Un día, a los 60s.

Qué vida de mierda debes tener, conchetumare;
para, estando vivo, preguntar qué es la vida.
¿Qué carajos se supone que hay que responderles a esos pendejos?
¿Qué la vida es un vaivén de novedades, un nuevo mañana?
Todos los mañanas son nuevos, ¿o tú te despiertas ayer?
Recorres el planeta, con el cabello largo y una sonrisa de media luna,
mientras tu silueta se pierde en la paleta amorfa del horizonte;
que has salvado tres ballenas,
te ha correteado más de un marido
mientras la que te tiraste
sonríe detrás al guiño de ojo que le avientas.
En las tardes, los aldeanos de alguna villa cochina y tercermundista,
te regalan pan y te cuentan la anécdota de la iglesia del barrio;
tocas el ukelele, zampoña, y alguna otra mierda exótica
mientras chupas whisky fino con algún millonario contracultural.
Un día, a los 60s, todos los amigos de tu hija
la envidian por tener un padre que fuma hierba y,
con los ojos vividos, les pregunta “¿Qué es la vida?”,
mientras prende un porro de marimba;
y nadie, excepto tú, se da cuenta de que la vida,
es eso que ningún oficinista, ama de casa, madre soltera,
o vendedor de caramelos, se pregunta que mierda es,
porque saben que la vida…
La vida es eso que nos cuesta la vida.

Every little thing that you say or do
I'm hung up
I'm hung up on you
Waiting for your call, baby, night an day
I'm fed up
I'm tired of waiting on you​

 

Anne, Poeta.
"...chupas whiskey mientras..."
Encontraste parte de la respuesta.
Ahora en serio; muy muy bueno.
Abrazo fraterno.

 

No tengo la menor idea de qué es la vida, lo que sí sé es que da gusto encontrar algo como esto entre la infumable marabunta de "poemas" del foro...

 

Bestial ese cierre, lo voy a poner en mi epitafio si no te importa. "La vida es eso que nos cuesta la vida"

 

Aunque fuertes letras y duras, es un placer leerlas.
Gracias por compartirlas.
Un bezo

 

Oh, esa q se cree poeta.

 

Rayos, ahora quién tendrá la otra parte? Voy a estar como Harry Potter.

 

Pero uds los poetas pueden encontrar algo infumable? Jjajaja.

 

Le creo, si ud misma lo pone.

 

Fuerte y duro... Uf, ahorita vengo.

 

Pobre niña trans, jugando a ser poeta.

 

Te hacía en un espacio sideral superior.

Regusto volver a leerte Anne.

 

Y sin miedo...