La crisis de la poesía

Al carajo las divisas. He decidido no morirme,
sí dije bien, he decidido no morirme
ni en cama,
ni en la cuenta del banco
ni en tu prejuicio moral.

He decidido no morirme
aferrado a tu cristo
de marfil, plata u oro “lo que valga más”.

Y es que tú me traes recuerdos grises.
Por ejemplo
los de aquella noche en sábanas
que no te desnudabas
sino no había unos cuantos verdes
vestidos de Benjamín Franklin.

Sí, el mundo esta corrupto, mi amor,
y tú lo sabes
mientras miras por la bragueta del pantalón
el bulto que hace mi billetera.

Lo cierto es que ya nacimos muertos
en esta era social
en donde tanto dinosaurios como cavernícolas
imaginan que parte del bistec es más jugosa.

Pero no piensen que acá hay poesía, estimados lectores.

La poesía recién empieza a cuatro metros bajo tierra
con las uñas largas y llenas de mugre,
la barba crecida de años
y todas tus entrañas devoradas por los gusanos.

Es que no alcanza con que estés ebrio
hasta que tu hígado explote por un barril de ron.

Tampoco alcanza con que estés fumado
hasta que las colillas de tantos cigarrillos
sean solo el aleteo de las luciérnagas
en el pulmón de la autopista principal.

Podría creer que toco la piel de la poesía cuando
me sumerjo en tus bragas
como un buzo que perdió el esnórquel
y ando boqueando entre tus ovarios
para recuperar algo del oxígeno
“aunque ese vital oxígeno sea más costoso
que un barril de crudo después de la caída de Wall Street
y la devastación de Kiev”.
Pero, lo cierto que esto es solo el fantasma
de un pelo encarnado en la poesía.

La poesía no está,
por lo menos, mientras estemos vivos,
tampoco están las putas divisas
y mucho menos quedó algo del jugoso bistec.

Y por nada del mundo combinen
poesía con capitalismo y productos cárnicos.
No lo hagan, estimados lectores, mejor es que
decidan morirse y luego escriban algo de poesía.

Yo, por estos lados, he decidido no morirme.
Sí dije bien, he decidido no morirme
ni en cama, ni en la cuenta del banco,
ni en tus hamburguesas veganas
y mucho menos
en el DIU ligado a tu óvulo.

 

He decidido no morirme.

parece un acuerdo justo.

Un gusto leerte.
saludos poeta.

 

Muy bueno, me gustan las metáforas.

 

Me encanta esa confrontación que tienes contra el amor, pero bueno, no se si la poesía muerta mola mucho. Lo que sí es cierto, como yo veo el asunto, que primero es la palabra y ni la prosa/poesía deben pudrila. Besos.

 

La poesía muerta claro que no mola, Lluna, aunque siempre hay algún morbo por ahí… Pero, ya seriamente hablando, la literatura después de muerta es cuando toma verdaderamente fuerza como la mayoría de las putas artes… Claro, las artes que valgan para algo. Lo que muchos “poetas” llaman inmortalidad, pero claro tienen la osadía de decirlo en vida.
La confrontación constante que tengo contra el romanticismo, bueno, eso si échale la culpa al realismo hahaha porque yo siempre soy un romántico reprimido y así todo pienso que ese romanticismo que algunos llaman romanticismo es solo es un estereotipo. Y los estereotipos al carajo al igual que la divisas.

Lo que sí es cierto, como yo veo el asunto, que primero es la palabra y ni la prosa/poesía deben pudrila.

En realidad todo esta podrido ya compañera, la palabra, la literatura y todo los que nos rodea por otro vicio que como garrapata// humanidad se prende al perro//mundo. Pero, admito, que esto ya es un tanto pesimista.

Gracias… tu comentario invita a pensar.

Besos.

 

En realidad, lo que es metáfora, metáfora pura o hasta irregular el poema no las emplea, por lo menos no tanto para el plural, en este caso.
O sea la función tropo “metáfora” A real con B imaginario… pero claro que sí… hay símil y analogías y por ende retóricas por doquier.

La única que encaja en esa categoría es “cristo de marfil”

Es que los poemas muchas veces son Rosas (A) a los chancos (B)



Y no sería bueno confundir el oxímoron con un tropo por ejemplo “noche blanca”///“nacimos muertos”

Tengo dudas con esto:

“Tampoco alcanza con que estés fumado
hasta que las colillas de tantos cigarrillos
sean solo el aleteo de las luciérnagas
en el pulmón de la autopista principal.”

Esto me parece más es una alegoría. Yo
creería...


Pero volviendo a los tropos se puede encontrar una alegoría y 2 o 3 metáforas, en la extensión, el resto son retóricas y recursos.

…


Pd: estoy notando ahora///para refrescar ideas/// que Google actualmente esta toma a la metáfora, a la figura del tropo como una retórica cuando hay más de 50 retóricas y en ese caso todas serían metáforas, cuando en verdad no lo son. Jodido que no se pueda confiar ni en Google… hablando anteriormente de pudrir el lenguaje.


Gracias Luciana, siempre tan productiva hasta en un comentario simple.


Abrazos.

 

Danie,
chingaos, nomás quiero sepas que me gusta tu poesía. No sé, su forma,
estructura o que es eminentemente naturalista, madura y la más feroz de todas.
Me gusta la mezcla de épocas: de la cavernícola a la de Wall Street, la sensual y para
cerrar con broche de oro, o plata o cobre, la de la futura tumba. En fin, ya casi salgo de la
chamba, pero antes quería supieras que siempre eres capaz de hacerme disfrutar de la poesía asi
este o no en crisis. Un bocado de poesía existencial profundamente sincera y finamente chingona.

Tu amigo del Benjamín Franklin country.
Fidel Guerra.

 

Bueno, si te pones tan preciso: Me gustan todas tus figuras retóricas + - una metáfora. O sea, ese es el error que cometo en mi afirmación, una metáfora. De todas formas me gustó mucho.

 

Caray, estoy muy viejo para desempolvar libros, y ahora me dice que no puedo confiar en desempolvar Google... Ese es el fantasma de un pelo por el que ya estamos podridos y solo me queda esperar hasta que mi hígado explote por un barril de ron.

Me encantan esas figuras retoricas Don Danie, (sobre todo la referente al ron) las voy a guardar envueltas en un pañuelo para cuando hagan falta.


Un abrazo Don Danie,

 

Yo soy controversia y en mi arrogancia compito... poesia y capitalismo es lo mismo...
en todos los géneros... este portal por ejemplo, entre mas escribas, mas contento se pone Pedro...
Y google, claro.. no saben nada de poesía... pero saben acomodar número$

y ya deja el tepache, te está secando el seso.

 

Invocaremos al club de los poetas muertos, a ver qué nos dicen (seguro que pasemos de las rimas). Pero sí, buena decisión la tuya de no morirte, que aún tienes que regalarnos muchos versos como estos . Excelente poema, Danie. Abrazos, amigo.

 

jodido, qué buen poema, bróder. se están sacando algunos grandes poemas últimamente acá. como decía una ex: nada como el dolor para sacar un gran poema.

discrepo en algún punto que mencionás: la poesía combina perfectamente con productos cárnicos. es más: la poesía solo combina con la carne... solo con ella, y nada más.

salud a vos, prix.