El hambre

Papá me habló del hambre.
Vivió en la calle por un tiempo,
un pordiosero en una plaza capitalina.
El hambre duele.
Allí dentro no hay nada;
el estómago se consume a sí mismo.
Y no se cura con comida;
empeora.
Al cabo de tanto tiempo,
el primer bocado es una tortura,
una oración parida por la mano
de Dante Alighieri,
un borrón depravado equivalente
a meses tras las rejas
para el Marqués de Sade;
sentís el recorrido del bolo alimenticio;
repta por el esófago hasta penetrar
a la fuerza ese receptáculo autocanibal
devenido en una bolsita
del tamaño de un puño.

Los comunistas liberaron
a los prisioneros de Auschwitz,
algunos soldados les dieron alimento
y los mataron sin querer.
Los mató la piedad.
Eso es el hambre,
traición.

 

Cuando el solo hecho de respirar te ahoga... rayos... se asemeja al covid.

 

Muy buen poema paisano... sí, el hambre es duro; pero claro hay hambre de ideas también y tú creo que bien lo explicas. bueno eso yo capte en unas primeras lecturas.

Un abrazo.

 

Muy buen poema, Arturo. Un abrazo.

 

Gracias por pasar, Luis. Te envío un afectuoso saludo

 

Extraordinario, mi compa. El hambre es una vaina bien jodida. Felicito la manera como la ha retratado.