El blog de bristy

Ni una ramita ni un capullo
señalan lo que está por venir,
sus ramas anchas como un reproche,
es el moho de los escarabajos,
de los pájaros carpinteros. Algo

en la base, bajo la tierra,
el jardín demasiado húmedo,
una rata o un gusano comiendo las raíces,
podredumbre que interrumpe el flujo

de la savia. No surge en él ninguna
primavera, la muerte lo mantiene
en forma invernal y la tormenta

lo desnuda aún más.
Ya le faltan los dedos, la mano y
la muñeca, pero las tórtolas se han posado
en un brazo de su esqueleto.

Copo de nieve
tu prima hermana, la gota de lluvia,
cae veinte veces más rápido que tú.
Tu sales de la estela,
a doce metros por minuto.

Un copo no hace el invierno,
pero juntos fuertes, en enjambres,
nos mandas ser lentos en la tierra.

Delineado, impones leyes.
Debemos guardar silencio. El ruido
cae largamente, sin sonido,
de cabeza en la nieve.

Tú haces las ciudades visiblemente
más ligeras, ageométricas, lanudas,
sumisas, ocultas un trabajo
que no puede esperar.

Copo, tú
daño ligero como una pluma.

Tierra de nieve y hielo chirriante,
que puedo esperar de ti?
Sobre el bosque comienza el viaje
de la luna blancaa través de las noches
y es como si el silencio se resquebrajara.
En tu suelo, bajo el césped,
yacen temblando mis buenos muertos,
mientras mi alma se aferra a
cada sueño. Oh invierno!
tu que descansas allí bajo la tienda,
en el resplandor rosado del día.
Por qué, tierra de hielo chirriante,
molestas tanto a tus hijos
y por qué siempre busco la primavera?

El parque está cubierto de nieve
por todas partes
y el vuelo de la gaviota flota
alrededor del surco negro
de las ramas como un lazo.
El pequeño estanque es negro
como la tinta y silencioso,
como si custodiara una joya, el barro.
El barco de verano
como una barca de la muerte,
se encuentra cerca de la casa del jardín,
igualmente negro y silencioso.

Los niños abandonan un valiente trineo
en la cuesta más empinada,
ellos gritan de vida,
su aliento dice :
aquí hay fuego
aquí arde.
Oyen crujir la madera,
ven temblar el árbol
en su negra
piel?
Estan sordos de alegría
ciegos de felicidad,
con su blanco ahora
intocable.

Una amiga afirma que las plantas crecen donde se necesitan.
Una planta, dijo, responde biológica y energeticamente a su entorno. El verde dice algo sobre el estado del suelo, el agua y el aire, pero también sobre la atmósfera que cuelga en algún lugar. Los recuerdos, los deseos, la necesidad. La naturaleza compensa.

No soy experta en este tipo de cosas y tenía mis dudas, pero me pareció una idea reconfortante. Una refutación de madera y hoja a todas esas emociones tácitas que nos rodean.
Ella tiene un jardín, que pertenece a la casa recién comprada. La mudanza y renovación no fueron fáciles, el último tiempo fueron los más estresantes en mucho, mucho tiempo.
Fugas, costos en aumento, arrepentimientos. Llegó el invierno, la gasolina encareció, maldijo los metros cuadrados que tanto deseaba antes y maldijo la lluvia contínua que transformaba su jardín en un lodazal frío. Estaba cansada de muchas cosas.

A la mañana siguiente se enteró sobre las plantas y respuestas, se sentó frente a la ventana y observó la hibernación alrededor de su casa. Todo era marrón y desnudo. Desde su ventana el jardín parecía silencioso y pensó con tristeza que tal vez era la respuesta. Un par de brotes de hierba muertas y silenciosas sin potencial de crecimiento. Pero luego sus ojos se posaron en el único color que se mecía en el viento de la mañana.

