Que todos cantaremos

En la hondura más honda

de nuestra tierra libre.

Las balas son astillas del odio,

clavadas en la piel de la esperanza.

La gente muere y muere.

Sin que a nadie despierten

sus gritos desgarrados.

Nuestra hondura más honda.

Nuestra herida común.

Si pudiéramos vernos

sin mapas de colores.

Quizás nos dolerían

las bombas sobre los niños

que ya nadie recuerda.


Pero lejos del tiempo

en que nos educaron.

La metralla ya era la muerte

de los sueños perdidos.

Abel sigue rondando

sin encontrar comienzo

en las almas del mundo

de Caín y Babel


A veces me despierto.

Y sólo sé que vivo

sin encontrar el canto

que todos cantaremos.

 

Dolido poema con cruel realidad nos compartes y es que para cantar es precisa una alegria de la que adolecemos y una esperanza tan lejana que no la alcanzaremos.

​

 

Gracias por la lectura y por tus palabras.
Auque cause dolor la poesía debe alumbrar esas zonas de oscuridad de nuestra humana existencia.
Abrazo oriental

 

Hola.
Muchísimas gracias por tan sentida devolución.
Abrazo oriental.