Atilas

El día se hace largo en los canastos
las muñecas se anudan de cuchara
los ladrillos conversan vecindades
y el dolor de los huesos se hace un eco.

los viejos se la bancan
ganan sobre la fiebre de su cuerpo
miradas del pichón
¿de miedo? ¿o de respeto?

Voracidad de historia
ser más que el viejo hueso
que pierde inexorable en la integral del tiempo


nadie mide su empacho
pero trillan la artrosis cuando es tarde
y el sexo es un recuerdo


¿Acaso a alguien le importa si sólo hacen paredes?

¿será igual con las palabras?

el día se hace corto en los cuadernos
la muñecas se aferran a la sienes
la palabras de charla con los puntos
se burlan del azar que las deforma.

Las cales apagadas de la barba
el cemento en la boca se hace barro
y la arena en la rima que no pega

y las palabras se fugan
diluyen las paredes en las sombras
cuando los gritos mudos no se asientan.

La muchachada igual

pisa en los surcos do el barbecho prende
en brotes esporádicos
atilas de las piaras
contruyen con el caos sus fragmentos.

Albañiles con el peso del polvo
de andamios fragmentados por los años
Escribas de lo leve sin palabras
y tinteros de idiomas que se escapan.​

 

no entiendo al que hace estas cosas .. y cambia de lugar cosas que son bien explìcitas pero debe salir a la cancha con la mitad de sus jugadores..

 

Mastico y saboreo a dos carrillos y con sumo placer devuelvo la construcción de "Atilas" a sus raíces de asfalto.

Un abrazo

Palmira