Liras ligadas logran labrar los lúcidos locos

El quinto verso es incorrecto. Tiene el acento en quinta sílaba. Es un 3-5-10.

Espero que continúe otro.

 

Es usted un Amor, don Oncina, le agradeco el recordatorio. Lo he cambiado por "el Puro concierto del Universo."

 

Este nuevo verso adolece del mismo defecto que el anterior, acentos arrítmicos en quinta. Necesitarías sustituir concierto por una palabra aguda.

 

Maldicioncilla, sí, tiene usted toda la razón, don Oncina. Me temo que habrá de quedarse así. 'El Puro concierto del Universo' me parece un verso lo suficientemente bello para que se le pueda disculpar algo de arrítmia entre las nebulosas estelares.

Salud.
Saludos.
Cuídense.

 

(Mucho se me fuera la cabeza, pido disculpas, don Oncina y demás lectores y participantes, porque no se podía razonar conmigo. Prosigo corrigiendo

Si el poema no es rito
al ser escrito, es prosa y no verso.
Si unes Λόγος y mito
el ser se queda inmerso;
la pura unión que ordena el Universo.​

 

Bueno, ahí vamos entonces. Es que acabo de ver una telenovela muy potente.

Cuando el lenguaje terso
de una noche del abril, con un “te quiero”
borrara lo perverso
de todo el mundo entero,
vi renacer, mi amor, tu amor sincero.​

 

Bienvenido seas, Tommy, a ésta cantera de versos donde cantan la piedra y nuestros martillos. Tras escuchar tu amoroso repiqueteo, no puedo si no seguirlo con el mío

En un andén espero
a ése amor que sin dolor me quiere
y a quién herir no quiero,
pues el amor se muere
si habita el odio donde él viviere.​

 

En plaza Miserere
supe esperar, paciente, tu talle altivo.
Por ser quien más te quiere
me incliné, pensativo,
a imaginarte en el malvón lascivo.
​

 

Fui antes muy esquivo
como el Tirante en su arte de amar
pues pese a seguir vivo
sentía naufragar
mi alma en lucha contra el mal del mar.​

 

Se alegran tan campantes
en botes de ilusiones decorados.
Pero esperan levantes,
zozobras y malvados
traficantes de sueños destrozados.

 

Se paró en el andén.
Abatido, creyó morir de amor.
Como el vapor del tren,
insistente exhalaba su dolor.
Para ella fue tan solo un pormenor.

 

Un pensamiento impuro
le sonrojó sus cándidas mejillas.
Gritaron su futuro
de varón las cosquillas
que sintió en el ardor de sus semillas.​

 

Su amor es la cerilla
que ha encendido luz en do' la noche
se arullara en la orilla;
me quiere sin reproche
y ni mi alma ni mi honor mancilla





​

Podemos decir que no cumple como endecasílabo propio, pero sí como impropio; es un endecasílabo de gaita gallega. Si es un endecasílabo apropiado para el metro italiano de la lira, esa podría ser otra discusión.

 

Se alistó con presteza
pues la patria llamaba al justo sable.
Repitió con crudeza
la historia lamentable
y trillada de un joven descartable.

 

En una humilde choza
que el Altísimo nunca visitó
volcó el peso en la croza.
La espalda le crujió
recordándole el siglo que vivió.​

 

En tan solo un momento
rezumó la desdicha de su piel.
Fue la mujer un cuento
de grillos de papel
quemándose en un vientre de burdel.​

 

Vi la luz como Dumbo
y por cesárea, ¡pobre madrecita!
Orejón y zurumbo,
nunca me dieron cita
ni la más coja y fea señorita.​

 

Un milenio apacible
transcurrió en la fantástica Manchuria.
Mas guerras, lo indecible
del hombre con su furia
le provocó la más brutal penuria.​

 

Como un perro sediento
aquellos aires tórridos de Honduras
concluyeron el cuento
de solaz y dulzuras
que hilaras como simples travesuras.​

 

Poco tardó Ramona
en revelar sus prietas intenciones.
Con Mike Tyson se entona
en tristes bodegones
con el fin de bajarse los calzones.​