la carne

soy la isla que avanza sostenida por la muerte
o una ciudad ferozmente cercada por la vida

o tal vez no soy nada
sólo el insomnio y la brillante indiferencia de los astros

desierto destino
inexorable el sol de los vivos se levanta
reconozco esa puerta
no hay otra

hielo primaveral
y una espina de sangre
en el ojo de la rosa.

La muerte se escribe sola...

la muerte se escribe sola
una raya negra es una raya blanca
el sol es un agujero en el cielo
la plenitud del ojo
fatigado cabrío
aprender a ver en el doblez
entresaca espulga trilla
estrella casa alga
madre madera mar
se escriben solos
en el hollín de la almohada

trozo de pan en el zaguán
abre la puerta
baja la escalera
el corazón se deshoja
la pobre niña sigue encerrada
en la torre de granizo
el oro el violeta el azul
enrejados
no se borran
no se borran
no se borran

 

Gracias Cami, y qué bien hace que estés al otro lado expresándote de forma tan hermosa. Gracias por tu compañía.
Un abrazo
Isabel

 

PISA FUERTE

Es sincero el poema que recito
presentando el modelo de mujer
actual, conociendo su poder,
sabiendo aventurarse en lo inaudito.

Experimenta,
vive emociones,
con sus acciones
su orgullo aumenta.

Pisando fuerte
con confianza
forma alianza
contra la muerte.

No se molesta
por lo que digan,
aunque maldigan
sigue su fiesta.

Escoge de la vida lo que importa,
el placer de disfrutar un buen amor,
vivirlo y eludir cualquier temor
pues sabe que la vida es siempre corta.​

 

Gracias Charlie, por permanecer tan cerca de este rincón, por esa mirada tuya que invita a volar a lugares lejanos y adentrarnos en lo desconocido y comprobar cuanto tenemos en común con esas voces.
Salud Charlie.

Isabel

 

Apreciado Marcos, gracias por esta visión de la mujer de hoy que nos ofreces, ojalá fuera así en todos lados, pero no lo es, hay países en que las niñas viven un verdadero infierno y no llegan ni a ser mujeres..no llegaran nunca a pisar fuerte.
Un poema lleno de esperanza, gracias Marcos. Aunque si tenemos consciencia mientras otras mujeres, niñas aún, vivan cautivas y anden de puntillas para evitar ser vista, para sobrevivir un día más, desde la solidaridad, nos queda mucho por hacer.
Gracias por esta positiva visión de la mujer de hoy, son los logros conseguidos, que nos dejaron otras mujeres luchadoras incansables.
Felicidades por tu impecable poema.
Isabel

 

Muchas, muchas gracias, por tu presencia aquí, y por tu cercanía.
Un fuerte abrazo.
Isabel

 

Querida Laly: Qué bien que nos hayas traído a esta gran poeta y escritora, que como muchas otras olvidadas hemos recuperado, por fortuna. para este rincón.
He encontrado en Babelia un artículo sumamente interesante sobre ella que dejo a continuación.
https://elpais.com/diario/2011/11/26/babelia/1322269946_850215.html

Me ha gustado también el análisis temático de su poesia que encontré aqui....
https://dugi-doc.udg.edu/bitstream/handle/10256/18858/SanjuanCarretoCelia_Treball.pdf?sequence=1

Me he perdido leyendo la intensa y controvertida vida de esta excepcional escritora y poeta.

Gracias.
Isabel
.
“Moriré y morirá conmigo/ esta niña que juega ante mis ojos”. La infancia es un lugar por el que la poeta transita una y otra vez, ¿fue su mejor refugio?
Sí, la infancia fue para Elena Garro el “paraíso terrenal”. Defendió siempre el poder de la imaginación o la capacidad creativa del ser humano y la libertad de expresión. Estos aspectos que se viven plenamente en la niñez son los que postula en toda su producción literaria, dramatúrgica y en su poesía. Mira, te cito lo que dijo Elena respecto a la infancia en varias entrevistas: “En la infancia aprendemos todo. Crecer es olvidar poco a poco lo que aprendimos con tal intensidad”; “En esos recuerdos es en lo que más me gusta pensar, porque cuando pasan los años lo único que queda es la infancia; es lo único que me parece real”; “La infancia es siempre mi punto de referencia. En ese tiempo viví todo, lo que siguió ha sido de pilón”. Tuvo una infancia muy dichosa al lado de su padre, José Antonio Garro Melendreras, para ella “El rey pobre” de bienes materiales, pero riquísimo en conocimientos, el padre bondadoso que le abrió el mundo de la fantasía, como lo expresa en el poema que le dedica a su progenitor; y de su madre, Esperanza Navarro Benítez (originaria de Chihuahua), para quien leer era tener virtud, y bajo dicha consigna educó a sus tres hijas y a su hijo varón.