Tras la puerta

Lo recóndito, tras la puerta,
siempre es prisionero de sí mismo
y un juguete de las sombras
o un mar sospechosamente
en calma.

Tras la puerta que niega
la entrada a los paisajes,
el silencio se escarcha
y en piedra muda
la palabra.

Fuera, el Sol ilumina
la piel de la casa;
tras la puerta, la lluvia inunda
las estancias donde habitan
el filo y el aliento feroz.

Nadie llama
si, tras la puerta, asoma
el azul cruento de la vena;
ni siquiera, cuando el aire
huele a violeta y a trueno.

Una mirada violácea,
tras la puerta,
guarda silencio y aguarda
en la soledad de su laberinto
el ataque final del Minotauro.

Cuando ya es tarde,
tras la puerta solo quedan
tumbas con nombre de mujer
y el dolor, entonces, es flor inútil
en una tierra sin matices.
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Me encantó, con tu estilo de decir mucho con versos cortos.

Un gran saludo.

Gus

 

Estimada Anna, lo has reflejado de una manera soberbia, se ponen los pelos de punta al imaginar lo que puede haber tras la puerta ajeno al mundo. Y qué cierto es que es demasiado tarde cuando sucede, el lamento ya no puede recomponer el inmenso daño hecho.
Un cierre magistral,

Cuando ya es tarde,
tras la puerta solo quedan
tumbas con nombre de mujer
y el dolor, entonces, es flor inútil
en una tierra sin matices.


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Encantada de haberte leído. Un abrazo,
Eva

​

 

Hay mucho misterio detrás de una puerta, tú lo dices mágicamente, por eso agradezco tu poema.
Gracias por compartirlo en el foro. Besitos cariñosos vuelen a tus mejillas.