Dos troncos largos y delgados con hojas de color verde grisáceo, eucaliptos que soportan maravillosamente el frío. Salío, por primera vez desde que se había mudado allí, los miró atentamente. La hoja casi azulada, un tronco que es duro y a la vez tan suave que tu huella dactilar queda a la vista al apretarla. Algo en ella saltó. Eso tenía que ser. Entró y buscó más información sobre estos exóticos árboles. Dos australianos perdidos en un borde deshilachado de A'dam. En las primeras semanas después de la mudanza había planeado reemplazar el eucalipto por una especie más autóctona. Sauce, abedul. Ahora sabía mejor. El eucalipto es una especie de árbol más grande y alto de la tierra, leyó. Un potencial gigante que prospera en todas partes. Sagrado para los Aborígenes por el efecto purificador, quemar las hojas haría desaparecer la energía negativa. Bueno para el sistema respiratorio, la piel y el sistema nervioso. Tomó algunas hojas de los árboles, las secó y molió finamente. La respuesta llegó de muchas formas. Un baño de vapor, té, un aceite que daba un nuevo aroma a la casa. Y sobre todo : la mágica sensación de poder vivir junto a dos árboles que saben lo que allí se necesita.

Pintores de los altos cielos
qué significa ese azul, ese gris
con el que pintas tus sueños?
Ese lienzo se colorea con el infinito
Un color que no aparece en tu paleta.

Decimos que allá arriba
revolotea la risa soberana
y la clave de los misterios.
Decimos que
el poeta tiene allí su trono
y su prisión.

Pintores
qué significa ese azul, ese gris
con el que pintas tus sueños?

La lluvia canta en las ventanas.
Yo escucho, escucho y espero.
Por qué? Sé que afuera
no puede haber más que la noche.

Nada más de la vieja casa
no hay nada más que noche y lluvia.
Yo espero. No sucede nada
en este susurro de una sola nota?

Espero mucho tiempo y escucho.
Quién calla sobre la noche?
O hlabla - el más ligero susurro
me basta. Yo espero.

La lluvia canta en las ventanas.
El único y eterno canto :
la noche y la lluvia están afuera
y no hay nada más.

Tengo un reloj viejo lleno de tiempo,
lleno de tiempo que ha pasado.
Ese tiempo, que he perdido,
ese se ha ido para siempre.
Oh no! Ese es mío para siempre.
Porque ese lo experimenté.

Ella la que raspa las canaletas
buscando las sobras,
la mujer que combina
la sabiduría con el coraje
y la que cumple las leyes
de por vida;
la mujer negra que resiste
e inspira, la que enseña
a amar y empuja a perseverar.
Es transparente,
fuerte y fluída,
chispeante como cristal puro;
parte inquieta y muda de
la vida de todas las mujeres,

parte del universo.

Se esparce
en manchas de tinta
de bocas sabias.
Y nadie, nadie
puede sondear
de qué pluma
cayó la gota.
Sostén esa piedra y no la arrojes
porque quién está sin pecado?

Ella toma mi mano
y se sostiene
mientras camino con cuidado.
Sus ojos al suelo
perdiéndose en la alfombra persa,
como la gota junto a su boca.
"Ahora a descansar"
dice su voz tan autoritaria
como siempre.
Ella dice también:
"Señora"
hace mucho que olvidó mi nombre.

El tiempo araña
inexorablemente
la actitud alguna vez
orgullosa de sus padres,
cortando lugares
podridos como duro cirujano.
Sus manos
arrugadas y grises,
angustiadas en su regazo,
le hacen sentir avergonzado
y partícipe sin palabras.

Las blancas ilusiones
requieren una reflexión
sobre la atemporalidad
y la realidad.

Es invierno
y yo soy hoy
un petirrojo,

la primavera está muy lejos
estoy atravesando el tiempo
no tengo que ir con tanto vuelo
al sur
me digo.

Cuando las cosas se ponen mal
toco la ventana
toc toc toc,

o si soy felíz?
Eso no es la cuestión,
yo vivo
con valentía y sencillez,
estoy orgulloso de ello
mira mi pecho rojo.